Historias para dormir https://notegraphy.com/joseluiszarate/note/1534226
sábado, 14 de febrero de 2015
Hay hojas que flotan mucho más tiempo
Dice en feis Felix Bruzzone
3 horas ·
Hay hojas que flotan en la superficie del agua mucho más tiempo que otras. Son hojas delgadas. De lejos parecen espinas. "Mucho más tiempo" es muchísimo tiempo. Y si el agua no se mueve serían capaces de quedarse ahí para siempre, como camalotes. Están al borde del hundimiento siempre. Pero no se hunden. Sin embargo, llego con el sacahojas, empiezo a tocar un poco el agua y se van todas al fondo. Si no las atrapo rápido las pierdo. El viernes, Clienta de muchos años (años de clienta, y de edad) me llama para preguntar si voy a pasar. Trato de convencerla de pasar al día siguiente pero ella me sale con el viejo truco de las nietitas que quieren usar la pileta hoy. Miro en su facebook. Las nietitas están de vacaciones. ¿Habrán vuelto para remojarse un rato con la abuela? Tener que ir cuando ella quiere me arruina cierto plan y le doy algunas vueltas, a ver si la cede, pero no. Hay que ir. Las nietitas. Cuando llego quiere hablar conmigo. Me siento mal, Félix, me hace mal esto que pasó. Vos no sos así. Está al borde del llanto. La voz algo aspirada. Siento que si digo algo ella se desmorona. Igual algo hay que decir así que pido disculpas. Ella sigue. No es una hoja delgada, más bien es hoja de plátano. Carnosa. Pero ahora en su hilo de voz se parece a una de esas hojitas que flotan siempre. En todo el monólogo logro insertar dos "disculpame" más. Soy un robot con culpa de algo que no entiende bien, pero que al menos sabe que tiene que sentir culpa, o por lo menos aparentarla. La palabra "disculpame" es el agua. Mantiene a flote a mi abuelita buena. Pero no tengo que moverme de ahí. Si me muevo ella se hunde, la pierdo. El robot con culpa no quiere perder más clientes. O no quiere hundirse. O no sabe qué quiere. Pero ya está. No hay que oxidarse, robot.
Un divorcio sutil
"El sentimiento, decía, de no pertenecer del todo a este mundo, ni desde luego, a ningún otro, de no poder reducir nunca enteramente lo externo a lo interno o viceversa, de que por más esfuerzos que se hagan siempre habrá entre el propio ser y las cosas un divorcio sutil del que, por razones oscuras, el propio ser se cree culpable, el sentimiento confuso y tan inconscientemente aceptado que ya se confunde con el pensamiento y con los huesos, de que el propio ser es la mancha, el error, la asimetría que con su sola presencia irrisoria enturbia la exterioridad radiante del universo."
Juan José Saer. Glosa. P. 85
Juan José Saer. Glosa. P. 85
Pantanosa
"Que quede bien claro: el alma, como le dicen, es, pareciera, no cristalina, sino pantanosa."
Juan José Saer. Glosa. P. 163
Juan José Saer. Glosa. P. 163
Una pelota grande de playa, de plástico amarillo
"Ahora, desde donde está parado, puede ver por fin el objeto: es una pelota grande de playa, de plástico amarillo, que algún chico ha debido olvidarse el día anterior y que, abandonada en la orilla del lago, enredada entre plantas acuáticas, se mece, despacio, con cada olita imperceptible que llega, periódica, a sacudirla. Entre los chillidos cada vez más excitados y los aleteos frenéticos de los pájaros, indiferentes a su presencia, Leto contempla la esfera amarilla que concentra o expande radiaciones intensas, presencia incontrovertible y al mismo tiempo problemática, concreción amarilla menos consistente que la nada y más misteriosa que la totalidad de lo existente, y después, no sin compasión, viendo el revoloteo enloquecido de los pájaros acrecentarse a su alrededor, él, Leto, ?no?, que está empezando a derribar los suyos, presiente cuánto les hace falta de extravío, de espanto y de confusión a las especies perdidas para erigir, en la casa de la coincidencia, que también podría ser otro nombre, ?no?, el santuario, superfluo en más de un sentido, de, como parece que los llaman, sus dioses."
Juan José Saer. Glosa. P. 238
Juan José Saer. Glosa. P. 238
Insignificante pelusa del todo, pueriles y repetitivas
"La vereda está llena de flores rosa, aplastadas y podridas o frescas, casi intactas, como si acabasen de caer, y, alzando un poco la cabeza, ve en efecto algunas manchas rosa que, desprendiéndose de los árboles, atraviesan el aire de la vereda y se depositan, plácidas, sobre las baldosas. Las copas florecidas de los lapachos, sin hojas, compuestas enteramente de flores, hasta que la curva de la calle desaparece muchas decenas de metros más adelante, emiten una especie de luminosidad rosa, cuya proliferación desmedida pero contenida en copas de forma casi idéntica y regular que se confunden unas con otras, formando una especie de larga nube cilíndrica y curva, cuya proliferación desmedida, como decía, ?no?, en lugar de despertar en él, en Leto, un sentimiento estético, le produce una especie de odio, fugaz sin duda, que lo sorprende, que le gustar?a retener en la conciencia para examinarlo y del que cree entrever la causa, sin desde luego nada parecido a palabras, más allá de la inocencia de las plantas, en la servidumbre ciega que las hace, cada año, insignificante pelusa del todo, pueriles y repetitivas, florecer."
Juan José Saer. Glosa. P. 236
Juan José Saer. Glosa. P. 236
Canción
Pelotudo de mierda
y la concha de tu madre
¿toda la vida vas a decir
las mismas idioteces?
¿Toda la vida
echándome en la cara lo mismo
porque no te bancás
todos los kilombos nuevos
que tenemos?
No entiendo cómo
te da la cara
para venir a reprocharme
algo que pasó hace 20 años.
No entiendo
por qué todavía no entendiste
que no pienso sufrir
un solo minuto por vos,
que he perfeccionado al máximo
mi sistema de inmunidad a tus pendejadas,
que puedo cagarte a pedos
todo el día
toda la noche y mañana
estar divina
porque sé que te merecés
que te cague bien a puteadas.
Para que aprendas.
y la concha de tu madre
¿toda la vida vas a decir
las mismas idioteces?
¿Toda la vida
echándome en la cara lo mismo
porque no te bancás
todos los kilombos nuevos
que tenemos?
No entiendo cómo
te da la cara
para venir a reprocharme
algo que pasó hace 20 años.
No entiendo
por qué todavía no entendiste
que no pienso sufrir
un solo minuto por vos,
que he perfeccionado al máximo
mi sistema de inmunidad a tus pendejadas,
que puedo cagarte a pedos
todo el día
toda la noche y mañana
estar divina
porque sé que te merecés
que te cague bien a puteadas.
Para que aprendas.
viernes, 13 de febrero de 2015
25 años después
Me ve en la cocina, en bombacha y corpiño, saltando cebolla y me dice: "Me estoy enamorando".
Ángel caído en martes 13
Hoy hace un mes que me caí (siempre fui un ángel, ahora soy uno caído). Era martes 13, hoy es viernes 13, ojo con las bicis endemoniadas.
Dijo el doc que pueden llevarme en la silla al super si pongo la pata en alto tipo ametralladora. No sabe a lo que se arriesga con esas metáforas.
Sentadita en mi silla le corté todas las flores secas al matorral de rayitos de sol.
Qué placer llegar hasta mi begonia y sacarle esa hojita seca que llevo días tratando de hipnotizar desde mi ventana.
Hoy fui en la silla de ruedas solita hasta el fondo. Carrera de obstáculos: la veredita rota, las ramas, los nudos de pasto duro, los teresos de Fido.
Me sacaron los puntos. Antes mi pantorrilla era la de una muñera de Tim Burton, ahora es una casaca de cosaco.
Dice el doc que no ande saltando con las muletas, que de la cama al baño y de vuelta, nada más, que reposo es reposo y pie en alto es pie en alto. Represión.
Dijo el doc que pueden llevarme en la silla al super si pongo la pata en alto tipo ametralladora. No sabe a lo que se arriesga con esas metáforas.
Sentadita en mi silla le corté todas las flores secas al matorral de rayitos de sol.
Qué placer llegar hasta mi begonia y sacarle esa hojita seca que llevo días tratando de hipnotizar desde mi ventana.
Hoy fui en la silla de ruedas solita hasta el fondo. Carrera de obstáculos: la veredita rota, las ramas, los nudos de pasto duro, los teresos de Fido.
Me sacaron los puntos. Antes mi pantorrilla era la de una muñera de Tim Burton, ahora es una casaca de cosaco.
Dice el doc que no ande saltando con las muletas, que de la cama al baño y de vuelta, nada más, que reposo es reposo y pie en alto es pie en alto. Represión.
jueves, 12 de febrero de 2015
Ellos, los que no necesitan reposo
Mis poemas van a se presentados en El pasto posta 3.
https://www.facebook.com/events/1540053902913511/permalink/1540054306246804/
miércoles, 11 de febrero de 2015
Remanso que fuiste claro
SOSIEGUE LA CORRIENTE
Vamos, chino, salgamos del río,
hay que leer la espuma blanca.
Viene la creciente del río
que se lleva todo a la nada.
Revuelta está el agua buena
con hoja viene asomando
Resuelto aliviar con la pena
subo a la roca que me eleva.
Remanso que fuiste claro
hoy te haces a la correntada.
Mas quiero que me lleves
y que cuentes lo que nos pasa.
Te oigo decirme manso
como el agua que te acompaña:
Chino, echá tus penas al río
que el que las moja ya las lava.
A la vera del río lavo,
pasa a flote todo el tormento,
yo lo saludo ya en mi espejo
es el ahora y el recuerdo.
Me zambullo a la corriente
ya soy parte de la vertiente
si vuelvo es para decirte:
río tibio, mi pecho siente.
Sosiegue la creciente
ya viene, viene aclarando
que el dolor no es para siempre
y el agua del río va llevando.
AGUAVA
Vamos, chino, salgamos del río,
hay que leer la espuma blanca.
Viene la creciente del río
que se lleva todo a la nada.
Revuelta está el agua buena
con hoja viene asomando
Resuelto aliviar con la pena
subo a la roca que me eleva.
Remanso que fuiste claro
hoy te haces a la correntada.
Mas quiero que me lleves
y que cuentes lo que nos pasa.
Te oigo decirme manso
como el agua que te acompaña:
Chino, echá tus penas al río
que el que las moja ya las lava.
A la vera del río lavo,
pasa a flote todo el tormento,
yo lo saludo ya en mi espejo
es el ahora y el recuerdo.
Me zambullo a la corriente
ya soy parte de la vertiente
si vuelvo es para decirte:
río tibio, mi pecho siente.
Sosiegue la creciente
ya viene, viene aclarando
que el dolor no es para siempre
y el agua del río va llevando.
AGUAVA
Aventuras en radiología
Ahora sí soy bella por dentro y por fuera: Dice el radiólogo que felicite de su parte a mi traumatólogo por la reconstrucción de mi tibia.
Hospital y rampa para ir a rayos, menos mal que me prestaron silla porque con las muletas imposible.
Mijito pudo, felizmente, resistir la tentación de soltarme con la silla cuesta abajo por la rampa en ángulo demasiado alto de radiología.
Hospital y rampa para ir a rayos, menos mal que me prestaron silla porque con las muletas imposible.
Mijito pudo, felizmente, resistir la tentación de soltarme con la silla cuesta abajo por la rampa en ángulo demasiado alto de radiología.
martes, 10 de febrero de 2015
¿A mamita le vas a decir lo que es este ecosistema?
Mi señor, irónico, me dice que no me queje de los mosquitos porque son parte del ecosistema. Yo, viva, le digo que el off también.
Y de la soledad tenemos que hablar
VALERIA PARISO
Podrían ser grillos.
Pero no.
Todas las noches
una mujer descalza
baldea la vereda
para que canten los pájaros.
*
El poema no entiende algunas cosas.
Qué cansancio sobreviene a la tristeza.
Como hoy/ no es posible escribir/
me voy lejos para curar las manos.
¿Quién me cuidará la ausencia
donde termina esta casa?
*
Y de la soledad tenemos que hablar/
del árbol que nos crece adentro
como si fuésemos un patio/ un árbol en un patio
que con los años levanta las baldosas/
Tenemos que hablar/ y ver/
qué haremos nosotros/ con nuestros respectivos
árboles /que tapan con sus ramas/ la puerta de la casa.
*
Como si hubiese juntado mucha lluvia/
baldes y/ baldes y/ baldes de agua sana/
reconstructora líquida
del cuerpo/ sales de olvido/
ella se lava el pelo mientras llora.
*
Si fuese hábil con las manos/ a esta altura/
mi soledad sería un origami/ Pero no tengo/
ni la paciencia/ ni el arte/ del plegado.
Entonces queda así: puesta
como un mantel/ sobre la mesa.
Valeria Pariso
*Donde termina esta casa; El carterista de Bresson; Ediciones de La Eterna, 2015.
Podrían ser grillos.
Pero no.
Todas las noches
una mujer descalza
baldea la vereda
para que canten los pájaros.
*
El poema no entiende algunas cosas.
Qué cansancio sobreviene a la tristeza.
Como hoy/ no es posible escribir/
me voy lejos para curar las manos.
¿Quién me cuidará la ausencia
donde termina esta casa?
*
Y de la soledad tenemos que hablar/
del árbol que nos crece adentro
como si fuésemos un patio/ un árbol en un patio
que con los años levanta las baldosas/
Tenemos que hablar/ y ver/
qué haremos nosotros/ con nuestros respectivos
árboles /que tapan con sus ramas/ la puerta de la casa.
*
Como si hubiese juntado mucha lluvia/
baldes y/ baldes y/ baldes de agua sana/
reconstructora líquida
del cuerpo/ sales de olvido/
ella se lava el pelo mientras llora.
*
Si fuese hábil con las manos/ a esta altura/
mi soledad sería un origami/ Pero no tengo/
ni la paciencia/ ni el arte/ del plegado.
Entonces queda así: puesta
como un mantel/ sobre la mesa.
Valeria Pariso
*Donde termina esta casa; El carterista de Bresson; Ediciones de La Eterna, 2015.
Escena de día de franco que hubiera merecido una foto
Estamos haciendo todo lo que no hicimos de casados, esas pequeñas delicias de la vida cotidiana. Aunque no sé si él pensará lo mismo mientras lucha por cambiarle los cueritos al bombeador y yo me saco los pelos con la pincita de depilar con la pata sana metida en la pelopincho.
No es fácil integrarse al ecosistema
A veces , a mi señor le cuesta adaptarse al ecosistema doméstico: que hay cucarachas bajo las hojas podridas, que ese compost en el fondo es un asco, que al motor hay que cambiarle los cueritos, que cada uno come cuándo y dónde quiere, que no encuentro la tijera, que las sábanas están llenas de pelos, que quién se comió el cargador de mi celu si yo le dejé en el enchufe de la cocina.
domingo, 8 de febrero de 2015
Mi inconciente reparador
Otro sueño, anoche mismo: Mariana, la mujer de Emilio, el amigo de Gus al que se le ocurriò irse a Còrdoba a laburar porque pasa el Dakar y le dejó a Gus la casa y el auto y produjo uno de nuestros recientes episodios tirantes porque mi señor pretendìa que yo dejara esta casa y me mudara a esa casa prestada, digo, Mariana, a quien vi una sola vez en mi vida, me mostraba su casa, me decía que tenía tenía tres cuartos, y yo veía una casa tipo choricera de las que me gustan a mí, de las que siempre fue mi sueño habitar. Mi sueño.
Un amor
Trío de amor adolescente: Lisa, el rubio lindo que se vuelve pelado y el boludo triste de Peretti que no sé dónde consiguieron un actor de 15 años que ponga la misma cara de boludo triste. Me gustó pero me puso triste. Esos amores iniciáticos y el exilio de los 70 marcando vidas y lo que ya nunca será pero quizás sea otra cosa diferente ahora que estamos grandes.
Hermoso el río (¿dónde queda Victoria?) y el contrapunto entre las imágenes de los tres chicos a los 15-16 años (genial la vieja idea de mujeres para coger y mujeres para casarse que rompe la misma protagonista) y los tres adultos reencontrándose.
Hermoso el río (¿dónde queda Victoria?) y el contrapunto entre las imágenes de los tres chicos a los 15-16 años (genial la vieja idea de mujeres para coger y mujeres para casarse que rompe la misma protagonista) y los tres adultos reencontrándose.
Todos tenemos un plan
Con Vigo Mortensen en doble papel y Sofìa Gala que da "rarita" siempre, más Daniel Fanego y mucho delta, pintaba bien. Pero un gomón, muy cliché. Aunque zarpadas las escenas de muerte de gemelos y el dolor de la esposa, no me sale el nombre de la actriz, la única buena actriz de la peli, la de El secreto de tus ojos..., bueno, ella.
El sueño perfecto
Soñé que estaba con Gustavo así como ahora y él me llevaba a la cama en una silla como esas que usan los discapacitados motores para subir escaleras. Pero era un sistema medio raro porque los rieles subían por unas escaleras verticales y bajaban por unas idénticas al lado, como una trepadora. Nosotros pensábamos para qué estaban esas escaleras inútiles y decíamos que para hacer ejercicio. Todo esto con él sentado detrás mío y yo eróticamente sentada sobre su poronga parada (uy, dije poronga hablando de él, específicamente).
Cuando llegábamos a nuestra cama gigante, había otro hombre como sentado en un escritorio ahí al lado. Gus me cargaba con que si no me gustaría estar con dos hombres a la vez y me sugería al Negro Olivera, que estaba ahí al aldo. Yo le decía que sí, que cómo no se me había ocurrido antes, que a Gustavo Olivera, de 17-20 años, sí lo había querido como a él y que sí podría estar con ambos en la cama.
Cuando llegábamos a nuestra cama gigante, había otro hombre como sentado en un escritorio ahí al lado. Gus me cargaba con que si no me gustaría estar con dos hombres a la vez y me sugería al Negro Olivera, que estaba ahí al aldo. Yo le decía que sí, que cómo no se me había ocurrido antes, que a Gustavo Olivera, de 17-20 años, sí lo había querido como a él y que sí podría estar con ambos en la cama.
sábado, 7 de febrero de 2015
Camisas de hombre y señora
Soy una señora que plancha camisas de hombre que sale a trabajar a la 6 de la mañana y vuelve a las 8 de la noche. Qué tul? Nuevas experiencias a los 45 años, je.
Mi señor, el ventilador y mi garganta
DECÍA YO AYER EN FEIS:
Me duele un poco la garganta. Nunca en mi vida había dormido tantas noches seguidas con ventilador y señor. No sé cuál estuvo demasiado cerca.
Me duele un poco la garganta. Nunca en mi vida había dormido tantas noches seguidas con ventilador y señor. No sé cuál estuvo demasiado cerca.
Secciones de biblioteca
Mi biblioteca está clasificada en las siguientes secciones: 1. Libros a la mano 2. Libros en el baño 3. Libros que debería devolver 4. Más libros
No camina, no hablar por ahí escribir
¿Voy a quejarme de tener anginas además de la pata en alto? No, no voy a quejarme.
miércoles, 4 de febrero de 2015
Animaná en cartón
Animaná: El mejor vino en cartón. Traído por mijita de Animaná mismo y chupado recién ayer que terminé el antibiótico.
Reparar la omisiones sistemáticas que la historia oficial de la literatura ha cometido con las mujeres
Clara Janés: “El primer escritor conocido fue una mujer, la acadia Enheduanna”
La poeta y traductora publica Guardar la casa y cerrar la boca, una historia de las mujeres en la literatura
FERNANDO DÍAZ DE QUIJANO | Publicado el 04/02/2015
La poeta y traductora Clara Janés lleva toda la vida dando a conocer a los lectores españoles la obra de autores extranjeros, especialmente checos, turcos y persas, una labor que vio reconocida en 1997 con el premio nacional a la obra de un traductor. Estudiosa también de la literatura femenina, ahora nos regala Guardar la casa y cerrar la boca (Siruela), un ensayo sobre el papel de las mujeres en la literatura universal, una historia llena de paradojas y sorpresas.
“Una de las mayores paradojas es que en la Edad Media, muchas mujeres decidieranencerrarse en un convento para ser libres; libres para leer, escribir y pensar”, explica Janés. Otra de ellas es el hecho de que en el antiguo Japón, la educación impusiera a los hombres el uso de la compleja escritura ideográfica, kanji, procedente de China, y reservara para las mujeres una escritura silábica, kana, más simple. Esto permitió a las mujeres escribir una poesía más viva y directa, más cercana a las vivencias y a los sentimientos.
Además, entre las sorpresas que la autora se ha llevado a lo largo de muchos años de investigación de la literatura femenina, las dos más importantes fueron el descubrimiento de que el primer escritor conocido fue una mujer, la sacerdotisa acadia Enheduanna, en torno al 2.500 a.C., y que “la primera gran novela de la literatura universal”, en palabras de Janés, es obra de la japonesa Murasaki Shikibu, cuya La historia de Genji “ha sido comparada con el Quijote, con elDecamerón y con Proust”.
Otros muchos nombres femeninos de la literatura china, japonesa, coreana, india, árabe, persa, griega, romana, andalusí y europea aparecen en el libro, acompañados de datos históricos, biográficos y sugerentes extractos de sus poemas, que resulta en un libro muy completo e interesante que viene a reparar en gran medida las omisiones sistemáticas que la historia oficial de la literatura ha cometido con las mujeres.
Aprovechamos el encuentro con la autora para preguntarle también por su temprano despertar a la literatura oriental, por su vocación como traductora, por su visión poética y por su próximo poemario, que se llamará La noche de la pantera.
“Una de las mayores paradojas es que en la Edad Media, muchas mujeres decidieranencerrarse en un convento para ser libres; libres para leer, escribir y pensar”, explica Janés. Otra de ellas es el hecho de que en el antiguo Japón, la educación impusiera a los hombres el uso de la compleja escritura ideográfica, kanji, procedente de China, y reservara para las mujeres una escritura silábica, kana, más simple. Esto permitió a las mujeres escribir una poesía más viva y directa, más cercana a las vivencias y a los sentimientos.
Además, entre las sorpresas que la autora se ha llevado a lo largo de muchos años de investigación de la literatura femenina, las dos más importantes fueron el descubrimiento de que el primer escritor conocido fue una mujer, la sacerdotisa acadia Enheduanna, en torno al 2.500 a.C., y que “la primera gran novela de la literatura universal”, en palabras de Janés, es obra de la japonesa Murasaki Shikibu, cuya La historia de Genji “ha sido comparada con el Quijote, con elDecamerón y con Proust”.
Otros muchos nombres femeninos de la literatura china, japonesa, coreana, india, árabe, persa, griega, romana, andalusí y europea aparecen en el libro, acompañados de datos históricos, biográficos y sugerentes extractos de sus poemas, que resulta en un libro muy completo e interesante que viene a reparar en gran medida las omisiones sistemáticas que la historia oficial de la literatura ha cometido con las mujeres.
Aprovechamos el encuentro con la autora para preguntarle también por su temprano despertar a la literatura oriental, por su vocación como traductora, por su visión poética y por su próximo poemario, que se llamará La noche de la pantera.
Tus vacaciones, mis vacaciones
Por ahí veo fotos en el feis de gente que viaja, que nada, que salta, que camina, que anda en bici y pienso que yo nunca más voy a poder: por la pata quebrada pero más por el miedo.
Me consuelo pensando que cuando todo el mundo tenga que empezar a trabajar yo voy a seguir acá rascándomelá, qué maldá.
Me consuelo pensando que cuando todo el mundo tenga que empezar a trabajar yo voy a seguir acá rascándomelá, qué maldá.
Ciclo Las Damas
MIÉRCOLES, 4 DE FEBRERO DE 2015
MUSICA › DESDE HOY, CICLO LAS DAMAS, EN BORIS CLUB
Más que cantautoras
Lu Martínez y Potra inaugurarán el ciclo, que seguirá los siguientes miércoles de febrero y la primera semana de marzo con artistas que abordan distintos tópicos de la música popular.
Por Sergio Sánchez
“Propuestas contundentes, con personalidad”, que reflejan la música que se está gestando en el under. Así define la cantante y compositora Lorena Mayol el ciclo Las Damas, una idea que creó en marzo del año pasado con la intención de que excediera el Día de la Mujer y tomara vuelo propio. “Quería armar una red para compartir nuestra música entre nosotras y con el público. Todas transitamos un camino independiente y ésta es la excusa para juntarnos, para demostrar que no estamos solas. Hay un montón de mujeres haciendo música. Y es difícil para todas estas artistas sostener la carrera económicamente, trasladar las propuestas más allá de Capital”, explica Mayol, la encargada de organizar y convocar a las artistas. El ciclo tuvo su primera edición en 2014 en Caras y Caretas y en julio desembarcó en el Konex. Y ahora es el turno de Boris Club (Gorriti 5568), los miércoles de febrero a las 21 y la primera semana de marzo. “El ciclo fue muy bien recibido, fue creciendo de a poco sin pensarlo tanto. Cada vez se va haciendo más grande”, se alegra Mayol.
¿Quiénes serán de la partida? Hoy abrirán el ciclo Lu Martínez y Potra (Sofía Vitola); el 18 se presentarán María Ezquiaga y Lorena Mayol; el 25 será el turno de Barbarita Palacios y Paloma del Cerro, y el cierre, el 4 de marzo, estará a cargo de Ayelén Secches y Cam Beszkin. “Son todas contemporáneas. Traté de enmarcar un poco en la música popular, porque todas vienen de distintos lados”, explica Mayol y resalta que todas se caracterizan por mezclar varios estilos. Otra particularidad es que la mayoría integra varios proyectos musicales y no encajan en la tradicional figura de cantautoras. Paula Maffia, por ejemplo, forma parte de Las Taradas (al igual que Lu Martínez) y La Cosa Mostra. Y María Ezquiaga, además de su proyecto solista, le pone voz a Rosal. Barbarita Palacios también le da vida al trío Trenzadas, junto a Charo Bogarín y Mariana Baraj. “La idea del ciclo es aunar las fuerzas de cada una y el hecho de compartir fechas hace que nos conozcan públicos distintos. Las propuestas de todas son bastante variadas y transitan diferentes sonidos”, considera Lu Martínez. Es que el rock, el pop, el folklore y la canción de autor estarán representados en el ciclo.
“La variedad que presentan nuestras músicas tiene que ver con una cuestión generacional; cambiaron las formas de componer”, desarrolla Martínez. Y amplía: “Cada vez más, los compositores se animan a desprenderse de las etiquetas. Está bueno romper con eso y no encasillarse. El catálogo tenía más que ver con una cuestión comercial, una necesidad de las disquerías. Pero la música ya no pasa tanto por ahí, sino por otros canales, como Internet”. Mayol dice que, a diferencia de años anteriores, el “panorama musical está más abierto” para las mujeres. “Cuando yo empecé era difícil hacer rock o pop si eras mujer”, recuerda. “Sin embargo, sería bueno que se les diera más lugar a los músicos emergentes”, cierra Mayol. “Si bien es complicado encontrar espacios para tocar, uniendo las ideas podemos encontrarle la vuelta”, apunta Martínez. En las ediciones anteriores, se presentaron Rosario Bléfari, Mavi Díaz & Las Folkies, Lucy Patané & Marina Fages, Divas de Diván, Jimena López Chaplin, Valentina Cooke, Flor Villagra, Eve Aznar, Coronados de Gloria, Barbarita Palacios y Marisa Mere.
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Manifiesto (Hablo por mi diferencia)
Pedro Lemebel
No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.
NOTA:
Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.
Pedro Lemebel
No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.
NOTA:
Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.
Mariposear
Él llega, se sienta a los pies de mi cama, le cuento cosas de mi día y me siento tan tan tan linda, interesante, deseada. Es una boludez, ya sé, pero es tan impresionante que sienta esto por él a esta alturas de nuestras vidas. Es como mariposear a los 17, buscarlo todo el tiempo, seducirlo y dejarme seducir, revolotear uno alrededor del otro con nuestros mejores colores desplegados.
Nunca tuve una pareja estable
Con él tampoco. Cuando estuvimos casados todo era inestable, ibamos y veníamos, nos separábamos, nos volvíamos a juntar. Ahora, hay días que tengo miedo de no poder, de que él se aburra o yo me harte o tengo miedo de la rutina y la vida de potus que tanto deseaba hasta hace 3 meses. Pienso que no vamos a poder o que es muy difícil. Después siento sus llaves en el portón y sonrío sola hasta que le tiro los brazos al cuello. Y él me trae higos a medio día y helado a la noche, como ayer, y creo que el amor siempre puede crecer y sorprendernos.
martes, 3 de febrero de 2015
Podría escribir algo completamente desde cero...
Sumergible Jujuy ha compartido la foto de Un Cronopio En Jujuy.
14 horas ·
CONVOCATORIA ABIERTA
Forma parte de nuestro próximo libro
Cada escritor podrá mandar dos (2) cuentos. Extensión mínima por texto: dos (2) hojas, extensión máxima cuatro (4) hojas, A4, letra Arial, tamaño 12, interlineado sencillo.
temática: Erotismo.
fecha límite de recepción de trabajos: 20 de Febrero.
Mandar los textos como "documentos adjuntos" a: uncronopioenjujuy@yahoo.com.ar O al Facebook Un Cronopio En Jujuy
temática: Erotismo.
fecha límite de recepción de trabajos: 20 de Febrero.
Mandar los textos como "documentos adjuntos" a: uncronopioenjujuy@yahoo.com.ar O al Facebook Un Cronopio En Jujuy
Te esperamos.
Editorial CRONOPIO
Editorial CRONOPIO
Chile Steampunk
Alberto Rojas y su mirada sobre el Steampunk.
Intentando conocer más sobre la percepción que los escritores e investigadores tienen sobre el Steampunk, respecto a la forma en que se refleja esta estética en sus países, sus trabajos y proyectos futuros, hemos realizado una serie de entrevistas que dan inicio a nuestra participación en #SteampunkHands.
Comenzamos con el escritor chileno Alberto Rojas. Dicho periodista reescribe la historia de nuestro país bajo una estética Steampunk, y en ella nos entrega la respuesta a la interrogante que ha sembrado la duda en Chile por años ¿Dónde está el Teniente Bello?
Su obra, "La sombra de Fuego" (2011), comienza cuando el conocido Andrés Bello cae, junto con su biplano, frente a un grupo de espectadores atónitos. Bello ya no se encuentra en 1914, sino que está 1881, en plena guerra del Pacífico y con un Chile visiblemente en desventaja, convirtiéndolo en quién cambiará el curso de "esa" historia.
¿Pero qué visión posee Alberto Rojas sobre el Steampunk?¿Qué autores le inspiraron?
Antes de comenzar me gustaría agradecerte en nombre de “Cetáceo Negro” por tu disposición a colaborar con nosotros en esta iniciativa literaria. Realizar este tipo de proyectos nos permite mantener al tanto a todos los lectores que están pendientes del desarrollo literario del Steampunk alrededor del mundo y crear nexos para una mejor difusión del género.
1-.Sabemos que es increíblemente difícil de definir, sin embargo, al escribir una obra cada autor tienen su forma de percibir el Steampunk, especialmente en estos días cuando existe toda una revolución de su estética. Si tuvieras que definirlo ¿qué dirías?
R: Personalmente considero que el steampunk es uno de los subgéneros más interesantes de la ciencia ficción. Una mirada literaria que combina la tradición del legado de Julio Verne y H.G. Wells con el aporte de nuevos autores, lo que revitaliza permanentemente este subgénero.
Pienso que no se puede pensar en el steampunk sin considerar su contexto histórico (fundamentalmente, la segunda mitad del siglo XIX) y social. Del mismo modo, la mirada audaz y temeraria de los hombres y mujeres que construyen este mundo a través de sus invenciones, los descubrimientos geográficos e incluso todo el fervor por la arqueología que se apoderó de Occidente en esos años.
2-. ¿Podrías nombrar a algunos autores Steampunk que fueron de inspiración para adentrarte en este género?
R. Claro que sí. La lectura de “Antihielo”, de Stephen Baxter; “La máquina diferencial”, de William Gibson y Bruce Sterling; y los dos primeros volúmenes de “The League of ExtraordinaryGentlemen”, de Alan Moore y Kevin O’Neill fueron grandes influencias para mi novela.
3-. ¿Cómo nació la idea de tu novela “La sombra de Fuego”?
R: La idea de “La sombra de fuego” fue el resultado de dos grandes inquietudes. La primera, mi interés por la figura del teniente Alejandro Bello, pionero de la aviación chilena. La segunda, las ganas de escribir una novela steampunk ambientada en Chile, pero durante un siglo XIX alterno. Entonces decidí unir ambos elementos y así fue como tomé la figura del teniente Bello y lo hice viajar en el tiempo al pasado, aunque él realmente viaja a un mundo paralelo en el cual la tecnología steampunk está ampliamente desarrollada y donde además Chile va perdiendo la Guerra del Pacífico. Por lo que su llegada, junto con su biplano, está destinada a cambiarlo todo.
¿Qué percepción del Stempunk existía en Chile cuando la publicaste y cómo afecto eso a la recepción de tu novela?
R: Diría que cuando “La sombra de fuego” se publicó en 2011, las únicas referencias existentes al steampunk en Chile eran las novelas extranjeras. Por eso causó tanta sorpresa e interés, al punto de convertirse en una especie de “novela de culto”. La recepción fue y ha sido muy buena. Además, en ese contexto se produjo una estupenda coincidencia: Francisco Ortega y Nelson Daniel publican la novela gráfica “1899” el mismo año, que también es una ucroníasteampunk. Una obra que dialoga con la mía de manera muy directa, al punto que se complementan de manera formidable, aunque sean tramas distintas.
4-.¿Qué fue lo que más te gustó cuando volviste Steampunk la historia de Chile?
R: Lo que más me gustó fue poder alterar y transformar el Chile del siglo XIX, siempre buscando que fuese lo más creíble posible, dentro de los códigos de este tipo de ficción. Pero también lo fue comprobar algo que yo sospechaba: que la historia de Chile durante el siglo XIX es un escenario perfecto para obras de carácter steampunk. Y de hecho me sorprende que no haya más autores y obras ambientadas en esa época y dentro de los códigos del steampunk.
5-. ¿Qué clase de futuro ves para el Steampunk como literatura en nuestro país, y dentro de esta mirada, existe en tus futuros proyectos otra obra bajo este género?
R: Creo que el futuro del steampunk en Chile depende, fundamentalmente, de ustedes. En la medida que haya interés por parte de lectores de novelas y cómics, las editoriales apoyarán a los (y las) autores (autoras) nacionales que cultiven este subgénero. El apoyo y el interés de las audiencias son vitales para el steampunk en Chile.
Sobre futuros proyectos, sí, pretendo escribir al menos otra novela ambientada en el universo de “La sombra de fuego”, aunque no será pronto, porque en este momento estoy trabajando en el segundo libro de mi trilogía de fantasía épica Leyendas de Kalomaar.
6-. El Steampunk ha proliferado como estética en diferentes facetas, donde la creatividad y el arte son las piedras angulares de la corriente. ¿Qué piensas sobre el Steampunk bajo esta mirada?
R: Que el elemento estético del steampunk es, quizá, uno de los elementos más característicos e inconfundibles. Las vestimentas, así como el uso de prótesis tipo steamcyborg o brazos “robóticos” son absolutamente característicos. Pocos géneros y subgéneros literarios tienen un correlato visual tan fuerte y eso lo hace tan especial. Y por lo mismo, creo que en Chile debiera haber más cómics y novelas gráficas de este subgénero.
7-. Todos hemos imaginado habitar en un mundo de ficción creado en los libros. Si fueras un personaje Steampunk, viviendo en el mundo creado de tu novela ¿Cuál serías y por qué?
R: Una muy buena pregunta. Pienso que elegiría ser el profesor Sergio Gutiérrez, ingeniero en Mecánica e inventor de un sinnúmero de objetos y mecanismos. Es un gran personaje que, incluso, merecería una novela propia.
8-. Finalmente, te gustaría decirle algo a nuestros lectores y a los participantes de “Steampunk Hands Around the World”.
R: Primero que todo, agradecer el interés y el apoyo en la difusión del steampunk a nivel nacional y las obras que lentamente se han ido ganando un espacio. También invitarlos a crear, porque estoy seguro de que entre los muchos lectores y participantes de “SteampunkHandsAroundtheWorld” debe haber muchas historias que esperan ser contadas. Sean novelas, cómics, obras de teatro o cortometrajes, yo estoy seguro de que serían un aporte inmejorable. De modo que no las dejen ahí, guardadas, y atrévanse a expandir el mundo del steampunk con su propia imaginación.
Quisieramos agradecerte nuevamente por la disposición a esta entrevista y desearte mucha suerte en los futuros proyectos que emprendas.
Ahora lucha contra las grasas trans como antes lo hacía contra el miedo a los tigres
Dice en feis Felix Bruzzone
12 horas ·
Acababa de discutir con un cliente. Gordo, petiso, de brazos largos y elásticos. En su vida anterior debe haber sido mono y ahora lucha contra las grasas trans como antes lo hacía contra el miedo a los tigres. Va a tener un acv en cualquier momento. Más si discute así con su piletero. Movía los brazos como si fueran látigos. Parecía que en cualquier momento se iba a quedar ahí, parado, muerto y todavía agitando los brazos. Inventor accidental del movimiento perpetuo. Primer motor inmóvil. Si alguien constatara su proeza de muerte y movimiento hasta podían darle el nobel de física. Y sacárselo, por estar muerto. Y, principalmente, por no respetar las leyes de la física. A los genios siempre les pasa.
Me sentía muy mal. Habíamos discutido fuerte. El acv que yo le desaba al ex mono tranquilamente podía caerme a mí. Y en eso, enviada del cielo, pasa la mujer que me cambia el día. Mi salvadora. Iba por la calle a los gritos. Le gritaba al alfajor que llevaba en la mano derecha. Lo apretaba y le gritaba. Le gritaba a las migas del alfajor. Sos un hijo de puta, gritaba. Mataste a Paola, mataste a Paola, mataste a Paola, gritaba. Mataste a tres Paolas, gritaba. Y el alfajor, de a poco, se hacía pedazos.
Me sentía muy mal. Habíamos discutido fuerte. El acv que yo le desaba al ex mono tranquilamente podía caerme a mí. Y en eso, enviada del cielo, pasa la mujer que me cambia el día. Mi salvadora. Iba por la calle a los gritos. Le gritaba al alfajor que llevaba en la mano derecha. Lo apretaba y le gritaba. Le gritaba a las migas del alfajor. Sos un hijo de puta, gritaba. Mataste a Paola, mataste a Paola, mataste a Paola, gritaba. Mataste a tres Paolas, gritaba. Y el alfajor, de a poco, se hacía pedazos.
lunes, 2 de febrero de 2015
Me pusieron los puntos: me tuve que bañar ayer domingo
Banquitos de plástico bajo la ducha, señor con bolsas de plástico tapando la pata y alcanzando miles de frasquitos e implementos necesarios. Qué placer, digo yo. Y él: Si es un placer podrías hacerlo más seguido. JE.
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