Un par de líneas que le mandé ayer. Siempre tarde, siempre, corto, siempre sin conexión ni entusiasmo, contestando media pregunta de tres que le hice. Y me doy cuenta de que yo la de antes hubiera remado en dulce de leche, hubiera exprimido la pared, sacado de donde no había, inventado, se habría conformado, consolado, bailado sola pero con ilusión. Yo la de ahora ya no cree ni tiene ganas ni desea ese resultado pobrísimo. Y me doy cuenta de que sigue poniéndome triste saberlo. Siento allá en el fondo qué fácil sería volver a ser la esperanzada, la que conseguía todo a fuerza de ilusión, la que sacaba peras del olmo. Hasta quejarse de eso era fácil, obvio, lógico, conocido. Buscar otra cosa, desear, hasta imaginar que pudiese existir otra cosa, eso sí que es difícil.
lunes, 11 de noviembre de 2024
viernes, 29 de septiembre de 2023
Qué placer, alguna vez, no poner la otra mejilla
No tienes que ser buena, me dijo Mary Oliver. No siempre aguantar y mascar la rabia y tascar el freno y no devolver con la misma moneda te pagué infeliz. Qué densidad estar siempre sosteniendo que una no es mezquina, ni envidiosa, ni rencorosa, que una siempre hace lo mejor posible aunque les demás... que una no se va a tranformar en mala persona porque les otres...
Sí, todo genial. Pero tampoco el martirologio: acabo de "no hacer nada por alguien", no interceder en su favor, no darle lo que creo que no se merece, no ofrecerle mi lugar, ni squiera meterme en el tema. Tampoco le hice mal, solamente no siento que me competa hacerle el bien. Que se busque la suya. Y no sentir que le debo nada a nadie, que cada une cosecha lo que siembra y yo con mi cosecha no tengo que ocultarla ni compartirla con quien no me ha ayudado a sembrar y a defraudado mis mejores muestras de interés y compartición.
sábado, 4 de septiembre de 2021
Martí, querido, con ese inicio de párrafo no te leo más
" Hembras, hembras débiles parecerían ahora los hombres, si se dieran a apurar, coronados de guirnaldas de rosas, en brazos de Alejandro2 y de Cebete,3 el falerno meloso que sazonó los festines de Horacio. Por sensual queda en desuso la lírica pagana; y la cristiana, que fue hermosa, por haber cambiado los humanos el ideal del Cristo, mirado ayer como el más pequeño de los dioses, y amado hoy como el más grande, acaso, 2 Alejandro III el Magno. 3 En la edición príncipe del prólogo: «Cebetes». 146 de los hombres. Ni líricos ni épicos pueden ser hoy con naturalidad y sosiego los poetas; ni cabe más lírica que la que saca cada uno de sí propio, como si fuera su propio ser el asunto único de cuya existencia no tuviera dudas, o como si el problema de la vida humana hubiera sido con tal valentía acometido y con tal ansia investigado,—que no cabe motivo mejor, ni más estimulante, ni más ocasionado a profundidad y grandeza que el estudio de sí mismo. Nadie tiene hoy su fe segura. Los mismos que lo creen, se engañan. Los mismos que escriben fe se muerden, acosados de hermosas fieras interiores, los puños con que escriben. No hay pintor que acierte a colorear con la nubedad y transparencia de otros tiempos la aureola luminosa de las vírgenes, ni cantor religioso o predicador que ponga unción y voz segura en sus estrofas y anatemas. Todos son soldados del ejército en marcha. A todos besó la misma maga. En todos está hirviendo la sangre nueva. Aunque se despedacen las entrañas, en su rincón más callado están, airadas y hambrientas, la Intranquilidad, la Inseguridad, la Vaga Esperanza, la Visión Secreta."
José Martí.
domingo, 26 de mayo de 2019
Si es para ser tu exchongue mejor digamos que no pasó nada
Juntas justificábamos todas las conductas de les que abandonan, juntas lo entendíamos todo.
Hasta que un día, no me pregunten cómo ni si superamos sus records de permanencia, fueron para mí sus "No estoy para hablar con nadie", "No puedo llevar una comunicación cotidiana con nadie", "Llego a casa y te llamo" (y no), "Perdoname, estoy infumable".