La poeta y editora Alexandra Barylski entrevista a Ocean Vuong (1988). Este poeta es la sensación de la nueva poesía norteamericana. Ha llegado a decirse que su lenguaje poético renueva el inglés todo. Presentamos la conversación que hoy mismo, en el New Yorker, sostuvo con Daniel Wenger. Ocean Vuong es autor de los libros de poemas: Burnings (2010), No (2013) y Night Sky with Exit Wounds (2016). Esta entrevista ha sido editada para mayor claridad y así mismo, fue traducida al español por Marijose González Ruiz y Guadalupe Huerta Romero.
Ocean Vuong: Poesía, Cuerpos y Quietud
El poeta y ensayista Ocean Vuong es el autor de Night Sky with Exit Wounds, el cual fue uno de los 10 mejores libros del New York Times en 2016, ganador del Whiting Award, el Thom Gunn Award y el Forward Prize por la Mejor Primera Colección y finalista por el TS Eliot Prize, el Kate Tufts Discovery Award y el Lambda Literary Award. Vuong recibió una beca Ruth Lilly por Poetry Foundation y menciones honoríficas por: Lannan Foundation, la Civitella Ranieri Foundation, The Elizabeth George Foundation y The Academy of American Poets. Sus escritos han aparecido en The Atlantic, The Nation, New Republic, The New Yorker, The New York Times, The Village Voice, American Poetry Review, siendo esta última quien otorgó el premio Stanley Kunitz para Poetas más jóvenes. Nació en Saigón (Vietnam) y emigró a los Estados Unidos a la edad de dos años como refugiado. Ahora vive en el oeste de Massachusetts y enseña en el programa MFA para Poetas y Escritores de la Universidad de Massachusetts Amherst.
Nos reunimos en la Beinecke Rare Book & Manuscript Library de Yale para su mesa redonda con el poeta Rickey Laurentiis, un evento copatrocinado por la Yale Collection of American Literature y el Yale Race & Innovative Poetics Working Group. La sala estaba llena antes de que comenzara la discusión y aunque se agregaron sillas para los que llegaban tarde, para algunos solo había espacio para estar de pie. Después de casi dos horas de discusión en la mesa redonda, fuimos a almorzar a Heirloom, un restaurante en el centro de New Haven.
Durante nuestro tiempo juntos, continuamos hablando sobre historia, raza, rareza y clase. Contó historias de su visita a las ciudades mineras de carbón de Pensilvania y habló con profundo afecto por las personas que unen comunidades en dificultades. Sabe por experiencia que se forma una afinidad duradera sobre la ansiedad compartida de lo cuantificable (el contar y calcular de las necesidades de la vida a partir de las propinas arrugadas) y que este miedo a menudo puede unir a las personas más que un tono de piel compartido. Los dos leímos y comenzamos a hablar de The End of Eddy, escrito por su amigo Édouard Louis, y hablamos extensamente sobre lo bien que Louis interpreta al aceptar su rareza dentro de los límites de la clase y su esfuerzo por dejar una ciudad de trabajadores pobres y una identidad esperada. Para Ocean Vuong, “lo queer comienza con el permiso para cambiar … invita a la innovación; es más grande que la sexualidad y el género; es acción”. Para él, esta acción comienza en la quietud para que “el silencio se convierta en una arquitectura bajo la agencia de la intención”.
ENTREVISTA
AB: Eres un poeta vietnamita-estadounidense y un poeta queer, pero quiero comenzar por enmarcarte como un poeta religioso. Has mencionado en varias entrevistas que eres budista, aunque no un monje, sin embargo, creo que el oficio de la poesía requiere una especie de monaquismo en el sentido de que le pide al poeta que cultive una vida interior seria que empuje al alma hacia transformaciones continuas. ¿Cómo navegas en esta vida poética llena de publicidad y éxito junto con tu vida poética, que está integrada con tu vida espiritual budista
OV: En la tradición budista tibetana, los monjes o yoguis a menudo se retiraban, aislándose en cuevas o aldeas durante meses. Estos retiros no fueron un respiro, sino que consistieron en una intensa mediación e introspección, todo al servicio de un eventual regreso a la sociedad. En este sentido, el retiro se convierte en el viaje de interrogación y exploración interior. Al final, el monje regresa a su comunidad con los frutos de sus descubrimientos. El aislamiento siempre se trató de una eventual reunión y colaboración con la comunidad en general.
Para mí, como budista, esa tradición de “aislamiento como trabajo” suena cierta y eso se correlaciona con el poema como mi correspondencia final con el resto del mundo, es decir, en la rara posibilidad de que el poema sea lo suficientemente fuerte como para alcanzarse por sí mismo. Escribí la mayor parte de Night Sky solo en un apartamento sobrecalentado en Nueva York en pijama sin la promesa de que a nadie le importaría. Para los monjes, había una comunidad, una sangha, que los despedía y luego los recibía con los brazos abiertos, independientemente de sus esfuerzos. Para el poeta no hay tal promesa, no hay nadie esperándonos.
Aun así, ese modelo monástico estuvo ahí para mí, y siento que un cierto aislamiento es necesario para mi trabajo ¿Cómo podría profundizar en mi propia vulnerabilidad si existiera perpetuamente en un espacio público, si tuviera que actuar (como todos debemos hacer, hasta cierto punto) para poder participar en la sociedad? Así que este obligado aislamiento fue el primer paso y es lo que pensé que se suponía que debía hacer. Estaba leyendo las biografías de mis héroes – Lorca, Rimbaud, Baudelaire y Dickinson – todos los cuales pasaron la mayor parte de sus vidas en aislamiento y murieron pobres o en relativa oscuridad. Simplemente pensé que esa era la vida del poeta, la vida que yo había elegido. No sabía que habría recorridos de libros, conferencias y series de lecturas, todo por lo cual estoy agradecido y puedo ganarme la vida, pero nunca fue parte de mi imaginación como escritor. Entonces sí, es una relación muy monástica con la página.
AB: Eso me lleva a una pregunta sobre la presencia en la web y los poetas más jóvenes. Tienes una presencia web personal relativamente tranquila. Estoy pensando en tu notable ausencia en poesía-twitter, el cual puedo decirte que es un lugar bastante clamoroso…
OV: Oh, sí, lo he escuchado.
AB: . . .pero también he estado pensando en los lugares donde localizas tus identidades digitales. Tu Instagram y Tumblr se comunican en susurros. Al visitar esas páginas, uno se ve envuelto en un suave silencio de vida y ser. Me fascina la forma en que los poetas están (y no están) eligiendo representar públicamente sus identidades personales en línea, a menudo participando en discusiones políticas en estas plataformas usando su autoridad como poeta y escritor. ¿Crees que conviene a los poetas o a la comunidad poética tener este tipo de presencia o le resta valor a nuestro oficio, a lo que podría ser la poesía? ¿Disminuye la vida que un poeta podría ser llamado a liderar en estos tiempos tan ruidosos? Como señalaste en el panel, Occidente tiene miedo a la quietud y la confunde con falta de productividad, con una especie de impotencia. ¿Cómo ves el papel y las responsabilidades del poeta en Estados Unidos y qué podría tener esto que ver con nuestras identidades web?
OV: Todo lo que dices es acertado. Mi relación con las redes sociales cambia y crece co
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