El deseo es el movimiento del intercambio de escondites

EL DESEO, según John Berger


"Cuando el deseo erótico es recíproco es una trama urdida por dos, y enfrenta o desafía a todas las otras tramas que determinan al mundo. Es una conspiración de dos.

El plan es darle al otro un descanso del dolor del mundo. No la felicidad, sino un descanso físico de la enorme propensión al dolor que tiene el cuerpo.

En el deseo siempre están la compasión y el apetito, ambos, sea cual fuere su proporción relativa, se entrelazan. El deseo es inconcebible sin una herida.

Si hubiera seres sin heridas en este mundo, vivirían sin deseo.

El cuerpo humano posee arrojo, gracia, picardía, dignidad e innumerables capacidades, pero también es intrínsecamente trágico, como no lo es el de los animales (Ningún animal está desnudo.) El deseo anhela proteger al cuerpo deseado de lo trágico que encarna, y además, cree que puede hacerlo.

La conspiración es crear juntos un sitio, un lugar de exención, necesariamente temporal, que nos libere del dolor inconmovible que ha de heredar la carne. El lugar es el interior del cuerpo del otro. La conspiración consiste en pasar adentro del otro, donde cada uno será inhallable. El deseo es el movimiento del intercambio de escondites. (reducirlo al mero “deseo de volver al vientre” es una trivialización)

Acaricia una pierna con manos de amante. Ya sea para excitar o calmar, no tiene importancia. La caricia busca llegar más allá del fémur, de la tibia o del peroné, quiere alcanzar el mismísimo centro de la pierna, y el amante íntegro espera seguir esa caricia y residir allí.

No hay altruismo en el deseo. Desde el principio, participan dos cuerpos, y la exención cuando se logra, si se logra, cubre a ambos. Tiende a ser breve, y, sin embargo, lo promete todo. La exención anula la brevedad y, con ella, las penas asociadas a lo breve.

Desde el punto de vista de un tercero, el deseo es un paréntesis corto; para el que lo experimenta, es la inmanencia y el acceso a la plenitud. La plenitud es concebida a menudo como una acumulación. El deseo revela que es despojarse; la plenitud, de un silencio, de una oscuridad."

John Berger, «Giacometti», en My Beautiful, Centre Regional de la Photographie, Nord Pas de Calais, France.

Doomsday

Año 2035: el mundo es una mierda, dentro y fuera de la zona de contagio aislada hace veinticinco años con un muro que no puede ser atravesado en ningún sentido. Tan mierda para los políticos que hacen sus jugadas de poder aunque el virus esté volviendo, para el equipo de héroes y heroínas que deben cumplir la misión de buscar la cura, como para el científico loco que quedó adentro y se construyó su propio reino medieval y para las tribus urbanas, canívales, que sobrevivieron al contagio.
Mi amigo Martín, feminista de la primera hora, me dejará terminar este comentario con la mejor frase de esta excelente peli: El mejor hombre para cumplir la misión... es una mujer.

(Párrafo aparte para la mujer tatuada, el loco "cocinero", los colectivos modificados y el asquito que dan algunas escenas en las que sangre, tripas y otras yerbas saltan por el aire con imágenes más auditivas (puaj el ruidito a reventado) que visuales).

Caminos

Hay tanto que quiero contarte,
Hay tanto que quiero saber de ti,
Ya podemos empezar poco a poco,
Cuentame que te trae por aqui,

No te asustes de decirme la verdad,
Eso nunca puede estar así tan mal,
Yo tambien tengo secretos para darte,
Y que sepas que ya no me sirven más,

Hay tantos caminos por andar,
Dime si tu quisieras andar conmigo, oo, ooo,
Cuentame si quisieras andar conmigo, oo, ooo,
Dime si tu quisieras andar conmigo, oo, ooo,
Cuentame si quisieras andar conmigo

Estoy ansiosa por soltarlo todo,
Desde el principio hasta llegar al día de hoy,
Una historia tengo en mí para entregarte,
Una historia todavía sin final,

Podríamos decirnos cualquier cosa,
Incluso darnos para siempre un siempre no,
Pero ahora frente a frente aqui sentados,
Festejemos que la vida nos cruzó ,

Hay tantos caminos por andar,
Dime si tu quisieras andar conmigo oo, ooo,
Cuentame si tu quisieras andar conmigo oo, ooo,
Dime si tu quisieras andar conmigo oo, ooo,
Cuentame si tu quisieras andar conmigo oo, ooo,
Si quisieras anadar conmigo
Si quisieras andar conmigo
SI quisieras andaar conmigo
Si quisieras andar conmigo




Artista: Julieta Venegas
Album: Si
Canción: Andar conmigo

Punguearle a la vida

"Vamos a punguearle a esta vida amarreta un ramo de sueños."

De golpe y de prepo

"Nos empezamos de golpe
nos saboreamos de prepo."

Sin nada de mapas ni de candados

Avanti morocha
Los Caballeros de la Quema.


Nos empezamos de golpe
nos saboreamos de prepo
como salidos de un cuento de amor
vos venías de un viaje de mochilas cansadas
yo pateaba verano sin sol

Y en el escolazo de los besos
cantamos bingo, y así andamos
sin nada de mapas ni de candados

Arriba morocha
que nadie está muerto
vamos a punguearle a esta vida amarreta
un ramo de sueños
Avanti morocha no nos llueve tanto
no tires la toalla que hasta los más mancos
la siguen remando

Nunca dejo que un ángel haga un nido en mi almohada
pero me acuerdo tarde, mi amor
hoy me siento a la sombra de tus piernas dormidas
y le converso a mi insomio de vos

Y como los fantasmas del recuerdo
salen a la noche a patotearte
vos andás descalza y en puntas de pie

Arriba morocha
que nadie está muerto
vamos a punguearle a esta vida amarreta
un ramo de sueños
Avanti morocha no nos llueve tanto
no tires la toalla que hasta los más mancos
la siguen remando

Es tan fácil perderse en las calles del miedo
no me sueltes la mano mi amor
mi casa es un desastre sin tu risa
no me dejaste ni las

Arriba morocha
que nadie está muerto
vamos a punguearle a esta vida amarreta
un ramo de sueños
Avanti morocha no nos llueve tanto
no tires la toalla que hasta los más mancos
la siguen remando

Sueño

Estando en su cama soñé que estaba en su cama. Y me desperté y la realidad era igual de placentera que el sueño.
Él me dijo: "Estás al horno." cuando se lo conté. Sí, estoy al horno. Y salgo con fritas.

Suerte

"Qué suerte
qué suerte
qué suerte que esta noche voy a verte."

Día

"Me espera otro día de vivir sin ti."

Todos

"Todos tenemos un amor
que nos complica la vida.
Todos tenemos un amor
que nos rompe el corazón
y nos complica la vida."

Delivery Clown

Sábado de teatro con público infantil. Yo poca expectativa. Era en Raíces, el Centro Cultural de San Miguel donde doy mi taller, así que fui de onda, confiando en la gente del lugar pero sin conocer a los que hacían la obra.
¡FUE UNA MARAVILLA! Hacía rato que no me reía tanto, y lo mismo le pasó a mi hija de 13 años, a mi hijo de 11 y a mi sobrino de 7 y al resto del público de todas las edades. La sala era una bola de carcajadas: humor inteligente, pícaro, creativo, colorido: clows con nariz roja permanente y energía a full y la mejor onda con chicos y grandes.
Les copio datos del programa. Ayer no me quedé mucho a la salida para chusmear pero espero hacer contacto con ellos para ver cómo siguen sus vidas y sus obras.

DELIVERY CLOW
Dirección general: Eduardo Andrés Caputo
Asistente de Dirección: Vanina Bargas

Integrantes:
Bienvenida....................Esther Geyer
Braguetta.....................Crintian Ottonello
Convicción....................Mariano Russo
Colibrí.......................Roxana Blanchard
Crisis........................Gervasio Raffo
Koshpi........................Maria Julia Peñalva
Mucha Ducha...................Yanina Calaza
Muestra Gratis................Silvia García
Paka..........................Vanina N. Bargas
Polento Sforza................Pedro Sandes
Viccenzo......................Eduardo A. Caputo
Yuyuski.......................Susana Stivelman

Sonido y luces: Agustina Garbi
Dis. Escenografía: Delivery Clown
Diseño Vestuario: Delivery Clown
Fotografía: Agustina Garby
Diseño Gráfico: Ernesto López


El espectáculo de una hora 45 estaba formado por diferentes mini historias (con mi hija anotamos once más la de apertura y la de cierre (si nos olvidamos de alguna corregiremos próximamente con aportes de otros espectadores).
Antes de la "largada" anduvo Viccenzo entre la gente, "haciéndose el payaso", calentando el ambiente, chuceando a los niños y niñas que querían entrar rápido a la sala y que enseguida se sentaron a pie del escenario para contestarle todo lo que había que contestar y lo que no había que contestar también.
La apertura fue hermosa: sala oscura, escenario negro, ropas negras y dos ruedas de bici, un manubrio, un asiento y un canasto verdes fosforescente volando, desordenándose sobre las tablas, alrededor de una nariz roja, hasta que todas las partes lograron formar la ansiada bicicleta y pedaleamos todos.
Luego empezó la seguidilla de eskechs (¿cómo se escribe esa puta palabra que no tiene equivalente en lengua nativa?) y no podré contar aquí toda la variedad de sutilezas, de guiños, de inteligencia bella y original que nos tuvo de la nariz durante dos horas. Haré una lista y les juro que ante cada evocación de los personajes sino matándome de risa:
* El consultorio del Dr Modena: Tres tipos con "problemitas": uno con las patas adentro de baldes ("Ojo, cuando llueve que se te llenan los baldes y no sabés lo que pesan"), otro con la mano trabada adentro de la pava (con agua adentro y cada vez que la levantaba se moría de frío y de agua), y el tercero con una percha con toalla colgada en la bragueta. Me morí.
* La cantante lírica que busca bailarines: La Paka, una genia, los bailarines que querían "quedar" en el casting, graciosísimos. Lo mejor: los nenes y nenas del público que querían evitar que Paka los escupiera cuando tomaba la pastillita sublingual para no sacarse con los fracasos de las pruebas.
* Bienvenida y Braguetta de viaje por el mundo: Guacha la jovata que se comía al bomboncito (y no diré más porque me muero de envidia). Sí, algo más: excelentes los medios de transporte entre Paris, Roma y Jamaica.
* (Paréntesis para uno de los chicos, creo que sería Crisis, que entraba y salía sólo para acomodar algunas cosas y después de este número se apropió del fasito que Bienvenida se ligó en Jamaica.)
* El hijo que quiere vivir haciendo la medialunita y la madre castradora: ¡Excelente, excelente, excelente! Me encantaron Paka y Convicción (que se dio cuenta de que tenía ya club de fans en la platea y prometió intercambiar mails). Iba a contar más, de entusiasmada, pero no quisiera arruinar las sorpresas. Sigo matándome de risa sola (La que sola se ríe de Delivery Clown se acuerda).
* El spa: Otro de mis preferidos: maravillosa la mezcla de cuento de hadas a lo Hansel y Gretel (más Hansel que Gretel) y boludez actual de la estética corporal.
* Los surfistas en Santa Teresita: No venía en este orden pero mis recuerdos se enganchan desordenadamente (¿Bragueta en pelotas en el spa y los tres surfistas ¿en malla?) Mi hija sigue repitiendo que son los tres unos asquerosos que se tomaban "de verdad" esos tragos "tan fuertes".
* El motociclista que bebe su amor en una copa de vino: Ya lo habíamos visto entrar tímidamente a Polento Sforza entre número y número y verlo solo en el escenario, con su valija de la que sacar "cositas", contando su romántica historia, fue sorpresivo, deslumbrante.
* Las que limpiaban en el teatro Colón: Guardapolvo celeste, pelos amarillos enloquecidos, delirios de grandeza, imposibilidad de limpiar baños. Regraciosas.
* La obrera erótica: Espectacular la mina vestida de mameluco que tiene que instalar un caño al ritmo de un tango llorón y canyengue y cuando lo arma se tranforma en la bailarina erótica "de caño". Brillante su vestido rojo y su caliente torpeza para (no)desvestirse.
* Paka y Convicción cantando temas románticos: Clásico y tan perfecto: la pareja despareja que dialoga a través de canciones. Muy buenas las voces, además de la selección de temas y las caras cómplices de ambos.
* La profesora de protocolo: Maestra olfa y profesora de materia pedorro que se cree la mejor: espectaculares las dos para la lista de "las más ortivas" que hacen mis alumnos.
Cierre negro con bici y nariz fosforescente.
Saludos emocionados.
Aplausos. Aplausos. Muchos y muy merecidos.

Calor de agosto

CALOR DE AGOSTO


Sometete a la primavera.
Brotá cuando el sol calienta
lo suficiente para agitar
tu savia roja.
Florecé cuando tus brotes
revientan de color.
No te rebeles ante el bellamente rutinario
renacer de la vida. Podés
confiar en el reino vegetal y sus lecciones.
Curá
con la sabiduría de tus malvones
tu angustia financiera.
Curá
con olor a pasto y verde neonato
el nudo en la garganta, la ansiedad, la poca fe.

Agosto

Agosto.
Mi jazmín tiene pimpollos.
¿Yo también floreceré?

Gris

"Tarde gris, siempre a la espera.
Todo cambia, todo rueda
y nada parece brillar."

La guerra de las galaxias 5. El imperio contraataca

Me encanta, estoy a full de épica y de héroes (casi no se me nota el feminismo y la teoría del camino de la heroína. Digo casi porque mientras voy escribiendo mi propia épica que será... bueno, eso será mi propia épica).
Una belleza de peli, pero hay una frase que se la come por completo, un clásico, sí, ésa frase que todos conocemos, pero que no me privaré de volver a pronunciar (a escribir): "Yo... soy tu padre."

La guerra de las galaxias 4. Una nueva esperanza

Qué buena quedó la remasterización o lo que sea que le hicieron a la vieja versión. Cuántos placeres sumados: al de la historia, al de los personajes, el nacimiento del héroe, el ayudante, la leyenda del origen, los objetos mágicos, los seres sobrenaturales y la vida extraterrestre, se suman los placeres de la memoria más o menos perdida y reencontrada: me acuerdo de esta parte, no me acordaba de esta otra, y los placeres de ver este episodio después de los uno, dos y tres pero recordar que fue visto sin las precuelas y sentir cómo era "no saber" que Anakin era quien ahora sabemos que es y sentir la sorpresa que no es ya sorpresa pero se puede hacer como si lo fuera.
Qué sé yo. Un placer.

Épica

Inicio hoy una nueva etiqueta (ver abajo).
Es que estoy leyendo "Juego de tronos. Canción de hielo y fueho.1" de George R. R. Martin y el tono épico, la aventura pura, narrada con maestría, los personajes vivos, latientes, magníficamente potentes, me han contagiado para volver a escribir. Yo que siempre fui tan dura para "las secuencias narrativas", que siempre tuve personajes, personajas mejor dicho, todo el tiempo hablándome en la cabeza y "sin hacer nada", ahora me siento delante del teclado dispuesta a recorrer caminos heroicos en escenarios y tiempos que surgen vaya una a saber de dónde.
Bella épica fantástica.
Bello placer de construir mundos.

Ni tan calvo ni con dos pelucas

"Muchos acusan al feminismo de los años 60 de haber "desestabilizado las oposiciones reglamentarias y confundido las referencias estables." En realidad, el feminismo occidental más que confundir las referencias, lo que hizo fue mostrar desnudo al rey. Al acabar con la distinción entre los roles y tomarse sistemáticamente todos los campos que antes estaban reservados a los hombres, las mujeres desmontaron lo que caracterizaba universalmente al hombre: su superioridad sobre la mujer. Desde el origen del patriarcado el hombre se definió siempre como un ser humano privilegiado, dotado de algo de más que las mujeres ignoraban. Se consideraba más fuerte, más inteligente, más valiente, más responsable, más creador o más racional. Y ese más justificaba su relación jerárquica con las mujeres o, al menos, con su propia mujer. Pierre Bourdieu explica que "ser hombre es estar instalado por derecho propio en una posición que implica poderes." Y concluye precisamente que la "illusio viril le sirve de fundamento a la libido dominandi." Pero también se puede invertir la idea y decir que la libido dominandi fundamenta la virilidad, así sea ilusoria. Y aunque "el dominante sea dominado por su dominación", ésta última constituía el criterio definitivo de la identidad masculina. Con su desaparición progresiva, el hombre se ha visto enfrentado a un vacío de definiciones. Hay motivos entonces para sentir angustia por todos aquellos jóvenes que navegan alertas para evitar dos escollos: No ser suficientemente machos, o serlo demasiado."



Badinter, Elisabeth. "XY, la identidad masculina". Colección Literatura y ensayo. Ed. Norma. Colombia. 1993.

Tu negro del camión

"Yo quiero ser tu negro del camión.
Yo quiero ser tu cerdo picarón.
Quiero hacerte las cosas más sucias
de modo elegante."

Illusio viril

"Como dice Pierre Bourdieu: "Para alabar a un hombre, basta con decir de él que es un hombre." Esa es la illusio viril. Y subraya el esfuerzo patético que se requiere para estar a la altura de esa idea de hombre y el dolor que produce no lograrlo. (...)
Siguiendo el ejemplo de las feministas que protestan contra los roles tradicionales que les han sido asignados, los hombres expresan su deseo de liberarse de las obligaciones de la illusio viril. En los EEUU, los teóricos de las ciencias humanas discuten sobre el ideal masculino, considerado como fuente de alienación y causa de desavenencia con las mujeres. En esos años 70 que vieron aparecer los primeros trabajos científicos sobre la masculinidad, predomina el tono de pasión que acompaña a toda denuncia. Una especie de furor impulsa a cuestionar la norma y a mostrar las contradicciones que ésta le impone al macho humano. Pero al placer de la denuncia y de la destrucción del modelo le sigue, en los años 80, un período de pesada y angustiosa incertidumbre. El hombre empieza a ser considerado más como un problema que como un hecho dado. La australiana Lynne Segal y la norteamericana Catherine Stimpon, dos especialistas en el tema, llegan a la misma conclusión: "El hombre se ha vuelto un verdadero misterio." Su esencia, su virilidad, se ve amenazada en su unidad. La clase, la edad, la raza o la preferencia sexual se convierten en factores de diferenciación masculina y los angloamericanos ya sólo hablan de masculinidad en plural."


Badinter, Elisabeth. "XY, la identidad masculina". Colección Literatura y ensayo. Ed. Norma. Colombia. 1993.

Fantasmas vegetales

FANTASMAS VEGETABLES

Que los árboles, arbustos y otras espacies vegetales también son capaces de sentir miedo, lo prueba el hecho de que existan las plantas fantasmas. Qué objeto tendría, en efecto, la súbita aparición de almas vegetales, su posibilidad de escapar por momentos del Otro Mundo, si sus congéneres no se asustaran de ellas.
Estos ectoplasmas, casi tan silenciosos como lo fueron en vida, emiten apenas un susurro apagado pero constante, como si sus hojas y sus ramas o tallos se entrechocaran suavemente al ritmo de un viento invisible: ningún movimiento agita las copas inmóviles y transparentes. Los fantasmas vegetales sólo pueden ser percibidos por seres de su mismo reino.
Que los hongos, setas y trufas posean asimismo la facultad de atemorizarse, es algo que hasta ahora no ha sido comprobado. Pero se investiga, señores, se investiga.

Ana María Shua, en Botánica del caos.

Mi perro

Mi Negro, el guardián de la cuadra, el que vino de la calle a cuidarnos a mis hijos e hija, a mi casa y a mí después de que mi Negrita se nos murió en el verano del 2006.
Mi Negro... acaba de matarlo el colectivo que pasa por la puerta de mi casa. Dijo una vecina que no fue culpa del chofer, que se estaba peleando con otro perro y se tiraron los dos bajo las ruedas. Los mató instantáneamente a los dos.
Mi hijo mayor y yo acabamos de enterrar al mío, y el otro perro sigue tirado en la vereda. Tengo que llorar ahora la muerte de mi bicho y llorarla por mí y por mi hijo y por mi hija y por mi hijito menor. Lloramos y no es posible escaparse.

Las invasiones bárbaras

La peli debe ser buena, el francés canadiense se escuchaba genial, pero qué mal me hizo anoche. No quiero pensar en la muerte: ni en la del protagonista cuya enfermedad terminal hace que se replantee todo lo que hizo y lo que no hizo, ni en la mía, ni en la de mi mamá.
Quiero creer que tendré mucho tiempo para vivir. Y sé que ningún tiempo me será demasiado.

Resistiré

"Resistiré para seguir viviendo
me volveré de hierro para endurecer la piel.
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
resistiré, resistiré."

"Sé hombre"

" Ser hombre es una expresión que se usa más en imperativo que en indicativo. La orden, tantas veces oída de "Sé hombre", implica que no es algo que se dé por sentado y que la virilidad puede no ser tan natural como se pretende. Y significa, además, que el hecho de detentar un cromosoma Y u órganos sexuales masculinos no basta para circunscribir al macho humano. Ser hombre implica un trabajo, un esfuerzo. No sucede lo mismo con la mujer. Así como no suele oírse: "Sé una mujer", como un llamado al orden, la exhortación al niño, al adolescente, e incluso al hombre adulto es lugar común en la mayoría de las sociedades. Actuamos, sin tener plena conciencia de ello, como si la feminidad fuera algo natural e ineluctable y la masculinidad debiera adquirirse y pagarse caro. Desde el momento en que se le exigen al hombre pruebas de virilidad es porque ni él mismo ni los que lo rodean están convencidos de su identidad sexual. "Prueba que eres hombre" es el reto permanente al que se enfrenta cualquier ser humano de género masculino."


Badinter, Elisabeth. "XY, la identidad masculina". Colección Literatura y ensayo. Ed. Norma. Colombia. 1993.

Don Quijote y Drumond de Andrade

CARLOS DRUMMOND de ANDRADE dixit :
DON Quijote
(Fragm.)

I
Soneto de la locura

Es rica, mi pobre casa, en quimeras
y voy sin destino lidiando espantos,
mi nombre ha de romper obscuras eras,
tal cual Pentapolín, rey Garamanta.
Ronda mi mente un tropel de batallas
jamás vistas en tierra, mar o infierno.
Si de la cocina escapa olor de ajo
me huele a aroma de la gloria eterna.
Doncellas a salvar, mil en la Tierra
y yo parto y mi rocín, chispa, grito,
fin a entuertos, héroe de seda y fierro,
y no duermo, angustiado, y ceno nubes
con la obsesión de que al fin la bendita
Edad de Oro de las alturas baje.

II
Consagración

Rocinante
pasta la hierba del sosiego.
La Mancha entera está en calma.
La llama oculta arde
en esta vehemente España interior.
De rodillas y ojos visionarios
me consagro caballero, andante, amante
de amor cortés para mi dama,
cristal perfecto de la perfección.
De aquí en adelante
he de girar, circunvagar, combatir
los errores, la falsedad
y cosechar, del pecho ensangrentado,
la palma esquiva y rara
que ha de ceñirme la frente
con las manos del Amor-Amante.
La fama
en la hierba rala
que Rocinante come
se guarda para mí,
la siento en todo,
en la sed que bebo
y en el viento que me arrastra.

III
El fino propósito

Caña de pescar
pescando en el aire,
saltamontes montado
en magro corcel,
espectro de grillo
ciñendo loriga,
hilo de coser
que tuerce la brisa,
relámpago
ingenuo
furor
de solitarias horas en vela
cuando el designio invade
la noche obscura.
Espolea
al caballo,
espolea
al sin fin.


IV
Convite a la gloria

Juntos en la polvareda de las encrucijadas
conquistaremos la gloria.
- ¿Y de qué me sirve?
-Nuestros nombres resonarán
en las campanas de bronce de la Historia
- ¿Y de qué me sirve?
- Nadie jamás, en ninguno de los puntos cardinales
será tan grande.
- ¿Y de qué me sirve?
- Las más inaccesibles princesas se curvarán
a nuestro paso
- ¿Y de qué me sirve?
- Por tu valor y por tu fervor
tendrás una isla de oro y esmeralda
- ¡Eso me sirve!


V
Uno en cuatro

A Z
b y
A&B Z&Y
Ab yZ
AByZ
cuatrigerminados
cuatrimiembra jornada
cuatripartida anhelo
cuatrivaliente búsqueda
ansia unificada
uncaballerouncaballounjumentounescudero


VI
El derrotado invencible


- ¡Gigantes!
(Molinos
de viento...)
- ¡Maldita
hechicería
signo
del ardid!
(Molinos y molinos
de viento...)
- ¡Gigantes!
Sus brazos
de acero
¿me quiebran
la espina,
me vuelven
harina?
Pero brilla
San Telmo
que rige
e ilumina
mi valor.
Adolorido
molido
caído
perdido
curtido
muerto
yo sigo
persigo
lo celene
intento:
por la justicia en el mundo
lucho, iracundo


VIII
Lana y piedra


- ¡Mira a Alifanfarón y a sus guerreros!
¡Mira a Brandabarbarán y a Miulina!
¡Ve a Micocolembo y a Timonel!
- Señor, yo sólo veo unos carneros.
La lanza en ristre avanza y hiere a la lana,
traspasa ovejas como si atravesase
el corazón de fieros enemigos
- Basta, señor, esta pelea es vana.
(No basta, no, hasta que la boca sangre
y salten los dientes,
se quiebren las costillas
y el cuerpo ruede
colchón de dolores
del héroe vencido,
no por Alí
sino a pedradas
de los pastores
enfurecidos.)


IX
Esdrujulerías de amor penitente


En esta tierra, páramo de mi soledad
a donde no llega la música
de la voz de Dulcinea
que por mí no suspira,
y que mal sabe que existo,
voy a hacer penitencia
de amor.
Voy a lamentar mis penas,
y a conmover a las piedras
lavándolas con lágrimas,
rompiéndolas a gritos,
voy a enloquecer a las águilas,
a cautivar hipogrifos
y a acariciar serpientes,
me arrancaré la vestimenta
de fierro y de grandeza
y sin calzones, ya desnudo
con los documentos del sexo
cínicamente expuestos,
para que aves y plantas
disfruten del espectáculo,
haré mil muecas,
la cabeza en el piso y los pies al aire
dando piruetas
saltos mortales vitales
de amor
de amor
de amor.


X
Petición genuflexa


¡Oh! terribel
azote del demonio.
¡Oh! benigno
defensor de humillados
parapeto y amparo de la honra
espejo de galantería
dueño de olorosas y machas virtudes
roca de la voluntad en movimiento
constante,
satisface, mi amo, este requerimiento.
La ínsula
la ínsula
la ínsula prometida
esa maldita ínsula
dámela con urgentísima presteza.
Cubro de besos vuestras manos
por mí y por Teresa
futura prima dama
Panza.


XII
Pleito y contentamiento


- La fatigada fiesta de correr
peligros sin moneda
ya me pesa en los huesos.
Exijo mi salario de locura
y la suma del tiempo de servicio.
- Amigo Sancho, vete a la mierda,
que no aprecio favores mercenarios
y puedo tener doscientos escuderos
sólo ambiciosos del renombre eterno.
- Señor, ¿dejaros? Nunca.
Ya me derrito en lloro arrepentido.
Sigo con vosotros, sigo
hasta el ultísimo peligro
sin otra paga que vuestro afecto.
Abracémonos pues, de almas lavadas,
que mi destino es ser
a vuestro lado
el caldo grueso junto al vino fino.


XIX
Soliloquio de la renuncia

Vuelvo por los caminos
en mi búsqueda;
que de mí yo me perdí
cuando me sentí gobierno.
Gobernar, qué tontería;
blanda prisión
de insomnios y cuidados.
¿De qué sirve vigilar
el interés de los hombres,
castigarlos o premiarlos,
si a Sancho el libre
labrador de otros tiempos
lo esclavizó el poder?
¿Si con su buey y su perro
su comarca niña
y todo lo que cupiera
en sus campos,
en ese imperio,
se gobernaría a sí mismo?
Por los caminos vuelvo
buscando a Sancho
para de nuevo Sancho
saberme y constatarme
con redoblado placer.


XX
En el camino de Zaragoza

Eran pastoras de sol
ninfas doradas
brotando de la corteza de los árboles
para cercarme
entre murmullos de plata líquida
y mariposas cintilantes.
Ahora, toros
furiobufantes
me envuelven, derrumban y pisan,
entre lanzas y arreos enemigos
y el tropel de un combate que no me hará callar:
En estos bosques proclamo la belleza
de ninfas y pastoras
y la belleza mayor, que el eco prolonga
de Dulcineaneaneanea.


XV
El recado

Caballero que cae del caballo
parado
y ¡plas! lastima el cuerpo en el suelo
raspado...
¿Fue por artes, tal vez, del escudero
culpado?
No. Su destino está para siempre
trazado:
Cae de espaldas o dando cabriolas
mareado.
De ese modo nos deja su triste
recado,
de saber, cada día, su juego
frustrado
y, otra vez, en el barro, inventarlo
mayor.


XXI
Nocturno antefinal

Duerme, Alonso Quijano.
Peleaste más de lo que ninguna pelea
(y perdiste).
Amaste más de lo que el amor se deja amar.
El ímpetu
el sereno
la desmesura,
fábulas que daban rumbo al sin rumbo
de tu vida llevada a golpes
y a culatazos,
¿de qué sirvió el todo de esa nada?
Villanos discuten y luchan a brazo partido
mientras duermes.
Neutras estatuas de alimañas velan
la arena obscura de tu sueño
desnudo de todo encantamiento.
Duerme, Alonso, andante
petrificado
caballero-desengaño.



Del libro:
DON Quijote
l DRUMMOND
l PORTINARI

Traducción de Edmundo Font
© Editora José Aguilar Ltda., Río de Janeiro, Brasil, 1960
D.R. © CONAFE, 1985. - México -

Los argentinos y el sexismo, por Mempo Giardinelli

Los Argentinos y el Sexismo
Por Mempo Giardinelli



Como casi todos los pueblos, los argentinos consideramos a la mujer, a priori, como un objeto. Objeto de deseo, instrumento para las pasiones masculinas, sujeto de moralina e hipocresía y depositaria inconsulta de valores esencialmente masculinos (o decretados por el macho de la especie), existe además entre nosotros la clásica diferenciación entre "la mujer santa" (madre, hermana, novia, esposa, hija) y la "puta" cualidad esta que se le atribuye a todas las demás.

Estos supuestos "valores" de los que la mujer es depositaria, mensajera, y también educadora y trasmisora, le fueron confiados por designio de la tradición española: la escolástica más reaccionaria que se difundió por estas tierras durante generaciones y cuya conservación y predica ha estado y está a cargo de la concepción más ultramontana del catolicismo vernáculo. Esa concepción es la que somete a la mujer al puro rol de imagen, y ni siquiera imagen propia, sino de la imagen que de ella tienen los varones: virgen, decente, pura, mansa, pasiva, silenciosa, capaz de ser sufrida, estoica, pudorosa, protectora, madre…

La mujer es una "idola" o sea una falsa diosa. En ciertos casos, cuando sus cuerpos son exuberantes pasan a ser "potras", "yeguas".

La mujer, como todos los ídolos, es propietaria de "fuerzas magnéticas"…la mujer no busca…atrae y el centro de atracción es su sexo, oculto, pasivo…de ahí surge la idea de la "maldad", de la mujer asociada a la actividad, la que busca es la puta…la que abandona, la infiel…la que tiene voluntad y procede en consecuencia es "la bruja" la "jodida" o simplemente "esa puta de mierda" esa "histérica de mierda".

Nosotros hemos sidos educados con estas concepciones, y aún se imparten, lamentablemente, estos "modelos".

En mi caso, fui aprendiendo a conocer a la mujer, y continuo haciéndolo, por lo que me considero un poco más hombre…fui desde misógino a machista, luego mujeriego, producto estas "condiciones" de la educación que recibimos, la "educación machista, sexista, autoritaria y represora" tuve muchas mujeres, me case y me separe… incapaz de poder entender, de dar sin pedir nada a cambio, y lo peor de todo, incapaz de escuchar la voz de mi propia ternura…fui un infeliz!

El machismo es una "lacra" cuyas consecuencias no solo sufren las mujeres, los hombres también lo padecemos, porque nos deja siempre solos, en un inmenso páramo de incertidumbre, incomprensión y autoritarismo.

Es sabido que somos diferentes, morfológicamente diferentes, y una diferencia es por sobre todo, un territorio desconocido que siempre es fascinante descubrir .

Nos educan para rechazar…esta sociedad pacata, conservadora (a propósito ¿Qué es lo que quiere conservar?) nos educa para la "unicidad", para los dogmas que no admiten diferencias.

Creo que es mejor, y éticamente superior, procurar descubrir lo desconocido, indagar en lo "diferente" en "lo otro", ese es el camino del conocimiento, la cultura es un camino hacia el conocimiento, el desconocimiento es un síntoma de la ignorancia , su delación más vil.

Para los hombres vernos en la mujer es la mejor ocasión para "aprender a mirar" y "mirar-nos", saber ver siempre es una aventura, pero hay que tener rigor intelectual o al menos osadía para ir al encuentro de lo "desconocido".

Se sabe que lo desconocido conlleva el inevitable rechazo, pero debemos superarlo, ya que todo rechazo es reaccionario, "rechazar es trabajar por la ignorancia".

Tal vez así, cuando dejemos de rechazar llegaremos a un estadio ideal, nos demos cuenta que un hombre puede ser "feminista" como una mujer "varonista" y conocernos, completarnos, complementarnos alejados de toda connotación "sexista" rechazante y finalmente autoritaria.

Esta lejos ese día, pero llegara el momento en que "feminismo" y varonismo" serán dos adjetivos prescindibles y entonces, cuando ya no nos divida sexismo alguno, porque convengamos, "las virtudes como las limitaciones no saben de sexo" seremos más humanos.

Los hombres que pretendemos dejar nuestro "mandato machista" debemos estar alertas, debemos trabajar y prepararnos intelectualmente para abolirlo, porque no hay más excepcionalidad que una mente lúcida, ni más peculiaridad que una inteligencia alerta, debemos hacerlo aún a sabiendas que quizás nunca conseguiremos una "abolición completa".

Los hombres también sufrimos las consecuencias del machismo, por eso creo que la mujer no debe "perdonarnos por no saber lo que hacemos" pero tampoco condenarnos por nuestra insensatez, nuestra ignorancia. Sería interesante entonces que la mujer nos ayudara, el machismo es como esas enfermedades incurables, o como el alcoholismo, el tabaquismo, etc. el hombre debe vivir bajo un estricto control de su conducta, un férreo autocontrol que le llevara una gran parte de su vida.

El machismo no es sino una de las caras del miedo, no tener la osadía de mirar el mundo en forma diferente, no aceptar al otro como diferente, a la mujer como diferente, es de una cobardía intelectual, al menos para mí, inadmisible.

Sino entendemos que tanto machismo como feminismo son la misma enfermedad "el temor a descubrir, a descubrirnos" a lo diferente, entonces no despojaremos a estas actitudes de la lacra que conllevan y jamás lograremos superarnos, ser "mas humanos".

Elogio de la mujer brava, por Héctor Abad

Elogio de la mujer brava

Por: Héctor Abad

A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.

La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran "no más usted me avisa y yo le abro las piernas", siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Los varones machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento.

Vamos hombres, por esas mujeres bravas!!!!!!!!!!!!!

Alfonsina para mis amigos y amigas feministas

Suelo enredarme con placer en discusiones más o menos violentas (vehementes, diría mi viejo)sobre qué es y qué no es el feminismo. Pero el otro día mi amigo Matt, feminista él no asumido, no sólo intentó negar su propio feminismo sino demostrarme que YO no soy feminista. Pobre, tuve que explicarle que se puede ser feminista y buena persona, feminista y bonita, feminista y heterosexual, pobre. Para él y para alguna que otra amiga que aún corcovea ante la "etiquetita" va este texto de Alfonsina Storni escrito en 1919.


"La palabra feminista, "tan fea", aun ahora, suele hacer cosquillas en almas humanas.
Cuando se dice "feminista", para áquellas, se encarama por sobre la palabra una cara condientes ásperos, una voz chillona.
Sin embargo no hay mujer normal de nuestros días que no sea más o menos feminista.
Podrá no desear participar en la lucha política, pero desde el momento que piensa y discute en voz alta las ventajas o errores del feminismo, es ya feminista, pues feminismo es el ejercicio del pensamiento de la mujer, en cualquier campo de la actividad.
Es pues la razonadora antifeminista una feminista, pues dejaría de ser tal, no teniendo opinión intelectual alguna."


Storni Alfonsina. "Nosotras... y la piel". ED Alfaguara. Bs As 1998.

Lost. Cuarta temporada

Acabo de terminarla. Lo hicieron otra vez: todos los hilos sueltos, los de las temporadas anteriores y muchos más, y yo desesperada por más.

Tengo vacaciones pero también quiero verano

"Todos sabemos que fue
un verano descalzo y rubio
que arrastraba entre los pies
gotas claras del mar oscuro."

La identidad masculina

" XY es la fómula cromosómica del hombre. (...) Pero aunque XY es la condición fundamental para que se dé un ser humano masculino, no basta para caracterizarlo. (...) Entre XY y la conciencia de identidad masculina, que marca el fin de la evolución del hombre, el camino es largo y está sembrado de dificultades. Contrariamente a lo que siempre se ha creído, es más largo y más difícil que ese mismo proceso en la mujer.
Hasta hace poco la mujer era considerada como el lado oscuro de la humanidad y a nadie se le ocurría preguntarse por el hombre. La masculinidad parecía ser algo evidente: luminosa, natural y contraria a la feminidad. Pero las últimas tres décadas hicieron volar en pedazos esas convicciones milenarias. Desde el momento en que las mujeres decidieron redefinirse, forzaron a los hombres a hacer otro tanto. XY sigue siendo la constante, pero la identidad masculina ya no es lo que era, lo que prueba que no estaba inscrita en mármol.
Enfrentarse a las convicciones más íntimas es un proceso necesariamente largo y doloroso. Basta echarle una mirada a las novelas masculinas de los últimos años para convencerse de ello. Pero este trabajo de deconstrucción no se da por azar; tiene lugar cuando el modelo dominante ha mostrado sus limitaciones. Y eso, exactamente, es lo que ha pasado con el modelo masculino tradicional, desfasado con respecto a la evolución de las mujeres y fuente de una verdadera mutilación de la que los hombres empiezan a tomar conciencia. El antiguo hombre está a punto de desaparecer para darle paso a uno nuevo, diferente, que apenas empezamos a vislumbrar."


Badinter, Elisabeth. "XY, la identidad masculina". Colección Literatura y ensayo. Ed. Norma. Colombia. 1993

Hellboy II

Todavía no me la vi, pero quedé deslumbrada con esta reseña de un bloguero amigo: Omar Delgado. (Su lugar se llama: El señor de la noche, por si tienen ganas de pasar)

Reseña de Hellboy II: The golden army.

Si nuestros gobernantes no fueran los oligofrénicos codiciosos que son, inmediatamente mandarían llamar a Guillermo del Toro de regreso a México para darle los excedentes petroleros como presupuesto para sus peliculas. Si alguno de esos politiquetes, obsesionados con la venta de lo que queda del país, tuviera aunque sea unos gramos de materia gris en su hueco cráneo, se daría cuenta de que al gordo hay que re-nacionalizarlo y declararlo tesoro nacional.
Y es que el tapatío, así como lo ven, si sigue por ese camino, pronto será una de esas leyendas del celuloide tales como Alfred Hitckock, Akira Kurosawa o John Houston: un verdadero history teller del celuloide capaz de elaborar fábulas universales sin importar géneros ni presupuestos. Prueba de ello es su más reciente película, la magnífica Hellboy II.

La historia de Hellboy II: el ejercito dorado inicia justo después del fin de la primera parte: Rojo y Liz Sherman ya son una pareja -con todos sus múltiples y muy ardientes problemas-, Abe Sapien sigue obsesionado con los libros y con la música de Vivaldi y Tom Manning, el sustituto del profesor Broom, continúa sudando la gota gorda al tratar de mantener el secreto de la agencia de investigación paranormal. Es en este escenario cuando un príncipe Elfo de nombre Nuada le declara la guerra a la humanidad y trata de exterminarla utilizando el arma más temible con la que cuenta la nación de las hadas: El Ejercito Dorado.

Sabido es que los personajes de la mitología de Hellboy provienen del ya legendario comic de Mike Mignola (coautor del guión de la presente película, por cierto), que Hellboy es un demonio enviado a iniciar el apocalípsis y que gracias a la tutela del Profesor Broom el diablo de niño decide pasarse del lado de los que debía destruir. Sin embargo, Del Toro tuvo el gran acierto de proveer de densidad casi shakespiriana a unos personajes que en la obra de Mignola eran unidimensionales. Si en la primera entrega de Hellboy Del Toro tuvo que ceñirse a un guión más apretado (debido, entre otras cosas, a que tenía que explicar perfectamente el mito creacional del personaje) Ahora Rojo, Liz Sherman, Abe Sapien y tropa que los acompaña aparecen más sueltos y desarrollados. En esta segunda película el tapatío los presenta como seres con conflictos reales que se enfrentan al terrible dilema de escoger entre aquellos que finalmente les son más cercanos (los monstruos, hadas, diablos y ángeles), o los seres humanos, depredadores aún más temibles que cualquiera de las abominaciones a las que combaten.

Del Toro, en el film, dota al mundo Feérico de esa oscuridad presente en los cuentos celtas originales (atmósfera que, por otro lado, también está presente en su anterior trabajo: El laberinto del Fauno). Las hadas del tapatío no son para nada hermosas ni dulces, sino que son criaturas cazadoras y sanguinarias. De igual manera, los elfos -tan ensalzados en las obras de Tolkien-, aqui son feroces guerreros dispuestos a terminar con el género humano, aunque no sin motivo. Quizá esa es una de las virtudes más grandes de la película: el demostrar que aún el "villano", más cruel tiene razones firmes para ser como es. El príncipe Nuada sólo esta tratando de preservar su mundo de una humanidad cada vez más voraz y perversa y, por ello, Hellboy en algún momento se llega a reflejar en él. Finalmente, ambos son seres rechazados por una raza humana temerosa e ignorante.

Otra de las características más notables del panzón de Guadalajara es su capacidad de dotar a cada uno de sus trabajos de su impronta personal, no presente solo en sus leit motivs -los insectos, los engranajes, las runas-, sino también en ese medio ambiente emocional con el que está impregnada toda la historia. Quizá es por ello que cualquier mexicano, haya leído o no la obra de Mignola, se refleja perfectamente en los personajes. Aquí, Abe Sapien y Rojo dejan el trabajo para irse a chelear para curarse sus penas de amores, algo perfectamente entendible para nosotros, pero impensable para otras culturas; aquí, una furibunda Liz Sherman hace volar una puerta de acero de diez toneladas como si fuera un sartén porque su viejo tiene un desmadre en la casa. Todos ellos, detalles tan cotidianos y entrañables que no dejan de conmover al más exquisito.
Pero principalmente, Hellboy II destaca de entre todas las demás películas del género de superhéroes gracias a la capacidad de Del Toro de inocular conceptos profundos en historias en apariencia ligeras. Incluso en sus trabajos más comerciales (Blade II y las dos entregas de H.B), el gordo sabe darse sus mañas para deslizar preguntas incómodas en el guión, preguntas que nos hacen cuestionarnos, tal y como lo hace el príncipe elfo, ¿Cuál de los dos holocaustos prefieren?

O, dicho de otra manera, ¿Quienes son los verdaderos monstuos, ellos o nosotros?

Véanla o se los carga el elfo.

Omar Delgado
2008

Tezcatlipoca

Verde, amarillo y rojo

Uuuhhhohhhh uuuhhhhoooohhhhh oohh yeahhh
uuhhhhhohhhhh uhhhhohhhhh mmmmmmmm

Como admiro tu belleza
Inmenza naturaleza Tierra
de abundantes aguas
Crece el arbol de la vida
Equilibrio en lo creado
Ya al maite ha iluminado
Solo igual a la certeza
Mi corazon late por ti

Uuhhh oohhhh verde amarillo y rojo
Uuuhh ohhhhh verde amarillo y rojo
Uuuhh ohhhhh verde amarillo y rojo
Uuuhh ohhhhh verde amarillo y rojo

Nuestra tierra es un ser vivo
Tierna madre con sus hijos
Canta un salmo en alabanza
Arcoiris de esperanza
Equilibrio en lo creado
Ya al maite ha iluminado
Solo igual a la certeza
Mi espíritu vive por ti

Eres mi estrella que brilla en el cielo
Verde amarillo y rojo
Eres mi estrella que brilla en el cielo
Verde amarillo y rojo
Eres mi estrella que brilla en el cielo
Verde amarillo y rojo
Eres mi estrella que brilla en el cielo ooohhhh

Equilibrio en lo creado
Ya al maite ha iluminado
Solo igual a la certeza
Mi espíritu vive por ti


GONDWANA (Del CD que me regalo Ju)

La verdad

"Si un día te has sentido enamorada
no, no digas que le quieres, callalo.
Él me ha dicho si no estás tú,
¿qué voy a hacer si no estás tú?
Y he sabido que es peligroso
decir siempre la verdad."

Ofelia, de Juan Gelman

Ofelia

"Esta ofelia no es la prisionera de su propia voluntad
ella sigue a su cuerpo
espléndido como un golpe de vino en medio de los hombres
su cuerpo estilo renacimiento lleno de sol de Italia pasa por buenos aires
ofelia yo en tus pechos fundaría ciudades y ciudades de besos
hermosas libres con su sombra a repartir con los amantes mundiales
ofelia por tus pechos pasa como un temblor de caballadas a medianoche por Florencia
tus pechos altos duros come il palazzo vecchio
una tarde de verano de 1957
iba yo rodeado de tus pechos sin saberlo
era igual la delicia la turbación el miedo
las sombras empezaban a andar por las callejas con un olor desconocido
algo como tus pechos después de haber amado
eras oscura ofelia para entonces y enormemente triste
una adivinación una catástrofe
un oleaje de olvido después de la ternura
una especie de culpa sin castigo
de furia en paz con su gran guerra
andabas por Florencia con tus pechos yendo y viniendo por las sombras
con saudade de mí seguramente
tu hombro izquierdo digamos
lloraba a tus espaldas o largaba sus ansias lentas en el crepúsculo y ellas venían a mi sangre
o eran un temblor como un presagio
gracias te sean dadas ojos míos
yo les beso las manos bésoles muy los pies
gracias narices muchas gracias oídos con que escucho los ruidos
de la ofelia
antes apenas era una ciudad de Italia
sus tiros me llenaban de otra desgracia el corazón. "


Juan Gelman

El viso romàntico no ayuda

"...nuestra cultura otorga un viso romàntico al sufrimiento por amor y a la adicción a una relación. Desde las canciones populares hasta la ópera, desde la literatura clásica hasta los romances arlequinescos, desde las telenovelas diarias hasta los filmes y obras de teatro aclamadas por la crítica,estamos rodeados por innumerables ejemplos de relaciones inmaduras e insatisfactorias que se ven glorificadas y ensalzadas. Una y otra vez, esos modelos culturales nos inculcan que la profundidad del amor se puede medir por el dolor que causa y que aquellos que sufren de verdad, aman de verdad. Cuando un cantante canta con voz suave y melancólica acerca de no poder dejar de amar a alguien a pesar de lo mucho que eso lo hace sufrir, hay algo en nosotros -tal vez a fuerza de vernos repetidamente expuestos a ese punto de vista- que acepta que lo que ezpresa el cantante es lo correcto. Aceptamos que ese sufrimiento es parte natural del amor y que la voluntad de sufrir por amor es un rasgo positivo en lugar de negativo."

(De "Mujeres que aman demasiado", de Robin Norwood. Ed Vergara).

(Y yo leyendo "Cumbres borrascosas". ¿Bovarismo? ¿A mi vida llena de ficciòn le ha faltado vida real-real?

Vindicaciòn de la autoayuda

Lamento decepcionar a aquellos y aquellas que creen (aùn) que mi capacidad intelectual es proporcional, equiparable o hasta incluso relacionable, con mi inteligencia emocional. No. ¡Leo, disfruto y crezco leyendo libros de autoayuda! Sì.
Convengamos que hay de todo: hay de los que generaron nuestros fundados prejuicios sobre cerebros lavados y psuedo psicòlogos intentando arreglarte la vida en veinte pasos simples como los de "Hàgalo usted mismo". Pero tambièn hay de los que me dejan pensar en toda la educaciòn sentimental que no he tenido, todas las amigas que no me han contado sus vidas y todas las personas que se parecen a mì, que sufren lo mismo que yo, que quieren lo mismo que yo, que buscan respuestas en todos lados: en la CF, o en "Mujeres que aman demasiado", en el super, en el yoping, en el alcohol o el fazo, en los hijos e hijas, en los viajes, en el laburo...
¡Hasta me siento normal!

La guerra de las galaxias. La venganza de los sith

Espectacular. El nacimiento de una leyenda, de un personaje leyendario. La vieja-siempre renovada lucha del bien y el mal en uno mismo, en un mismo cuerpo, en un mismo personaje, en un mismo universo. La sumisiòn y la independencia, la obediencia o la rebeliòn, el poder de decidir y el miedo a hacerlo, la posibilidad de ver el futuro y la imposibilidad de aceptarlo, de aceptar aùn que una misma lo està creando. ¿O no?

Cantando

Ay, no hay que llorar
que la vida es un carnaval
y las penas se van cantando.
Oh, oh, ah.

Canta

Canta.
canta una canciòn de amor
en medio de la guerra
y miles de gargantas se uniràn.

Voy a ir a la Facu

¡Acabo de anotarme en UBA XXI para hecer tres materias, las primeras, del CBC (ciclo Bàsico comùn, para mis amigos y amigas extranjeras).
Quiero hacer la carrera de Letras en Buenos Aires desde los 16 años. A los 18 mis viejos decidieron pagarme la Facultad privada en Moròn y yo aceptè porque viajar e Capital era complicado y la UBA es una desorganizaciòn y todo eso. Pero sòlo hice un año, 8 materias en un año, y despuès larguè todo a la mierda.
Doce años me costò volver a estudiar pero ya no fue la universidad sino el pedorro profesorado que me dio el "papelito" para laburar.
Mi fantasìa de estar en Filo sigue intacta.
Gracias a mis alumnas, amigas tan jòvenes y sabias, y a mis compañeras de deseo que me alientan en esto.

Lost. Cuarta temporada

Bueno: Ya me ven: Atrapada una vez màs por la serie que màs adicciòn me ha provocado hasta ahora. A pesar de las decepciones y los kilos de puteadas que me han causado las temporadas anteriores vuelvo a disfrutar de los misterios sin resolver (irresolubles, ya creo), de los avances y retrocesos de la historia, de los callejones sin salida, y me quedan dos capìtulos para terminar el ùltimo de los DVD y ya estoy resignada a sufrir de abstinencia en los pròximos meses.

La guerra de las galaxias. El ataque de los clones

Excelente otra vez ir sumando aventuras y episodios. Los hèroes y sus conflictos afectivos: su necesidad de no tenerlos es su mayor conflicto.
Me gustò tanto que no tengo ganas de monologar sobre el personaje de la madre ni de la senadora. Y... a veces me relajo y disfruto de los placeres que me provoca mi matriz humana ancestral de heroìsmo masculino.

La guerra de las galaxias. Episodio I

La habìa visto hace mucho. En otra de mis vidas. No me acordaba nada.
Un placer las imàgenes, las distintas formas de vida, el placer de mi hijo Rafael porque tenerla, por que mi amigo Martìn de las haya regalado, el placer de la aventura, de los mundos diferentes. El placer del camino del hèroe puesto en marcha.

Pesadilla

El otro dìa soñè con mi ex. Sì, mi ex marido, el padre de mis tres hijos, del que logrè huir hace cinco años.
Soñè que tenìa que volver a casarme con èl. Y ni mi mamà se oponìa (¿Y ahora quièn podrà defenderme?)
Pero como soy una chica sanita, que ha hecho terapia durante largos años, el sueño terminaba con que estàbamos en la puerta de la iglesia y èl me prohibìa usar "deallì en adelante": ¡Esas remeras de Los piojos!
Y yo lo puteaba de arriba a abajo, lo mandaba bien a la concha de su madre y salìa corriendo.

(Detalle de divàn: Èl aparecìa sin dientes, y con los pocos que tenìa todos sucios y rotos. Dice mi psicoloca que por fin lo veo como el castrado que es, porque la caìda de los dientes es sìmbolo inconciente de la castraciòn. Chupate esa mandarina: que creativo anda mi inconciente.)

Mis amigos

Mis amigos son unos atorrantes
se exhiben sin pudor, beben a morro,
se pasan las consignas por el forro
y se mofan de cuestiones importantes.

Mis amigos son unos sinvergüenzas
que palpan a las damas el trasero,
que hacen en los lavabos agujeros
y les echan a patadas de las fiestas.

Mis amigos son unos desahogados
que orinan a mitad d la vereda,
contestan sin que nadie les pregunte
y juegan a los chinos sin monedas.

Mis amigos son unos malhechores
convictos de atrapar sueños al vuelo
que aplauden cuando el sol se trepa al cielo
y me abren su corazón como las flores.

Mis amigos son sueños imprevistos
que buscan sus piedras filosofales,
rodando por sórdidos arrabales
donde bajan los dioses sin ser vistos.

Mis amigos son gente cumplidora
que acuden cuando saben que yo espero.
si les roza la muerte disimulan,
para ellos la amistad es lo primero.

Mi santa madre
me lo decía
cuidate mucho Juanito,
de las malas compañías.
Por eso es que a mis amigos
los mido con vara rasa
y los tengo muy escogidos,
son:
lo mejor de cada casa.


Joan Manuel Serrat

Positiva

"Positiva.
Està todo muy bien.
Positiva.
¿Està todo muy bien o todo como el orto?

Desconectada

No tengo lìnea telefònica desde el lunes y parece que se afanaron los cables de todo el barrio y faltarà servicio durante varios dìas. Acà estoy en lo de mi amigo Martìn escribiendo esto en vez de festejarle el cumple.
No me extrañen que andarè por cybers y casas ajenas.

Mujer de nadie

" Mi vida es mía
y de nadie más,
yo voy a decidir:
en mi locura,
mis aventuras,
mi libertad, mi fin."

Si no

"Si no supiste amar
ahora te puedes marchar."

Para cubrir el muslo

QUIJOTE


La palabra quijote se usaba en España por lo menos dos siglos antes de que naciera Cervantes, bajo la forma quixote, la misma empleada en la obra de Cervantes. En efecto, la palabra ya aparece registrada en 1335 como nombre de una ‘pieza del arnés destinada a cubrir el muslo’. La voz parece provenir del antiguo cuxot y éste, del catalán cuixot, con el mismo significado, derivado de cuixa 'muslo', que se formó a partir del latín coxa 'muslo' y sufrió el influjo de ‘quijada’.

Era un elemento de protección en la lucha, como se desprende de este texto de Gonzalo Fernández de Oviedo (1535):



E el don Alonso diole tal encuentro que pasó al françés la coraça e le metió la lança por el cuerpo, e antes que llegase a su escuadrón cayó muerto del cauallo. Auiendo encontrado a don Alonso por el muslo e pasádole el quixote e la pierna de parte a parte, e metídole al cauallo por la barriga tanta parte de la lança que quedó con el asta cosido el don Alonso con su cauallo, de tal manera que como boluió e se rrecogió con los nuestros fue nesçessario para le apear del cauallo aserrar la lança presto, e así se hizo.



El quijote era una prenda propia de caballeros andantes, por lo que Cervantes recurrió a ella cuando tuvo que dar un nombre de guerra a su héroe Alonso Quijano.

Mi primer poema

Clásico de José Martí, me lo enseñó, de memoria, mi seño de tercer grado: Blanca Rosa (nunca un nombre más apropiado). De ella me acuerdo que para el día de la maestra mi mamá le regaló (me hizo regalarle) las obras completas de Borges (o ella o mi mamá eran raras y yo su resultado) y que cuando me puso una mala nota en el cuaderno por tirarle una goma por la cabeza a un compañerito, vino hasta el auto de mi mamá y, delenate mío, se disculpó por lo inédito de la falta (de ella y mía).

"Cultivo una rosa blanca
en julio como enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo
cardos ni ortigas cultivo,
cultivo una rosa blanca."

Si tuviera treinta

El título se refiere a una chica de 13 que encerrada en el placard de su casa desea tener treinta años, ser hermosa y exitosa. Para huir de un enamorado infantil y cargoso y de unas amigas que la torturan. La comedia se deja ver, la moraleja es obvia: el enamorado gordito de la infancia resulta ser, a los treinta un bombonazo bueno como el pan al que ella debe reconquistar. El problema es que paras er hermosa, rica y exitosa se ha transformado en mala persona. El camino es deshacer los errores y volver al closet de los 13 años para elegir mejor al salir.
Ojalá la vida pudiera rebobinarse como en estas historias (Cuento de Navidad, Al diablo con el diablo), ojalá una pudiera ver todas las opciones de sí misma que hubieran producido las diferentes encrucijadas elegidas a lo largo de la vida.
La reflexión no tan didáctica tiene que ver con los modelos de éxito femenino: carrera y maldad o casamiento y bondad. Ojo al piojo.

Andrés Neuman: Aforismos alrdedor del arte y la escritura

Reproduzco iluminaciones iluminadas extraídas de la página oficial de Andrés Neuman.

Libro I



Somos testigos de lo que no vemos.

*

Al paciente le queda cada vez más tiempo.

*

Mirar es una antología.

*

Cada vez que nace un héroe, muere un ciudadano.

*

Permanecer indiferente es comprometedor.

*

La maldad no se elige: la llevamos dentro. Por eso oponerse a ella constituye un refinado acto de libertad.

*

Los valientes son cobardes furiosos.

*

La razón, ciertamente, naufraga. Pero sabe nadar.

*

También nos enamoran las ideas.

*

Amar es una obra de arte.





Libro II



Darle sentido a lo inevitable: esa es la diferencia entre la depresión y el arte.

*

La imaginación completa la verdad.

*

La forma es un ser vivo.

*

El sentido no precede a la obra: es su conquista.

*

Desprotegida y grande: la sencillez.

*

Las ideas son los frutos exquisitos de las crisis.

*

Los opuestos no son contrarios.

*

No hay arte sin piedad.

*

En el arte, al final, nada queda librado al azar. Y eso el azar lo sabe.

*

El lector no tiene la culpa.





Libro III



La palabra poética es y dice al mismo tiempo.

*

Hay más literatura en la vida de cualquier lector que en las lecturas de cualquier vida.

*

Corregir es el aprendizaje más terrible: ¿cómo es posible que, para escribir apenas un poco mejor, tengamos que entender que escribimos tan mal?

*

Un texto no parte de un punto de vista: lo alcanza poco a poco.

*

Sinceridad: elegir el personaje adecuado.

*

La relación de un autor con sus personajes es moralmente la misma que mantiene con su prójimo.

*

El cuento es un dardo. La novela, un radar.

*

Leer como si, dentro de un minuto, nos fueran a apagar la luz.

*

Todo resumen es una exageración.

*

Escribir nos merece la alegría.





Diario de un aforista



REVOLUCIÓN DEL TIEMPO

Uno de los poderes prodigiosos que tiene la escritura es la posibilidad de reconstruir el pasado: no solamente volver atrás para representarlo, sino también para transformarlo. Recordar escribiendo es un acto de utopía retrospectiva. La representación literaria de la memoria sucede en un espacio de libertad, en un cruce de planos temporales donde el testigo tiene capacidad de decisión. Por eso en literatura la nostalgia tiene trampa: muchas veces el autor rescata aquello que no pudo vivir. Ir en busca del tiempo perdido no significa simplemente regresar, sino elegir de nuevo los senderos. Conquistar otra memoria. Adelantarse al pasado. En cuanto al tiempo futuro (y aunque ningún escritor sea un profeta), el valor profético de la escritura misma me parece indudable. En este sentido, toda literatura pertenece a la ciencia ficción. O quizá la ciencia ficción haya querido centrarse en una de las funciones básicas de la escritura: recordarnos el futuro. Evocar unos tiempos que quién sabe si vendrán.

Queja femenina

"No es que nada nos venga bien. Hay que ver entre qué hay que elegir."

(De la presentación del libro "No sabés lo que me hizo", de Sandra Russo. Nueva colección junto con Página 12)

Poemas chinos de Alberto Laiseca

Despedida flotante


Hace once años que partiste.
Nadie toca ese laúd pintado de rojo
pero yo todavía escucho su despedida flotante.
Los caballos pasaron ayer frente a la casa donde vivo;
sin embargo, el coral aún tintinea sobre mi mesa.
La tarde no ha terminado
y el campesino sigue empeñado en el arrozal.
Ni la más severa disciplina logró dispersar la niebla de la mañana,
que conservo en el hueco de mi mano.

Yang Ch'eng. Dinastía T'ang.

En las sombras

De terror pedorrísima. Pero tiene algo inquietante, quizás sea lo mostruoso del retorno del hijo a la vida, de la desesperación del recurrir al rito satánico para que vuelva. Mal hecha, malas imágenes, situaciones repetidas, clichés y sin sacudidas sorpresivas, pero algo inquietante había en alguna parte.
Me gustó el final: edípico... ¿Justo?

Romance de la linda Melisenda

ROMANCE DE LA LINDA MELISENDA


Todas las gentes dormían
en las que Dios había parte;
mas no duerme Melinsenda,
la hija del emperante,
que amores del conde Ayuelos
no la dejan reposar.
Salto diera de la cama
como la parió su madre,
vistiérase una alcandora
no hallando su brial,
vase por los palacios
donde sus damas están.
Dando palmadas en ellas,
las empezó a llamar:
–¡Si dormides, mis doncellas,
si dormides redordad!
Las que sabedes de amores
consejo me querais dar;
las que de amor no sabedes
tengádesme poridad,
que amores del conde Ayuelos
no me dejan reposar.
Allí hablara una vieja,
vieja es de antiguedad:
–Mientras sois moza, mi fija,
placer vos querades dar;
que si esperáis la vejez
no vos querrá un rapaz.
Desque esto oyó Melisenda
no quiso más esperar,
vase a buscar al conde
a los palacios do está;
a sombra va de tejados,
que no la conozca nadie.
Encontró con Hernandillo,
el alguacil de su padre;
desque la vido ir sola
empezó a santiguare:
–¿Qué es aquesto, Melisenda,
esto que podría estar?
¡O vos tenéis mal de amores,
o os quereis loca tornar!
–Que no tengo mal de amores,
ni tengo por quien penar;
mas cuando yo era pequeña
tuve una enfermedad,
prometí tener novenas
allá en San juan de Letrán:
las dueñas iban de día,
doncellas agora van.
Desque eso oyera Hernandillo
puso fin a su hablar.
La infanta mal enojada,
queriendo dél se vengar:
Prestásesme ora, Hernando;
prestásesme tu puñal,
que miedo me tengo, miedo
de los perros de la calle.
Tomó el puñal por la punta,
los cabos le fuera dar;
dióle ella tal puñalada,
que en el suelo muerto cae.
"Ahora vete tú, Hernandillo,
y cuéntale al rey mi padre."
Y vase para el palacio
a do el conde Ayuelos está.
Las puertas halló cerradas
no encontró por dónde entrar;
con arte de encantamiento
ábrelas de para en par;
siete antorchas que allí arden
todas las fuera a apagar.
Despertado se había el conde
con un temor atan grande:
–¡Ay, válasme, Dios del cielo
y Santa María su madre!
¿Si eran mis enemigos
que me vienen a matar,
o eran los mis pecados
que me vienen a tentar?
La Melisenda, discreta,
le empezara de hablar:
–No te congojes, señor,
no quieras pavor tomar,
que yo soy una morica
venida de allende el mar.
Mi cuerpo tengo tan blanco
como un fino cristal;
mis dientes tan menudicos,
menudos como la sal;
mi boca tan colorada
como un fino coral.
Así fablara el buen conde
tal respuesta le fue a dar:
–Juramento tengo hecho,
y en un libro misal,
que mujer que a mí demande
nunca mi cuerpo negalle,
si no era a la Melisenda,
la hija del emperante.
Entonces la Melisenda
comenzóle a besar
y en las tinieblas oscuras
de Venus es el jugar.
Cuando vino la mañana
que quería alborear,
hizo abrir las sus ventanas,
por la morica mirar;
vido que era Melisenda,
y empezóle de hablar:
–¡Señora, cuán bueno fuera
a esta noche me matar,
antes de haber cometido
aqueste tan grande mal!
Fuérase al emperador
por habérselo contar;
las rodillas por el suelo
le comienza de hablar:
–Una nueva vos traía
dolorosa de contar;
mas catad aquí la espada
que en mi lo podréis vengar;
que esta noche Melisenda
en mis palacios fue a entrar;
díxome que era morica,
morica de allén la mar,
y que venía conmigo
a dormir y a folgar.
¡Y entonces yo desdichado
cabe mí la dexé echar!
Allí fabló el emperador,
tal respuesta le fue a dar:
–Tira, tira allá tu espada,
que no te quiero fer mal;
mas si tú la quieres, conde,
por mujer se te dará.
–Pláceme –dixiera el conde–,
pláceme de voluntad,
lo que vuestra alteza mande
veisme aquí a vuestro mandar.
Hacen venir un obispo
para allí los desposar;
ricas fiestas se hicieron
con mucha solemnidad.


(¡Cómo me gusta ella: su insomnio, su pedido de consejo, su decisión, su magia, su mentira, su deseo! ¡Qué nabos me parecen el conde y el rey! Dice Ramón Menéndez Pidar que esta aventura de mujer que entra a escondidas en lecho de hombre que al reconocerla se apena se repite en muchas "Chanson de geste", Cantares de gesta, de aventuras del Medioevo. Después dicen que la crisis de la masculinidad es el mal de nuestros últimos años...)

Sin lugar para los débiles

Las de cowboys, las de tiros, de traficantes, no son mis pelis preferidas. Esta está buena, me gustó verla porque los tres pesonajes masculinos están muy bien construidos.Aún así me parece un desperdicio tanto hombre muerto, tanto tiroteo, tanta desesperación detrás del maletín del dinero y tratando de demostrar "no debilidad".
Mi favorito es Tommy Lee Jones en su comisario a punto de jubilarse.Me hizo acordar de su personaje en Hombres de negro II y de los protas de El vengador fantasma. Debe venirme por el lado de tanto honor y tanta virilidad que una no llega a comprender por completo.

Y no me hablen de sexo seguro

Cuando tú vas

CHENOA


Presumiendo que lo sabe todo
me dice cosas que no suenan del todo bien
está tratando de seducirme
entre la marcha hay tanto ruido no le oigo bien

Pelo hacia atrás, sonrisa retorcida
intentará abordarme por segunda vez
no se da cuenta que no me interesa
que lo que diga o lo que haga lo conozco bien

Y no me hables de sexo seguro
ni plastifiques mi corazón
ya estoy cansada de cuerpos duros
y mentes blandas que no saben de amor

Cuando tú vas... yo vengo de allí
cuando yo voy, tú todavía estás aquí
y crees que me puedes confundir
Y de que vas... mirándome atrás
ay que descaro, ahora me gustas más
y es que no me fío porque sé que tu me engañarás

Le vi una mueca casi congelada
reflejado está en su cara lo que dije de él
y como un rayo sólo dio la vuelta
me conquistó cuando me dijo que me equivoqué

Por fin preguntas como me llamaba
la verdad hubieses empezado con buen pie
comprenderás que yo no te conozco
pero me muero de deseo por besar su piel

Y no me hables de sexo seguro
ni plastifiques mi corazón
ya estoy cansada de cuerpos duros
y mentes blandas que no saben de amor

Cuando tú vas... yo vengo de allí
cuando yo voy, tú todavía estás aquí
y crees que me puedes confundir
Y de que vas... mirándome atrás
ay que descaro, ahora me gustas más
y es que no me fío porque sé que tu me engañarás

dum dum, dubidum, dubidum
yeah
mm... dan dan dururu dan deee

Cuando tú vas... yo vengo de allí
cuando yo voy, tú todavía estás aquí
y crees que me puedes confundir
Y de que vas... mirándome atrás
ay que descaro, ahora me gustas más
y es que no me fío porque sé que tu me engaña...
sé que tu me engaña...
sé que tu me engañarás!

Margot en la boda

Ella es una yegua, una de esas personas que se creen superiores a los demás, que andan complicándole la vida a todos los que la viven simple y despreocupadamente.
Siempre tuve miedo de ser como ella.
Sé que no, sé que no (repitan conmigo: Paula no), pero qué pánico.

La escafandra y la mariposa

Excelente metáfora, la del título de esta peli y del libro que escribe el prota, para aludir al encierro y al desplegar "memoria e imaginación" de un hombre que tras una embolia cerebral sólo puede mover uno de sus ojos.
La filmación y el relato están hechos desde la visión y el encierro en el propio del cuerpo de protagonista y, sin golpes bajos, nos hacen "descubrir" el poco valor que damos a cosas tan valiosas como poder abrazar a nuestros hijos o poder hablar o poder prender y apagar la tele.
Varias escenas para hacer pucheros. Nada de cursilería ni de soluciones fáciles.

Feminismo radical

"Fueron tan espectaculares en sus acciones públicas de protesta
como en su destreza intelectual o en su nueva manera de hacer política. El feminismo radical se desarrolló entre 1967 y 1975 y puso patas para arriba tanto la teoría como la práctica feminista y, de paso, la sociedad, que era lo que pretendían. Las radicales consiguieron la famosa revolución de las mujeres del siglo XX cambiando el día a día, desde la calle hasta los dormitorios. (...)
Con el eslogan de "lo personal es político", las radicales identificaron como centros de la dominación áreas de la vida que hasta entonces se consideraban "privadas" y revolucionaron la peoría política al analizar las relaciones de poder que estructuraban la familia y la sexualidad. Consideraban que los varones, todos los varones y no sólo una elite, reciben beneficios económicos, sexuales y psicológicos del sistema patriarcal. Así, problemas tan enraizados y silenciados en la sociedad que hoy no se han solucionado como la violencia de género, fueron puestos encima de la mesa por las radicales. Si lo personal es político, las leyes no se pueden quedar a la puerta de casa."


Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ediciones B. Barcelona. 2005.

Curso muy útil

UN CURSO MUY ÚTIL

Arranqué la maleza del cantero y deshice los terrones endurecidos y agregué tierra nueva, tierra molida y fertilizada, y la regué y le di reposo y después enterré mis raíces y absorbí la humedad nutritiva y sentí la sabia correr alegremente por mis venas, por mi tallo, y supe con certeza que asistir al curso de jardinería había sido, en definitiva, por mi propio bien.

Ana María Shua, en Botánica del caos.

Inti Raymi

INTI RAYMI - La Fiesta del Sol

La celebración del INTI RAYMI, es, de hecho, de extraordinaria importancia para todo nuestro pueblo,
pero vital para los pueblos aborígenes de nuestra América.
Profundamente enraizada en la Cosmovisión Indígena, nuestros antiguos sabios, comprendieron que en el devenir del mundo, hay un momento en que todo vuelve a comenzar y le rindieron culto. Este momento es el INTI RAYMI, que en el calendario quechua-aymará, marca el inicio del año 5505. Este momento no es elegido al azar, en el ciclo de los días y las noches, el Camino del Sol señala la noche más larga (Solsticio de Invierno). Esa noche es muy esperada. Se ruega y se hacen ofrendas para que el nuevo ciclo pueda comenzar, se calienta a la PACHAMAMA o tierra madre para ayudarla y llamar a INTI, el antiguo padre que preside todo lo que vive en el aire, el agua y la tierra. El año nuevo, el nuevo ciclo solar es recibido de la mejor forma posible, bailes, comidas y bebidas, bandas, músicos y diálogo, acompañan la espera de esta larga noche. Los ancianos más respetados instruyen a los demás sobre su origen, su comunidad y su compromiso con las formas de vida y su relación directa con la naturaleza. Cuando las fogatas dejan paso al INTI, el Sol, todos se vuelven a él, y reciben sus rayos con los brazos e x t e n d i d o s.
Por otro lado las IMILLAS (jovencitas), entre risa y risa, invitan con la tradicional CHICHA, que ellas mismas preparaban para la ocasión. Todo era fiesta, total alegría, era cantar y bailar esperando el calor de un nuevo día, de un nuevo ciclo. Cuando los primeros rayos del sol asoman por el horizonte, los cuerpos se estremecen de emoción, se levantan las manos con ofrendas de agradecimiento, otras esperando las energías cósmicas de fortaleza y vitalidad. De la misma manera con ofrendas y sacrificios a WIRACOCHA (Creador del Universo), con CHAYAS a la PACHAMAMA y desde el corazón, de la memoria y la boca, nos llegan estos relatos a nuestros días....
Los pueblos andinos del TAHUANTINSUYU, desde siempre creemos en el poder divino del Sol. Nues-tro TATA INTI (Padre Sol), es el creador de la vida sobre la tierra, es también creador de las bondades de la PACHAMAMA.
Nuestros Ancestros, en su cosmovisión, entendían la íntima relación: PACHAMAMA, HOMBRE Y SOL, de ahí los grandes festejos de agradecimiento, valoración, promesa y ofrenda al TATA INTI, acontecimiento éste que se celebraba anualmente en el mes de Junio, al cual denominamos INTI RAYMI (Fiesta del Sol).
VIAJANDO EN EL TIEMPO
En la antigüedad, en el TAHUANTINSUYU (las cuatro regiones del Sol ), llegaban los comunarios a los alrededores del INTI HUASI (Templo del Sol), para el encuentro de convivencia entre las comunidades, esperando la llegada del sol y dar comienzo al gran festejo de unidad, esperanza, deseos de un nuevo ciclo para la familia y las comunidades.
Fogatas de gran magnitud daban luz y color a la noche más fría del año: PHUTUTUS, WANCARAS,
TARCAS, SICUS y un sinfín de instrumentos daban su armonía, con melodías de misteriosa alegría, que
invitaban al baile, al canto y la pasión del amor. En una noche que nadie dormía hasta la llegada del Sol... era la fiesta de la gente y del Sol.
Entre tanto, las WARMIS (mujeres ), afanosamente servían en CHUAS (platos de barro) trozos de
carne asada con MUTI (maíz cocido, papas, queso), acompañada con LLAJWA (salsa de tomate con ají
NOSOTROS, LOS HIJOS DEL SOL, VOLVEREMOS .....


Angel Saldaño
brunoysaldanio@arnet.com.ar

Túmulo: la banda de Fer

Fernando fue primero el paciente esposo de mi amiga Cintia, el que le daba la galletita al nene mientras nosotras dos nos matábamos en el teléfono.
Luego nos avivamos que compartíamos una de mis seis escuelas: él es profe de Historia los jueves donde yo trabajo los jueves.
Mañana lo conoceré como músico.
Aquí va la data de los conciertos y la presentación de la banda en su propio blog:

Los túmulos son tumbas de la lejana Edad de Piedra y la Edad del Bronce. Sobre ellas se apilaban piedras y tierra formando a lo largo de los siglos enormes colinas. Con el tiempo muchas de las religiones que representaban se fueron olvidando, así como también la existencia misma de dichas tumbas. Otras religiones se asentaron, crecieron y se extinguieron sobre ellas, hasta llegar a nuestra era cristiana. Ergo… "(…) no hay nada nuevo bajo el sol (…)"

22 de Junio
en"TRONKO´S PUB" (Tribulato 371, San Miguel)

5 de Julio
en MOON ROCK (Juncal 1773, Recoleta) junto a ESQUIMAL

16 de Agosto
en REMEMBER PUB (Av. Corrientes 1983)

Hitman

Demasiados tiroteos clásicos para mi gusto. Se deja ver, pero nada más. Me gustó la chica: su historia, su final (que predije desde la clásica narración del sueño infantil), su corte de pelo y el tatuaje del dragoncito de Mulán en el pómulo.
Pregunto: ¿tantos tiros no suelen venir con tanto sexo entre el asesino y la rehen? En ésta no hay nada. Aunque están lindas las miraditas de ella.

Promesas del este

Peliculón de mafiosos. Excelente Vigo Mortensen aunque un amigo mío diga que está muy flaco y viejo para mostrarse durante toda una escena (y varios muertos) en pelotas total en un baño turco.
Buena historia, buenos personajes, buena forma de contarla.

¿De quién es el portaligas?

Escrita y dirigida por Fito Páez. Yo ya me sospechaba que el músico y letrista de Del 63 y Ciudad de pobres corazones se había vuelto un pelotudo después de Del amor después del amor. Y ya va por su tercer mina y desde que no es la Fabi el pibe no da pie con bola.
Creo que hay algo peor que los tipos que no entienden a las mujeres: los que creen que las entienden y que la tienen tan clara como para explicárnoslas. Los que creen que tienen obligación, derecho, capacidad de hablar de nosotras como si fuéramos el especimen en su ambiente natural: lleno de portaligas, maquillaje, amigas cornudas, hombres malvados pero tan seductores, locuras en auto o en moto, carreteras a lo Thelma y Louis y final pariendo o ¿dándonos tortazos en la cara?
Patético.
¿Y el final qué significa? ¿Que somos tan pelotudas que peleamos por boludeces? ¿Que finalmente el muchacho era taaaaan inocente? ¿Que nos enredamos porque somos complicadas? ¿Y ese tema de fondo diciéndonos que no seamos melodramáticas, que no exageremos?
Fito: hacete ver (por no decir cosas con burros que ruborizarían a algunos ¿o no?)

Seduciendo a un extraño

Este es el mal título que le pusieron en castellano y que desvirtúa el sentido del "Completo extraño" literal o algún más creativo (y que mantenga la posibilidad, imprtante, de que se refiera a algún personaje femenino): "Anonimato total" o "Completamente desconocidos" o "Extraños desconocidos". Claro que lo de seduciendo siempre atrapa y eso sí respeta la cosa de que va la peli. Es realmente seductora: ella, él y la peli. Con mucho de perversión liviana y pesada, virtual y cuerpo a cuerpo.
Me tuvo de las pestañas todo el tiempo.

Raa

Se hace el misterioso, no firma con su nombre pero pone su foto. Dice que ha descubierto este blog y algunos de mis secretos, pero me huele que todo era vox populi. Me reclama una entrada para los pibes de su grupo, pero la cosa es que se ha ganado su entrada, como todos los demás, por dejarme aquí algunas palabras que "demuestren lectura" (ojo que de mi blog no pido "explicar con citas").

Ailin

Se llama Ailín pero prefiere que se escriba Ailin, de caprichosa no más, de retobada contra los tildes y la ortografía. Dice que yo la torturo con eso... ¿Yo? Ella sabe que no soy yo su tortura sino su propia conciencia que le dice que la ortografía es sólo belleza plástica en los textos que sin ella serían como un ser humano que sale con la cara sucia.

Gracias por estar por aquí.

Sweeney Tood

Me encantó. Sé que no son objetiva con Deep, pero me encantó cantando, obsesionado, enamorado, obnuvilado, asesino, muerto. Ella también está genial. Y los villanos con caras de profesor de Harry Potter y rata de Ron Wesley. Y los ambientes, y la locura de la historia, y la voy a ver de nuevo ya.

Juan

Qué decir de un "alumno difícil" (de los malhumorados y quejosos), con "resistencia a la autoridad", un pibe que no te dice nunca "sí, señorita", uno de esos que tiene voluntad y deseos propios, gustos propios, amores y odios (literarios y de los otros) totalmente personales, que te saluda informalmente en los pasillos y apenas entrás al aula (aunque yo los obligue a "ponerse de pie" para ocultar que no puedo ni abrir la boca porque me agité subiendo las escaleras).
Lo único que se me ocurre decir es que estoy muy contenta de haberlo conocido ( a él y a sus "malas juntas").

Romance de Gerineldo y la Infanta

ROMANCE DE GERINELDO Y LA INFANTA
(Otra versión: la de Mnendez Pidal, en Flor nueva de romances viejos. Más larga, más erótica, con ella más decidida).

-Gerineldo, Gerineldo,
paje del rey más querido,
quien te tuviera esta noche
en mi jerdín florecido.
Valgame Dios, Gerineldo,
cuerpo que tienes tan lindo.
-Como soy vuestro criado,
señora, burlais conmigo.
-No me burlo, Gerineldo,
que de veras te lo digo.
-¿Y cuándo, señora mía,
cumpliréis lo prometido?
-Entre las doce y la una,
que el rey estará dormido.
Media noche ya es pasada
Gerineldo no ha venido.
"¡Oh, malhaya, Gerineldo,
quien amor puso contigo!"
-Abraisme, la mi señora,
abraisme, cuerpo garrido.
-¿Quién a mi estancia se atrve,
quién llama así a mi postigo?
-No os turbeis, señora mía,
que soy vuestro dulce amigo.
Tomáralo por la mano
y en el lecho lo ha metido;
entre juegos y deleites
la noche se les ha ido,
y allá hacia el amanecer
los dos se duermen vencidos.
Despertado había el rey
de un sueño despavorido.
"O me roban a la infanta
o traicionan el castillo."
Aprise llama a su paje
pidiéndole los vestidos:
"¡Gerineldo, Gerineldo,
el mi paje más querido!"
Tres veces le había llamado,
ninguna le ha respondido.
Puso la espada en la cinta,
adonde la infanta ha ido;
vio a su hija, vio a su paje
como mujer y marido.
"¿Mataré yo a Gerineldo,
a quien crié desde niño?"
Pues si matare a la infanta
mi reino queda perdido.
Pondré mi espada por medio
que me sirva de testigo."
Y salióse hacia el jardín
sin ser de nadie sentido.
Rebullíase la infanta
tres horas ya el sol salido;
en el frior de la espada
la dama se ha estremecido.
- Levántate, gerineldo,
levántate, dueño mío,
la espada del rey, mi padre
entre los dos ha dormido.
-¿Y dónde iré, mi señora,
que del rey no sea visto?
-Vete por ese jardín
cogiendo rosas y lirios;
pesares que te vinieren
yo los partiré contigo.
-¿Dónde vienes, Gerineldo,
tan mustio y descolorido?
-Vengo del jardín, buen rey,
por ver cómo ha florecido;
la fragancia de una rosa
la color me ha desvaído.
-De esa rosa que has cortado
mi espada será testigo.
-Matadme, señor, matadme,
bien lo tengo merecido.
Ellos en estas razones
la infanta a su padre vino:
-Rey y señor, no le mates,
más dámelo por marido.
O si lo quieres matar
la muerte será conmigo.

Romance de Gerineldo

ROMANCE DE GERINELDO
(Una versión)


Levantóse Gerineldo,
que al rey dejara dormido,
fuese para la infanta
donde estaba en el castillo.
—Abráisme, dijo, señora,
abráisme, cuerpo garrido.
—¿Quién sois vos, el caballero,
que llamáis a mi postigo?
—Gerineldo soy, señora,
vuestro tan querido amigo.
Tomárala por la mano,
en un lecho la ha metido,
y besando y abrazando
Gerineldo se ha dormido.
Recordado había el rey
de un sueño despavorido;
tres veces lo había llamado,
ninguna le ha respondido.
—Gerineldo, Gerinaldo,
mi camarero pulido;
si me andas en traición,
trátasme como a enemigo.
O dormías con la infanta
o me has vendido el castillo.
Tomó la espada en la mano,
en gran saña va encendido,
fuérase para la cama
donde a Gerineldo vido.
El quisiéralo matar,
mas criole de chiquito.
Sacara luego la espada,
entrambos la ha metido,
porque desque recordase
viese cómo era sentido.
Recordado había la infanta
y la espada ha conocido.
—Recordados, Gerineldo,
que ya érades sentido,
que la espada de mi padre
yo me la he bien conocido.

Romances viejos

Son tan lindos los romances viejos (entiéndase: composición poética de versos octosílabos y rima asonate en los pares que deriva de los cantares de gesta del medioevo y se ha transmitido de generación en generación hasta nuestros días) que inicio hoy una nueva sección: versos con amores, guerra, palacios, muerte, pasiones, adulterio, espadas, presagios, niñas descocadas y recatadas, varones valerosos y vengativos, ¿qué más se puede pedir?

(¿Quién se sabe de memoria el de la Catalina? Sí, ése que jugábamos con las manos: "Estaba la Catalina sentada bajo un laurel...")

Consejos para plantas desconcertadas

CONSEJOS PARA PLANTAS DESCONCERTADAS

Si ves a una buganvilla sonámbula dando su habitual paseo nocturno por la veranda, sabrás que ese sonido sordo y lejano es el rugido de un tigre, que un criado moreno usará la palabra Sahib, que tus raíces están tan desnudas como las de la buganvilla, y que es preferible para las dos, ante el riesgo de morir desgajadas, seguir durmiendo.

De Botánica del caos, Ana María Shúa.

Caracortada

Excelente Al Pacino tan joven. El mundo del narcotráfico, el ascenso social, lo que parece amor y se hace aburrimiento. Excelentes los personajes de la madre y la hermana. Y Michelle drogadicta.
Mi hijo mayor, el que juega el jueguito de Scarface en la Play, la vio antes que yo y cuando yo la volví a poner no quiso ver de nuevo el final. El un romántico. Feo ver dos veces el final de Tony Montana.

Uñas esculpidas

Mi cuñada acaba de hacerme las uñas esculpidas.
Hermosas. Mis uñas y yo.
Y me muero de ganas de correr a mostrárselas a mi mamá.
Má.

Pasa la noche

Pasa la noche conmigo, bonita.
Yo te haré canciones y versos de amor.
Pasa la noche conmigo
y quédate mañana todo el día.

Historias para contar e historias para vivir

"–A mí no me gusta nada de aquí: piedra y viento, hueso y aliento. Tierra, agua, aire, todo parece maldito. Pero es el camino que nos fue trazado.
–Sí, es verdad –dijo Sam–. Y de haber sabido más antes de partir, no estaríamos ahora aquí seguramente. Aunque me imagino que así ocurre a menudo. Las hazañas de que hablan las antiguas leyendas y canciones, señor Frodo: las aventuras, como yo las llamaba. Yo pensaba que los personajes maravillosos de las leyendas salían en busca de aventuras porque querían tenerlas, y les parecían excitantes, y en cambio la vida era un tanto aburrida: una especie de juego, por así decir. Pero con las historias que importaban de veras, o con esas que uno guarda en la memoria, no ocurría lo mismo. Se diría que los protagonistas se encontraban de pronto en medio de una aventura, y que casi siempre tenían los caminos trazados, como dice usted. Supongo que también ellos, como nosotros, tuvieron muchas veces la posibilidad de volverse atrás, sólo que no la aprovecharon. Quizá, pues, si la aprovechaban tampoco lo sabríamos, porque nadie se acordaría de ellos. Porque sólo se habla de los que continuaron hasta el fin... y no siempre terminan bien, observe usted; al menos no de ese modo que la gente de la historia, y no la gente de afuera, llama terminar bien. Usted sabe lo que quiero decir, volver a casa, y encontrar todo en orden, aunque no exactamente igual que antes... como el viejo señor Bilbo. Pero no son ésas las historias que uno prefiere escuchar, ¡aunque sean las que uno prefiere vivir! Me gustaría saber en qué clase de historia habremos caído."

Pizarnik (Más)

Palabras

Se espera que la lluvia pase . Se espera que los vientos lleguen . Se espera . Se dice . Por amor al silencio se dicen miserables palabras . Un decir forzoso , forzado , un decir sin salida posible , por amor al silencio , por amor al lenguaje de los cuerpos . Yo hablaba . En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio . Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable .Debería invertirse este orden maligno . Por primera vez emplear palabras para seducir a quien se quisiera gracias a la mediación del silencio más puro . Siempre he sido yo la silenciosa . Las palabras intercesoras , las he oído tanto , ahora las repito . ¿Quién elogió a los amantes en detrimento de los amados? Mi orientación más profunda : la orilla del silencio . Palabras intercesoras , señuelo de vocales . Ésta es ahora mi vida : mesurarme , temblar ante cada voz , temblar las palabras apelando a todo lo que de nefasto y de maldito he oído y leído en materia de formas de seducción .
El hecho es que yo contaba , yo analizaba , yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura . Le demostraba que la razón estaba de mi parte , la razón de amor . Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta . Esto le decía sin estar yo misma enamorada , habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro . Es tan difícil hablar de esto . Cuando vi su rostro por primera vez , deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro . Quise sus ojos despeñándose en los míos . De esto quiero hablar . De un amor imposible porque no hay amor . Historia de amor sin amor . Me apresuro . Hay amor . Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije : hay viento .
No es una historia sin amor . Más bien habría que hablar de los sustitutos .Hay gestos que me dan en el sexo . Así : temor y temblor en el sexo . Ver su rostro demorándose una fracción de segundo , su rostro se detuvo en un tiempo incontable , su rostro , un detenerse tan decisivo , como quien mueve la voz y dice no . Aquel poema de Dylan Thomas sobre la mano que firma en el papel . Un rostro que dure lo que una mano escribiendo un nombre en una hoja de papel . Me dio en el sexo . LevitaciÓn ; me izan , vuelo .
Un no , a causa de ese no todo se desencadena . He de contar en orden este desorden . Contar desordenadamente este extraño orden de cosas . A medida que no vaya sucediendo .
Hablo de un poema que se acerca . Se va a acercando mientras a mí me tienen lejos . Sin descanso la fatiga ; infatigablemente la fatiga a medida que la noche -no el poema- se acerca y yo estoy a su lado y nada , nada sucede a medida que la noche se acerca y pasa y nada , nada sucede . Sólo una voz lejanísima , una creencia mágica , una absurda , antigua espera de cosas mejores .
Recién le dije no . Escándalo . Transgresión . Dije no , cuando desde hace meses agonizo de espera y cuando inicio el gesto , cuando lo iniciaba ... trémulo temblor , hacerme mal , herirme , sed de desmesura (pensar alguna vez en la importancia de la sílaba no).

Alejandra Pizarnik , 1964 .

Amor según Pizarnik

PALABRAS (fragmento)

"El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplosproporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor.Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar dejusticia perfecta. Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro.Es tan dificil hablar de esto. Cuando vi su rostro por primera vez,deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojosdespeñandose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposiblepor que no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recíen salí a la nochey dije: hay viento..."

"Recien le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando desde hacemeses agonizo de esperar y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba...Trémulo temblor, hacerme mal, herirme, sed desmesurada."

El placard

Excelente peli francesa. Me encantó escuchar mi idioma abandonado y las actuaciones de Depardieu y demás.
Buen planteo del tema de la homosexualidad pero sobre todo de las reacciones de "salir del placard" provoca en los demás. Nunca una se imagina exactamente las reacciones de los otros. ¿Será verdad que "los otros" no son como una? ¿Que cada quien es cada cual y que una no puede pronosticar todas las conductas ajenas?

Cintia

Compañera en la poesía, en la literatura, en las mañanas de "bajada didáctica" y venenos aúlicos. Compañera en las paradojas docentes y en la charla sobre hombres por teléfono. Compañera en el teatro y en la espera del mensaje que no llega.
Amiga que dijo que iba a darme lecciones de histeriqueo pero le falló la didáctica o la percepción de los "conocimientos previos" de la receptora porque mi aprendizaje no camina.

El libro negro

De espías durante la segunda guerra mundial. De judíos y alemanes. De amor entre la espía judía y el militar alemán. De principios, ideales, injusticias y fidelidades. ¿Hasta donde se puede llegar por patriotismo? ¿Hasta dónde por lealtad a los compañeros de dolor y de lucha? ¿Hasta dónde por venganza y pro asco? ¿Hasta dónde por amor?

Que ella no esté

Hoy estuve de asado en la casa de mi vieja. Estaban mis hermanos y hermanas, mi papá, mis cuñados y cuñadas, mis hijos e hija, mis sobrinos y sobrinas. Pero mi mamá no. Ir a su cuarto donde tenemos sus cenizas rodeadas de fotos y flores me hace bien. Me hace bien tocar sus libros, sus plantas, todas las cosas de esa casa que ella construyó y vivió durante toda su vida y la mía.
Me duele por mí cuando la extraño, pero más me duele por ella que no esté.
Cuando sabía que se iba a morir, ella dijo que estaba bien, que sus hijos e hijas ya estábamos grandes y no la necesitábamos tanto. No es por eso que ella hubiera tenido que vivir más, hubiera tenido que vivir más tiempo para ella, por ella.
Cuando pienso en morirme me pongo a llorar no por mis hijos e hijas que no me tengan sino por mí misma, por perderme la vida que está tan buena y que tiene tanto para vivir.
Má.

Tamara

Me gusta tanto su sonrisa de complicidad cuando nos vemos con el uniforme puesto!!!! (Ambas, cada una su rol). Me gusta tanto saber que le gusta mi blog y que me lo diga y que sea un secreto a voces.