Pobre Martí
Mi verso no es como un puñal
mi verso no echa flor
no es un surtidor
ni tiene agua de coral.
Mi verso
casi
no
existe.
En blanco
En negro
en azul
en rojo
en ama
rillo.
La página se pone de todos los colores
pero no hay poema.
Nadie, nada, nunca
No
no
no.
Te negaré tres veces,
mi poema,
y resucitarás.
Pietá
Por los poetas que no poeman.
Por los poemas que no poetan.
Paula Irupé Salmoiraghi
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