¡Me voy! Según la propaganda: "No hay casino, no hay peatonal, no hay que hacer cola para ir a morfar." Pero yo quiero camping con hamaca paraguaya, playa y 31 de diciembre salado de sal.
Son cuatro días... ¡NO me extrañen!!!!
lunes, 29 de diciembre de 2008
sábado, 27 de diciembre de 2008
500
Esta es la entrada número 500 de este blog que empecé en enero pasado. Todo un año ya y muchas idas y vueltas, que las 500 entradas seguro fueron entradas y salidas, modos de autoguardarme, de autopensarme, de autoolvidarme de lo que si está en el blog no necesito tenerlo puesto.
Me gusta mucho bloguear.
Me gusta mucho bloguear.
2009 lleno de hombres-lobo
Desde Scifiworld
EL AÑO MÁS LICÁNTROPO
"LUNA NUEVA", "UNDERWORLD 3: RISE OF THE LYCANS", "THE WOLFMAN" Y, AHORA TAMBIÉN, UNA SERIE DE TELEVISIÓN.
¡Lobos hasta en la sopa!
Así podría resumirse, brevemente, lo que nos espera durante el próximo 2009, con, al menos, tres películas que contarán con los aulladores como elemento relevante de la trama -las citadas "Luna Nueva" (secuela de la exitosa "Crepúsculo"), "Underworld 3: Rise of the Lycans" y "The Wolfman"- y una serie de televisión que viene bajo el brazo de Michael Dougherty, realizador de la genial "Trick´r Treat" (vista, en sesión sorpresa, durante la pasada edición del Festival de Sitges), y con un título bastante... contundente.
"Bitches", de la que ya hemos hablado una vez hace bastantes meses, seguirá las andanzas de cuatro amigas neoyorkinas que ocultan una doble vida. Cada luna llena, afilan los dientes.
Gretchen Berg y Aaron Harberts acompañarán a Dougherty en la tarea de poner en marcha esta serie que será emitida por la Fox durante el próximo año en una fecha todavía por determinar.
Cine | Publicado por Angel Luis Sucasas Fernández el 23 de Diciembre de 2008
EL AÑO MÁS LICÁNTROPO
"LUNA NUEVA", "UNDERWORLD 3: RISE OF THE LYCANS", "THE WOLFMAN" Y, AHORA TAMBIÉN, UNA SERIE DE TELEVISIÓN.
¡Lobos hasta en la sopa!
Así podría resumirse, brevemente, lo que nos espera durante el próximo 2009, con, al menos, tres películas que contarán con los aulladores como elemento relevante de la trama -las citadas "Luna Nueva" (secuela de la exitosa "Crepúsculo"), "Underworld 3: Rise of the Lycans" y "The Wolfman"- y una serie de televisión que viene bajo el brazo de Michael Dougherty, realizador de la genial "Trick´r Treat" (vista, en sesión sorpresa, durante la pasada edición del Festival de Sitges), y con un título bastante... contundente.
"Bitches", de la que ya hemos hablado una vez hace bastantes meses, seguirá las andanzas de cuatro amigas neoyorkinas que ocultan una doble vida. Cada luna llena, afilan los dientes.
Gretchen Berg y Aaron Harberts acompañarán a Dougherty en la tarea de poner en marcha esta serie que será emitida por la Fox durante el próximo año en una fecha todavía por determinar.
Cine | Publicado por Angel Luis Sucasas Fernández el 23 de Diciembre de 2008
10.000 a.C
¿Épica? ¿Camino del héroe? Ni eso: una cagada en cuatro tiempos. Metieron todos los lugares comunes y las resoluciones previsibles en una misma película. ¿El título "histórico" es una ironía?
En un momento creí que estaba viendo las pedorras crónicas de Narnia: con leoncito a rayas y sin placard.
No faltó la virgen perseguido por el guerrero cual calix sagrado, ni la virgen que se mantiene virgen en manos de los esclavistas, ni el muerto que revive para matar a quien no debe, ni el sacrificio final, ni la lanza que vuela precisamente hacia allí (¿en qué otra pedorrada ya vi eso?), ni el final con dos minutos de dolor por muerte que viene con resucitación.
Como si todo esto no fuera poco, la voz en off te hace creer el versito de lo leyendario...¡Andá!!!!
En un momento creí que estaba viendo las pedorras crónicas de Narnia: con leoncito a rayas y sin placard.
No faltó la virgen perseguido por el guerrero cual calix sagrado, ni la virgen que se mantiene virgen en manos de los esclavistas, ni el muerto que revive para matar a quien no debe, ni el sacrificio final, ni la lanza que vuela precisamente hacia allí (¿en qué otra pedorrada ya vi eso?), ni el final con dos minutos de dolor por muerte que viene con resucitación.
Como si todo esto no fuera poco, la voz en off te hace creer el versito de lo leyendario...¡Andá!!!!
viernes, 26 de diciembre de 2008
Secreto en la montaña
Excelente. El tema, el planteo, la actuación, la creación de ambientes y personajes. Me encantó lo chotas que quedan las mujeres chotas: las que se meten en matrimonio por compromiso, por conveniencia, por costumbre, las que no se dan cuenta de dónde tienen el amor puesto sus maridos, las que paren hijos e hijas porque la sociedad dice que eso tienen que hacer los hombres y las mujeres: reproducirse. Bien lo del divorcio veinte años después, no tanto aplauso para el final demasiado aleccionador, o tranquilizador de conciencias. Excelentes los dos viejos finales (los padres), la madre que mete la camisa en la bolsa de papel.
Me encantó y hasta el final esperé el final feliz.
Me encantó y hasta el final esperé el final feliz.
miércoles, 24 de diciembre de 2008
VACACIONES
Todavía no bajo de la palmera, del ritmo enloquecido del fin de año lectivo... ¡Vacaciones! O sea que no tengo que trabajar??????
LOs hombres no entienden a las mujeres
"Quiero un reló...!", relato ejemplificador...
* Oiga tata..., necesito un reló....
# Pa' que quiere un reló m'hijo...? en el campo ni falta que hace, pué...!
* No tata, no...; lo quiero pa cuando salgo por las nochecitas con la Martita.. .
# Pero m'hijo, usté conoce los luceros de la noche...! usté puede leer la hora en ellos...
* No tata, no...! Mire, en las nochecitas questán reestrelladas, caminamo de la mano, oigo re-bién los grillos, oigo como las plantitas se mueven con el viento... La Martita huele a jabon y yerbas silvestre... Tonce nos sentamo a la oriyita'el rio, tata...! La empiezo a besar... le acaricio su carita, sus hombros, tata..! Tonces rodamos por el pasto tata...! Quito su ropa, sus enagüas, todito tata...! nos quedamo en cuero', tata, y ya cuando la luna ilumina su cuerpo, me subo encima d'eya, la beso en el cueyo...; ella respira juerte, gime, se queja, jadea y tonce me dice... 'damelaora...!, Juan....damelaora....!
Y yo sin reló, tata...!
* Oiga tata..., necesito un reló....
# Pa' que quiere un reló m'hijo...? en el campo ni falta que hace, pué...!
* No tata, no...; lo quiero pa cuando salgo por las nochecitas con la Martita.. .
# Pero m'hijo, usté conoce los luceros de la noche...! usté puede leer la hora en ellos...
* No tata, no...! Mire, en las nochecitas questán reestrelladas, caminamo de la mano, oigo re-bién los grillos, oigo como las plantitas se mueven con el viento... La Martita huele a jabon y yerbas silvestre... Tonce nos sentamo a la oriyita'el rio, tata...! La empiezo a besar... le acaricio su carita, sus hombros, tata..! Tonces rodamos por el pasto tata...! Quito su ropa, sus enagüas, todito tata...! nos quedamo en cuero', tata, y ya cuando la luna ilumina su cuerpo, me subo encima d'eya, la beso en el cueyo...; ella respira juerte, gime, se queja, jadea y tonce me dice... 'damelaora...!, Juan....damelaora....!
Y yo sin reló, tata...!
domingo, 21 de diciembre de 2008
Mucha vida
"Vivir sólo cuesta vida".
(Días gordos, enormes, repletos de vida. Cuando me voy a dormir me parece que me levanté hace cinco días, que viví doscientas cosas en 24 horas. Sí, da vértigo, síndrome vertiginoso, pero ¿quién dejaría de dar otra vuelta en calesita por un poquito de mareo?)
(Días gordos, enormes, repletos de vida. Cuando me voy a dormir me parece que me levanté hace cinco días, que viví doscientas cosas en 24 horas. Sí, da vértigo, síndrome vertiginoso, pero ¿quién dejaría de dar otra vuelta en calesita por un poquito de mareo?)
Creer en ti es algo tóxico
Vuelvo - Beto Cuevas
Mejoraste eternidad
Y olvidaste mi realidad.
Hoy ya no puedo
Creer en ti es algo tóxico
Pero borrarte de mi mente
es más difícil que existir.
Renunciaste al porvenir
Me mataste y reviví
Hoy ya no puedo
Creer en ti es algo tóxico
Pero borrarte de mi mente
es más difícil que existir
Y ya no puedo resistir.
Vuelvo a encontrarme
En el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima que se secó
Vuelvo a encontrarme
en el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima.
Proclamaste rivalidad
Y encontraste en mi hostilidad
Hoy ya no puedo
Creer en ti es algo tóxico
Pero borrarte de mi mente
es más difícil que vivir
Y ya no puedo resistir.
Vuelvo a encontrarme
En el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima que se secó
Vuelvo a encontrarme
en el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima.
Vuelvo a encontrarme
En el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima que se secó
Vuelvo a encontrarme
en el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima.
Que se secó
Mejoraste eternidad
Y olvidaste mi realidad.
Hoy ya no puedo
Creer en ti es algo tóxico
Pero borrarte de mi mente
es más difícil que existir.
Renunciaste al porvenir
Me mataste y reviví
Hoy ya no puedo
Creer en ti es algo tóxico
Pero borrarte de mi mente
es más difícil que existir
Y ya no puedo resistir.
Vuelvo a encontrarme
En el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima que se secó
Vuelvo a encontrarme
en el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima.
Proclamaste rivalidad
Y encontraste en mi hostilidad
Hoy ya no puedo
Creer en ti es algo tóxico
Pero borrarte de mi mente
es más difícil que vivir
Y ya no puedo resistir.
Vuelvo a encontrarme
En el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima que se secó
Vuelvo a encontrarme
en el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima.
Vuelvo a encontrarme
En el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima que se secó
Vuelvo a encontrarme
en el mismo lugar donde inició
Con mi guitarra y una lágrima.
Que se secó
Verano querido
¡LLegamos! ¡Llegamos: el verano y yo a él!
Ayer morimos de calor y hoy está lloviendo como para darnos paz.
Maravillosamente...
Ayer morimos de calor y hoy está lloviendo como para darnos paz.
Maravillosamente...
Soñé con un monstruo de espuma gris
Dos noches seguidos recordando claramente mis sueños: ¿qué será? ¿Mi inconsciente estará más o menos despejado? ¿Qué querrá decirme a los gritos?
Anoche soñé que estaba en mi casa (una casa mía que no era ésta) y entraba una nube de humo espeso, gris, gordo, como que desplazaba y carcomía todo a su paso. Mis hijos e hija corrían y salíamos de la habitación en la que estábamos (la mía). Yo pensaba en salvar mis libros, lloraba porque no podía llevármelos para que el pegote ése no los deshiciera, pensaba en salvar mis ediciones de Don Quijote o El señor de los anillos. No podía, salía y cerraba la puerta detrás de mí.
Con el cuco encerrado, llamaba a mi mamá y a mi hermana Nadia. Mi hermana le avisaba a mi mamá que yo estaba en problema y mi vieja, que estaba normalmente viva y normalmente dispuesta a ayudar con algo de crítica destructiva venía y, operativamente, decidía que había que abrir la puerta de mi cuarto y ver qué había pasado.
Yo pensaba si creía en la explicación fantástica (hay un montruo en mi cuarto) y cuando entráramos todo sería una masacre, o en la explicación racional (algo estaba roto y se arreglaría). Tenía en la cabeza la teoría de los dos finales posibles del cuento fantástico. Mi vieja, no. Abría la puerta y listo: mis libros estaban todos ahí, intactos, rodeados de un poco de humito.
En escena aparte el electricista me decía, delante de la mirada reprobatoria de mi vieja y de una amiga nueva que hice esta semana en el gym (???) que no tengo que poner tantos enchufes en el mismo toma y que tengo que limpiar más seguido porque la mugre había producido un cortocirtuito. Mi amiga nueva me decía que tengo que trabajar menos, trabajar menos, trabajar menos... Y yo preguntaba cómo, cómo, cómo... Y me desperté con una mala sensación de culpa y reproche.
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Anoche soñé que estaba en mi casa (una casa mía que no era ésta) y entraba una nube de humo espeso, gris, gordo, como que desplazaba y carcomía todo a su paso. Mis hijos e hija corrían y salíamos de la habitación en la que estábamos (la mía). Yo pensaba en salvar mis libros, lloraba porque no podía llevármelos para que el pegote ése no los deshiciera, pensaba en salvar mis ediciones de Don Quijote o El señor de los anillos. No podía, salía y cerraba la puerta detrás de mí.
Con el cuco encerrado, llamaba a mi mamá y a mi hermana Nadia. Mi hermana le avisaba a mi mamá que yo estaba en problema y mi vieja, que estaba normalmente viva y normalmente dispuesta a ayudar con algo de crítica destructiva venía y, operativamente, decidía que había que abrir la puerta de mi cuarto y ver qué había pasado.
Yo pensaba si creía en la explicación fantástica (hay un montruo en mi cuarto) y cuando entráramos todo sería una masacre, o en la explicación racional (algo estaba roto y se arreglaría). Tenía en la cabeza la teoría de los dos finales posibles del cuento fantástico. Mi vieja, no. Abría la puerta y listo: mis libros estaban todos ahí, intactos, rodeados de un poco de humito.
En escena aparte el electricista me decía, delante de la mirada reprobatoria de mi vieja y de una amiga nueva que hice esta semana en el gym (???) que no tengo que poner tantos enchufes en el mismo toma y que tengo que limpiar más seguido porque la mugre había producido un cortocirtuito. Mi amiga nueva me decía que tengo que trabajar menos, trabajar menos, trabajar menos... Y yo preguntaba cómo, cómo, cómo... Y me desperté con una mala sensación de culpa y reproche.
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Referencias para conocer la fauna
En la foto inmediatamente anterior: Todos mis hermanos y cuñados y hermanas y cuñadas, mi viejo y mi hijo Juliàn, mi hija Magdalena, y mis sobrinos y sobrinas.
Antes: mi viejo y yo de padrino y madrina en la iglesia.
Obvio: la foto de los novios: lea, mi hermano, y mi cuñada, Malala.
Los que saltan son mi hijo menos, mi hija y sus primos y primas.
El señor con el que bailo el vals es Lisandro, maridovio de mi amiga Guadalupe, en segundo plano, mi hermano manoer y mi cuñado Nato.
¿Falta alguien?
En la que estamos todos, ¿no parecemos los locos Adams? Ah, sì, falta Dedos...
Antes: mi viejo y yo de padrino y madrina en la iglesia.
Obvio: la foto de los novios: lea, mi hermano, y mi cuñada, Malala.
Los que saltan son mi hijo menos, mi hija y sus primos y primas.
El señor con el que bailo el vals es Lisandro, maridovio de mi amiga Guadalupe, en segundo plano, mi hermano manoer y mi cuñado Nato.
¿Falta alguien?
En la que estamos todos, ¿no parecemos los locos Adams? Ah, sì, falta Dedos...
sábado, 20 de diciembre de 2008
Soñé con un hombre de gran cabellera
Sueño extraño: Yo estaba caminando por la calle con un hombre (joven, hermoso y que me amaba) lleno de rulos. Yo se los desenroscaba sobre la vereda (con baldosas como los barrios de Bs As) y sus cabellos eran como serpientes, pero no eran animales vivos, más bien eran como esos lápices blandos que se enroscaban (¿se acuerdan?) y entre esas prolongaciones que le arrastraban por el piso como a dos metros de su espaldas yo encontraba pelusas, cucarachas muertas, más rulos, cosas perdidas. La sensación no era ni de sorpresa ni de asco ni de desagrado, era como descubrir y maravillarse.
En otra parte del sueño (no sé si antes o después ni qué tiene que ver) aparecía otra imagen así medio vegetal y animal y de brotar y de tener ramificaciones: sobre una pared y una reja (mezcla de la reja del frente de mi casa donde se enriedan un jakmín y una hiedra disciplinada y de la tapia del fondo donde otro jakmín se enrieda con una frambuesa)yo veía que una de las ramas se había cortado y yo la ponía hacia otro lado para que rebrotara y la rama cortada se enredara para otro barrote (siempre hago eso con mis plantas que se reproducen por gajos).
En otra parte del sueño (no sé si antes o después ni qué tiene que ver) aparecía otra imagen así medio vegetal y animal y de brotar y de tener ramificaciones: sobre una pared y una reja (mezcla de la reja del frente de mi casa donde se enriedan un jakmín y una hiedra disciplinada y de la tapia del fondo donde otro jakmín se enrieda con una frambuesa)yo veía que una de las ramas se había cortado y yo la ponía hacia otro lado para que rebrotara y la rama cortada se enredara para otro barrote (siempre hago eso con mis plantas que se reproducen por gajos).
viernes, 19 de diciembre de 2008
No sos vos, soy yo
Peli argentina con Diego Peretti, Cecilia Dopazo y Soledad Villamil . Me gustó. Pensé que los varones deberían animarse a escribir algo como la femenina "chick lit", algo que los muestre como se ve a Peretti en esta peli: estupidizado por amor, ridículo de angustia, capaz de superar el dolor y la tristeza y de buscar otro amor después del abandono.
Pensé: Oia, ellos también sufren así, ellos también quieren morirse cuando no los quieren, oia, somos casi iguales cuando nos enamoramos, oia.
Pensé: Oia, ellos también sufren así, ellos también quieren morirse cuando no los quieren, oia, somos casi iguales cuando nos enamoramos, oia.
Corazón parlanchín
"Escucha al corazón: ése es el cable a tierra."
Nunca he tenido problemas para escuchar a mi corazón, que el desgraciado habla hasta por los codos y a los gritos. No siempre es razonable y casi siempre me caga, no la vida que esa me la alegra, sino la organización, la cordura, la tranquilidad. Porque me llena de dsilusiones y dolores, porque me hace meter la pata cada dos pasos... ¡Pero no me aburro nunca! (Y hay mucha gente que se divierte a mi costa!)
Nunca he tenido problemas para escuchar a mi corazón, que el desgraciado habla hasta por los codos y a los gritos. No siempre es razonable y casi siempre me caga, no la vida que esa me la alegra, sino la organización, la cordura, la tranquilidad. Porque me llena de dsilusiones y dolores, porque me hace meter la pata cada dos pasos... ¡Pero no me aburro nunca! (Y hay mucha gente que se divierte a mi costa!)
Mar azul
"Nuestro amor es azul, como el mar, azul..."
Bueno, no amor... La cosa es que pagué mi reserva de cuatro días en el camping de Mar azul, del 30 de diciembre al 2 de enero!!!!! Y el 2009 comenzará salado!!!!!!
Bueno, no amor... La cosa es que pagué mi reserva de cuatro días en el camping de Mar azul, del 30 de diciembre al 2 de enero!!!!! Y el 2009 comenzará salado!!!!!!
Pan y queso
Así se llaman mis nuevos gatitos gemelos. Ya están creceindo y todavía no sabemos cuál es nena y cuál es varón. De repente nos vamos a enterar de manera reproductiva, ¿no?
Llegaron un día (mis hijos, hija y los gatos):
-Trajimos dos hermanitos nuevos -dijeron los que parí entrando sonrientes (Yo había mandado al mayor a buscar a Rafa a la escuela y a Magda a lo de la amiga).
Pensé que traían amiguitos... Y sí... Los amiguitos estaban tirados en la calle, muertos de hambre y decían miau.
Llegaron un día (mis hijos, hija y los gatos):
-Trajimos dos hermanitos nuevos -dijeron los que parí entrando sonrientes (Yo había mandado al mayor a buscar a Rafa a la escuela y a Magda a lo de la amiga).
Pensé que traían amiguitos... Y sí... Los amiguitos estaban tirados en la calle, muertos de hambre y decían miau.
jueves, 18 de diciembre de 2008
Una flor de bolsillo marchita
Interprete: Luis Fonsi
Disco: Palabras del Silencio
No me doy por vencido
Me quedo callado
soy como un niño dormido,
que puede despertarse con apenas solo un ruido,
cuando menos te lo esperas,
cuando menos lo imagino,
sé que un día no me aguanto y voy y te miro
Y te lo digo a los gritos
y te ríes y me tomas por un loco atrevido,
pues no sabes cuanto tiempo en mis sueños has vivido,
ni sospechas cuando te nombré... Perdón:
Yo no me doy por vencido,
yo quiero un mundo contigo,
juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Tengo una flor de bolsillo
marchita de buscar una mujer que me quiera,
y destile su perfume hasta traer la primavera
y me enseñe lo que no aprendí de la vida:
Que brilla más cada día,
porque estoy tan solo
a un paso de ganarme la alegría,
porque el corazón levanta una tormenta enfurecida
desde aquel momento en que te vi.. Yo...
Yo no me doy por vencido,
yo quiero un mundo contigo,
juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Este silencio esconde demasiadas palabras,
no me detengo pase lo que pase seguiré, yo...
Yo no me doy por vencido,
yo quiero un mundo contigo,
juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Ohh juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Disco: Palabras del Silencio
No me doy por vencido
Me quedo callado
soy como un niño dormido,
que puede despertarse con apenas solo un ruido,
cuando menos te lo esperas,
cuando menos lo imagino,
sé que un día no me aguanto y voy y te miro
Y te lo digo a los gritos
y te ríes y me tomas por un loco atrevido,
pues no sabes cuanto tiempo en mis sueños has vivido,
ni sospechas cuando te nombré... Perdón:
Yo no me doy por vencido,
yo quiero un mundo contigo,
juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Tengo una flor de bolsillo
marchita de buscar una mujer que me quiera,
y destile su perfume hasta traer la primavera
y me enseñe lo que no aprendí de la vida:
Que brilla más cada día,
porque estoy tan solo
a un paso de ganarme la alegría,
porque el corazón levanta una tormenta enfurecida
desde aquel momento en que te vi.. Yo...
Yo no me doy por vencido,
yo quiero un mundo contigo,
juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Este silencio esconde demasiadas palabras,
no me detengo pase lo que pase seguiré, yo...
Yo no me doy por vencido,
yo quiero un mundo contigo,
juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Ohh juro que vale la pena
esperar y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino,
no me canso, no me rindo,
no me doy por vencido.
Clow en San Miguel
NO DIGAN DESPUÉS QUE NO AVISO CON TIEMPO: SON AMIGOS Y AMIGAS, SON GENIALES, SON DIVERTIDÍSIMOS PARA TODAS LAS EDADES: CIRCO VARIETÉ EN LA HERRERÍA
Los invitamos a vivir el 4º
Circo Variete
Domingo 21/12 , 20:30 hs
espectaculo de humor para todo publico.
PAsen y vean:
LA Orquesta Inestable la Herreria, mas musical que nunca,
Circo de pulgas amaestradas
Payasos amaestrados
títeres rebeldes
Pochoclos saltarines sin amaestrar
La mujer barbuda recien afeitada
jirafas sin cuellos, elefantes anorexicos
maestras amastreadas
A LA GORRA
LaHerreriaTeatro: Sarmiento y Argüero, San Miguel
Los invitamos a vivir el 4º
Circo Variete
Domingo 21/12 , 20:30 hs
espectaculo de humor para todo publico.
PAsen y vean:
LA Orquesta Inestable la Herreria, mas musical que nunca,
Circo de pulgas amaestradas
Payasos amaestrados
títeres rebeldes
Pochoclos saltarines sin amaestrar
La mujer barbuda recien afeitada
jirafas sin cuellos, elefantes anorexicos
maestras amastreadas
A LA GORRA
LaHerreriaTeatro: Sarmiento y Argüero, San Miguel
Más chick lit argentina
Chick lit para todas
por Julia Larotonda
¿Qué es la chick lit?
Este género, traducido como Literatura para chicas (o pollitas), nace a mediados de los años 50 con los folletines y la novela romántica. En sus orígenes se refería a una segunda ola del feminismo. Estas novelas trataban las nuevas situaciones a las que se enfrentaba la mujer que recién comenzaba a liberarse. Trabajo, relaciones de pareja, deseos, nuevos ideales y participación en la sociedad.
Poco a poco, el género ha ido evolucionando, adaptándose a los intereses y preocupaciones de la mujer posmoderna, hasta convertirse en la nueva novela rosa. Escritos con humor y aparente liviandad, son una inversión segura para pasar un rato divertido.
La receta del éxito
Cada una trata temas diferentes, pero todas coinciden en las compras, la moda, los hombres, las amigas y las dificultades con las que se encuentran en el ámbito profesional. Todo lo que hoy día nos interesa y divierte a las mujeres.
Bridget Jones y Carrie Bradshaw fueron las dos protagonistas que dieron a este fenómeno dimensiones estratosféricas. Ayudadas por dos medios que siempre ayudan a magnificarlo todo, el cine y la televisión, se han convertido en referencia obligada de este género. Sus respectivas autoras, Helen Fielding y Candace Bushnell, ya pueden presumir de convertir en oro todo lo que tocan.
Londres y Nueva York son dos capitales que suelen ser escenarios elegidos para este tipo de novelas, pero ahora ya se está ampliando a todas las grandes metrópolis.
Las protagonistas son mujeres cosmopolitas, que frecuentan los locales de moda, tienen un buen trabajo y buen poder adquisitivo. Casi siempre, tienen que lidiar con concordar su vida personal y la laboral en una jungla de cemento. Y lo que las obsesiona aparece como común denominador: los hombres.
¿Por qué se da el boom chick lit en Argentina?
Yo creo que el boom de la chick lit se da porque la mujer cambió mucho en las últimas décadas, a la par del hombre. Así como el estrógeno comenzó a invadir a los muchachos dando lugar al “metro sexual” (hombres que dedican mucho tiempo y dinero a su imagen y estética), el genero femenino también fue influenciado por cierto porcentaje de testosterona dejando de ser el sexo débil para convertirse en un ser fuerte y poderoso.
Eso no quita que siga queriendo verse bella, seductora y que para lograrlo roce con cierta frivolidad. Pero la mujer posmoderna ya no se contenta con ser madre, ama de casa y esposa, si bien aquellos mandatos están muy inculcados en su inconsciente, hoy ella tiene objetivos claros para lograr reconocimiento profesional y alcanzar importantes puestos laborales. Sin embargo todos estos intereses a veces se superponen generándole emociones encontradas en su corazón que sigue siendo sensible como siempre.
Y como la mujer cambió la literatura para ella también debe mutar. Por eso nace la chick lit. En Argentina este género aún no estaba explotado, por eso la editorial Sudamericana lanzó esta nueva colección chick lit bajo el sello Plaza & Janés.
“Vimos que había autoras locales en todos los países, hasta en Europa del Este, en donde la mujer está mucho más relegada que en otras culturas. Las lectoras argentinas se estaban perdiendo algo y entonces empezamos a buscar escritoras locales –explica Florencia Cambariere, editora de Sudamericana y responsable de una nueva colección made in Argentina por autoras hasta ahora desconocidas–.Las anglosajonas agotaban todas las tiradas y sus traducciones no dejaban de ser inverosímiles para nosotras, así que tomamos el desafío de hacerlo acá y lograr una identificación más real. Por eso, buscamos escritoras que estuvieran pasando por esas mismas situaciones que iban a retratar, que anduvieran por los 30 o 40 años. Tres libros ya están en la calle y otros dos van a salir hacia fin de año”, cuenta orgullosa y no se achica frente a las críticas que pesan sobre el género: “Es entretenimiento con calidad literaria que no intenta caer en la frivolidad. ¿Cuál es el problema con eso?”, se encoge de hombros. Los primeros dos títulos locales triplicaron a los diez días de su lanzamiento a las ventas de los libros extranjeros, nada despreciable para el mercado nacional. Florencia Ure, su co equiper en la aventura literaria y responsable de prensa de la compañía, advierte: “Eso sí: a este tipo de historias no les puede faltar humor, drama, confidencia y un poco de cinismo. Son relatos de mujeres que se ríen de que están gordas y que reconocen que tardaron ocho horas en producirse para ir a una fiesta. Y que además se quedan llorando cuando el tipo no las llama”, dice Ure y todas nos reímos al recordar que, al menos vez en la vida, hemos chequeado si el teléfono tenía tono. (extracto de nota Para Ti de Eugenia Sidoti)
El primero de los títulos es la novela Luz, cámara, acepto de Julia Larotonda. Cuenta la historia de Paloma Dellapenna, una actriz desconocida de ninguna preferencia religiosa que se casa con un publicista judío proveniente de una adinerada familia. Luego llega a la fama en el mundillo mediático argentino y su vida se convierte en sátira cuando aparece en todos los talk shows siendo la protagonista de un escándalo. Una historia femenina con mucho humor, amor, amistad y enredos.
El segundo título se lama Mi libertad por un novio de Viviana Kahn. Es una sucesión de ensayos y horrores de una soltera de más de treinta. Historias de desencuentros amorosos de una chica que toma la vida por asalto y decide llegar hasta las últimas consecuencias para encontrar el amor.
Y el tercero hasta ahora publicado Sábados de súper acción de Verónica Schulman cuenta la historia de Moro, una mujer que el día de su cumpleaños número veintinueve decide que ése será el año en que conozca al amor de su vida y a partir de ahí conocerá diferentes hombres hasta, finalmente, dar con el indicado.
Modelo de la mujer chick lit
Cosas que no puede faltarle a una protagonista chik lit:
Juventud: las protagonistas son chicas que tienen entre 25 y 35 años.
Ser profesional o ir en esa dirección. En general son mujeres independientes, de clase media o superior que, en muchos casos, viven solas. Son emprendedoras, intuitivas, avasallantes y suelen tomar muchas decisiones.
Suelen desempeñarse como actrices, periodistas, modelos, gerentas, directoras de editorial de importantes magazines. Los trabajos en general se relacionan con la fama y el éxito y por lo general las circunda el mundo de la moda y cierta frivolidad.
Si bien los hombres son un claro objetivo de conquista la mayoría de estas nuevas heroínas pueden vivir sin un hombre a su lado (ni azulado). Son sexualmente liberales y proponen nuevos modelos de familias (madres solteras, divorciadas, madres lesbianas, también está la madre tipo pero por lo general éstas no son sólo amas de casa, en estos casos ellas deben buscar alternativas para ser madres, esposas y mujeres realizadas a la vez).
Mi experiencia
Luz, cámara, acepto nace por una falta: la falta de literatura chick lit porteña; una chick lit local, latina, con sabor. Es un mercado nuevo y me tocó ser pionera. Como muchas chicas de mi edad consumí Sex and the city, me encantó El diario de Bridget Jones y he leído algún libro de Marian Keyes, pero si bien con ciertas cosas universales de la mujer me siento identificada, hay una realidad que circunda a los personajes que difiere muchísimo de nuestra realidad porteña. Son otros contextos, otros gustos, otra moda, otro lenguaje, otras expresiones de afecto entre amigas. En nuestras heroínas se ve un poco de todo esto a la hora de vestirse y decorar sus hogares, pero nunca la parafernalia de Sex and the city. Eso se lo dejamos a Hollywood, acá lo más parecido es el homónimo Palermo que dista mucho del original.
Por todos los movimientos inmigratorios que hubo, para mí Buenos Aires mas que una ciudad es una “ensalada” es decir, somos como una gran mezcolanza de razas, religiones, colores de piel, ideales, tonadas y costumbres; como híbrido que cuesta mucho amalgamar, por suerte para los nosotros los escritores que encontramos acá miles de conflictos y situaciones cómicas para ficcionar.
© 2008, Julia Larotonda
Página oficial de la autora: http://luz-camara-acepto.blogspot.com/
Página de la autora en Universo Romance: http://www.universoromance.com.ar/
por Julia Larotonda
¿Qué es la chick lit?
Este género, traducido como Literatura para chicas (o pollitas), nace a mediados de los años 50 con los folletines y la novela romántica. En sus orígenes se refería a una segunda ola del feminismo. Estas novelas trataban las nuevas situaciones a las que se enfrentaba la mujer que recién comenzaba a liberarse. Trabajo, relaciones de pareja, deseos, nuevos ideales y participación en la sociedad.
Poco a poco, el género ha ido evolucionando, adaptándose a los intereses y preocupaciones de la mujer posmoderna, hasta convertirse en la nueva novela rosa. Escritos con humor y aparente liviandad, son una inversión segura para pasar un rato divertido.
La receta del éxito
Cada una trata temas diferentes, pero todas coinciden en las compras, la moda, los hombres, las amigas y las dificultades con las que se encuentran en el ámbito profesional. Todo lo que hoy día nos interesa y divierte a las mujeres.
Bridget Jones y Carrie Bradshaw fueron las dos protagonistas que dieron a este fenómeno dimensiones estratosféricas. Ayudadas por dos medios que siempre ayudan a magnificarlo todo, el cine y la televisión, se han convertido en referencia obligada de este género. Sus respectivas autoras, Helen Fielding y Candace Bushnell, ya pueden presumir de convertir en oro todo lo que tocan.
Londres y Nueva York son dos capitales que suelen ser escenarios elegidos para este tipo de novelas, pero ahora ya se está ampliando a todas las grandes metrópolis.
Las protagonistas son mujeres cosmopolitas, que frecuentan los locales de moda, tienen un buen trabajo y buen poder adquisitivo. Casi siempre, tienen que lidiar con concordar su vida personal y la laboral en una jungla de cemento. Y lo que las obsesiona aparece como común denominador: los hombres.
¿Por qué se da el boom chick lit en Argentina?
Yo creo que el boom de la chick lit se da porque la mujer cambió mucho en las últimas décadas, a la par del hombre. Así como el estrógeno comenzó a invadir a los muchachos dando lugar al “metro sexual” (hombres que dedican mucho tiempo y dinero a su imagen y estética), el genero femenino también fue influenciado por cierto porcentaje de testosterona dejando de ser el sexo débil para convertirse en un ser fuerte y poderoso.
Eso no quita que siga queriendo verse bella, seductora y que para lograrlo roce con cierta frivolidad. Pero la mujer posmoderna ya no se contenta con ser madre, ama de casa y esposa, si bien aquellos mandatos están muy inculcados en su inconsciente, hoy ella tiene objetivos claros para lograr reconocimiento profesional y alcanzar importantes puestos laborales. Sin embargo todos estos intereses a veces se superponen generándole emociones encontradas en su corazón que sigue siendo sensible como siempre.
Y como la mujer cambió la literatura para ella también debe mutar. Por eso nace la chick lit. En Argentina este género aún no estaba explotado, por eso la editorial Sudamericana lanzó esta nueva colección chick lit bajo el sello Plaza & Janés.
“Vimos que había autoras locales en todos los países, hasta en Europa del Este, en donde la mujer está mucho más relegada que en otras culturas. Las lectoras argentinas se estaban perdiendo algo y entonces empezamos a buscar escritoras locales –explica Florencia Cambariere, editora de Sudamericana y responsable de una nueva colección made in Argentina por autoras hasta ahora desconocidas–.Las anglosajonas agotaban todas las tiradas y sus traducciones no dejaban de ser inverosímiles para nosotras, así que tomamos el desafío de hacerlo acá y lograr una identificación más real. Por eso, buscamos escritoras que estuvieran pasando por esas mismas situaciones que iban a retratar, que anduvieran por los 30 o 40 años. Tres libros ya están en la calle y otros dos van a salir hacia fin de año”, cuenta orgullosa y no se achica frente a las críticas que pesan sobre el género: “Es entretenimiento con calidad literaria que no intenta caer en la frivolidad. ¿Cuál es el problema con eso?”, se encoge de hombros. Los primeros dos títulos locales triplicaron a los diez días de su lanzamiento a las ventas de los libros extranjeros, nada despreciable para el mercado nacional. Florencia Ure, su co equiper en la aventura literaria y responsable de prensa de la compañía, advierte: “Eso sí: a este tipo de historias no les puede faltar humor, drama, confidencia y un poco de cinismo. Son relatos de mujeres que se ríen de que están gordas y que reconocen que tardaron ocho horas en producirse para ir a una fiesta. Y que además se quedan llorando cuando el tipo no las llama”, dice Ure y todas nos reímos al recordar que, al menos vez en la vida, hemos chequeado si el teléfono tenía tono. (extracto de nota Para Ti de Eugenia Sidoti)
El primero de los títulos es la novela Luz, cámara, acepto de Julia Larotonda. Cuenta la historia de Paloma Dellapenna, una actriz desconocida de ninguna preferencia religiosa que se casa con un publicista judío proveniente de una adinerada familia. Luego llega a la fama en el mundillo mediático argentino y su vida se convierte en sátira cuando aparece en todos los talk shows siendo la protagonista de un escándalo. Una historia femenina con mucho humor, amor, amistad y enredos.
El segundo título se lama Mi libertad por un novio de Viviana Kahn. Es una sucesión de ensayos y horrores de una soltera de más de treinta. Historias de desencuentros amorosos de una chica que toma la vida por asalto y decide llegar hasta las últimas consecuencias para encontrar el amor.
Y el tercero hasta ahora publicado Sábados de súper acción de Verónica Schulman cuenta la historia de Moro, una mujer que el día de su cumpleaños número veintinueve decide que ése será el año en que conozca al amor de su vida y a partir de ahí conocerá diferentes hombres hasta, finalmente, dar con el indicado.
Modelo de la mujer chick lit
Cosas que no puede faltarle a una protagonista chik lit:
Juventud: las protagonistas son chicas que tienen entre 25 y 35 años.
Ser profesional o ir en esa dirección. En general son mujeres independientes, de clase media o superior que, en muchos casos, viven solas. Son emprendedoras, intuitivas, avasallantes y suelen tomar muchas decisiones.
Suelen desempeñarse como actrices, periodistas, modelos, gerentas, directoras de editorial de importantes magazines. Los trabajos en general se relacionan con la fama y el éxito y por lo general las circunda el mundo de la moda y cierta frivolidad.
Si bien los hombres son un claro objetivo de conquista la mayoría de estas nuevas heroínas pueden vivir sin un hombre a su lado (ni azulado). Son sexualmente liberales y proponen nuevos modelos de familias (madres solteras, divorciadas, madres lesbianas, también está la madre tipo pero por lo general éstas no son sólo amas de casa, en estos casos ellas deben buscar alternativas para ser madres, esposas y mujeres realizadas a la vez).
Mi experiencia
Luz, cámara, acepto nace por una falta: la falta de literatura chick lit porteña; una chick lit local, latina, con sabor. Es un mercado nuevo y me tocó ser pionera. Como muchas chicas de mi edad consumí Sex and the city, me encantó El diario de Bridget Jones y he leído algún libro de Marian Keyes, pero si bien con ciertas cosas universales de la mujer me siento identificada, hay una realidad que circunda a los personajes que difiere muchísimo de nuestra realidad porteña. Son otros contextos, otros gustos, otra moda, otro lenguaje, otras expresiones de afecto entre amigas. En nuestras heroínas se ve un poco de todo esto a la hora de vestirse y decorar sus hogares, pero nunca la parafernalia de Sex and the city. Eso se lo dejamos a Hollywood, acá lo más parecido es el homónimo Palermo que dista mucho del original.
Por todos los movimientos inmigratorios que hubo, para mí Buenos Aires mas que una ciudad es una “ensalada” es decir, somos como una gran mezcolanza de razas, religiones, colores de piel, ideales, tonadas y costumbres; como híbrido que cuesta mucho amalgamar, por suerte para los nosotros los escritores que encontramos acá miles de conflictos y situaciones cómicas para ficcionar.
© 2008, Julia Larotonda
Página oficial de la autora: http://luz-camara-acepto.blogspot.com/
Página de la autora en Universo Romance: http://www.universoromance.com.ar/
Las mesas de examen son un viaje de ida
¡No puedo más! ¡Ningún ser humano puede formar parte de tres, cuatro, anque cinco mesas de examen por día!!!!! No hay neurona que resista...
Deberíamos reunirnos los docentes y denunciar a las instituciones escolares por trabajo insalubre, por trabajo esclavo, por negreros... Aunque quien no es docente no puede imaginarse lo que es planificar, proponer, sostener, corregir, calificar y devolver la calificación en examen escrito y oral a tantos pibes por día. Luego hacer todo el papeleo (o mientras tanto porque todos sabemos hacer mil avtas a la vez y pelearnos por el libro de actas y llevar a dirección o a preceptoría a que nos digan que nos equivocamos, que borremos, que no tenemos licuid, que dos ausentes más tres desaprobados más dos aprobados no da treintaytres, que va con azul en el libro pero con verde en la planilla, que cerremos el promedio pero no lo pongamos en esta columna, que firmemos y aclaremos debajo de lo borrado, que no salgamos corriendo que esta escuela se caga en la otra y si usté llega tarde allá jódase mientras me haga bien las cosas acá, y sonreir siempre que a ver si los nenes se asustan y no pueden rendir y sin mala onda que cuando una mira la locura de los colegas dice bueno,avísenme cuando yo derrape de esa forma).
Aaaaaaaahhhhhhhhh... ¡Debo llegar al martes 23!!!!
Deberíamos reunirnos los docentes y denunciar a las instituciones escolares por trabajo insalubre, por trabajo esclavo, por negreros... Aunque quien no es docente no puede imaginarse lo que es planificar, proponer, sostener, corregir, calificar y devolver la calificación en examen escrito y oral a tantos pibes por día. Luego hacer todo el papeleo (o mientras tanto porque todos sabemos hacer mil avtas a la vez y pelearnos por el libro de actas y llevar a dirección o a preceptoría a que nos digan que nos equivocamos, que borremos, que no tenemos licuid, que dos ausentes más tres desaprobados más dos aprobados no da treintaytres, que va con azul en el libro pero con verde en la planilla, que cerremos el promedio pero no lo pongamos en esta columna, que firmemos y aclaremos debajo de lo borrado, que no salgamos corriendo que esta escuela se caga en la otra y si usté llega tarde allá jódase mientras me haga bien las cosas acá, y sonreir siempre que a ver si los nenes se asustan y no pueden rendir y sin mala onda que cuando una mira la locura de los colegas dice bueno,avísenme cuando yo derrape de esa forma).
Aaaaaaaahhhhhhhhh... ¡Debo llegar al martes 23!!!!
domingo, 14 de diciembre de 2008
Títulos geniales
Habrán visto por las entradas anteriores que anduve googleando alrededor de la chick-lit. Me encontré una autora que sólo por sus títulos merece un premio:
NOE MARTÍNEZ (escritora gallega). Sus tres novelas se llaman:
· Señálame un imbécil y me enamoro.
· Quiero un hombre magdalena.
· Él, mi último pelo de tonta.
Ya me pondré a buscarlas.
Y me acordé de una frase que me dijo el otro día, mientras yo lloraba por un hombre perdido, una compañera de trabajo (no me animaré nunca a utilizarla como título pero quizás debería): "Pijas hay un montón... y una más linda que la otra."
NOE MARTÍNEZ (escritora gallega). Sus tres novelas se llaman:
· Señálame un imbécil y me enamoro.
· Quiero un hombre magdalena.
· Él, mi último pelo de tonta.
Ya me pondré a buscarlas.
Y me acordé de una frase que me dijo el otro día, mientras yo lloraba por un hombre perdido, una compañera de trabajo (no me animaré nunca a utilizarla como título pero quizás debería): "Pijas hay un montón... y una más linda que la otra."
Chick lit a la argentina
TENDENCIAS (Tomado de Suplemento Mujer de Clarín)
"Chick lit" a la argentina
Es un género literario cuyas protagonistas son jóvenes, glamorosas y solteras. Sex and the city es uno de sus íconos. El fenómeno llega a la literatura nacional.
--------------------------------------------------------------------------------
Natalia Páez.
npaez@clarin.com
En Estados Unidos y Europa genera una efervescencia comercial que intimida. Los ejemplares se venden en cientos de miles y la facturación de las editoriales se dispara cada vez que un nuevo título de chick lit se exhibe en los escaparates. En Argentina y Latinoamérica es un rubro que promete, al que algunas editoriales están apostando para replicar los éxitos.
Suele ser definido como un subgénero dentro de la novela romántica cuyas protagonistas son mujeres que ya pasaron los 30, posfeministas, glamorosas -por lo general solteras- cuyas vidas tienen un importante eje en lo laboral. Esto en el marco de escenarios urbanos como Nueva York, Londres o Dublín.
El trasfondo de las historias suele ser el amor (sobre todo los desencuentros y la búsqueda para redefinir los vínculos tradicionales) y las marcas tienen tanto protagonismo que casi son un personaje más. En este punto, un ejemplo es el libro El diablo se viste de Prada (El diablo viste a la moda) en donde esta firma italiana figuraba en el mismo título de la novela.
Hay quienes afirman que "chick" viene del argot americano "chica, joven" y otros aducen en cambio que se desprende del vocablo "chic" ligado a moda.
En los 90 una novela emblemática, El diario de Bridget Jones, fue uno de los fenómenos literarios de la década. Alcanzó ventas millonarias y fue mundialmente conocida por la versión cinematográfica que protagonizó Renée Zellweger. Su autora, Helen Fielding es señalada como la fundadora del género,
Ahora, algunas editoriales buscan voces locales para darle una vuelta de tuerca autóctona a estas historias que al lector latinoamericano podrían resultarle lejanas. Este podría ser el motivo por el cual en Latinoamérica las ventas son mucho más tímidas que en el Norte. En la India hay un fenómeno que ya tiene su propio sello. Lo llaman "indian chick lit", con el que lograron encontrarle el tono local ¿tercermundista? a estas historias. "Hay una realidad un poco lejana entre las protagonistas de los clásicos de chick lit y nuestras jóvenes. El "rich New York", la vida felizmente solas, no son algo que tenga mucho que ver con nosotros", explica Lidia María Riba, de V&R. Esta editorial está lanzando una colección que promete redoblar la apuesta. La teen chick lit, para adolescentes. Abrirán con Cool Club.
"Lanzaremos una colección de autoras argentinas con la que buscamos lograr mayor identificación con situaciones más cercanas. Casi todas las autoras de chick lit son anglosajonas y las traducciones de los libros son bastante inverosímiles. Si bien las conflictivas femeninas son universales, depende el contexto, se presentan distintas. Buscamos recrear la Buenos Aires de hoy", dice Florencia Cambariere, editora de Random House Mondadori (ver recuadro).
Entre los títulos clásicos se encuentran los de Candace Bushnell, autora entre otros de Sex and the City y Tras la pasarela. Mercedes Güiraldes, editora de Emecé, sostiene que la chick lit aborda temas de los que no se suele hablar en las novelas románticas, por ejemplo cierta relación ambigua frente a la maternidad o temas como la masturbación femenina. "Son novelas donde aparece mucho la amistad entre mujeres como un valor", sostiene.
¿Hermana menor?
La crítica aún lo considera un género menor y lo mira con desdén. En sus inicios el género policial, el de la ciencia ficción y, aún hoy, el de la literatura infantil y juvenil han sido tratados con el menosprecio que se le dedica a los que se considera géneros de segunda. El estigma de literatura boba y liviana no le viene como sello sólo por pertenecer al rubro. Como en todos los géneros hay buenos y malos libros de chick lit.
A favor de ella, de la que nadie espera virtuosismo literario, sino ¿por qué no? puro entretenimiento puede decirse que es un espacio en el que se habla con cierta ironía de los viejos temas femeninos y de los tabúes: mujeres que se animan a no elegir la maternidad (y hablan de ello), chicas que pueden relatar sus elecciones sexuales aunque no entren en el canon de lo esperable, posfeministas que se animan a confesar que, sí, están buscando un príncipe. Y mujeres que intentan por todos los medios compatibilizar sus trabajos exigentes con la familia. Todo ello en el marco de la gran pasarela que son las ciudades por la que desfilan las principales marcas, un festival de consumo, condimentado con un poco de frivolidad. En definitiva, y no está mal, que las chicas sólo quieran divertirse. El desafío lo tendrán las autoras locales por darle una vuelta de empatía que acerque situaciones y escenarios a la vida de quienes lleguen como lectoras a sus historias.
"Chick lit" a la argentina
Es un género literario cuyas protagonistas son jóvenes, glamorosas y solteras. Sex and the city es uno de sus íconos. El fenómeno llega a la literatura nacional.
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Natalia Páez.
npaez@clarin.com
En Estados Unidos y Europa genera una efervescencia comercial que intimida. Los ejemplares se venden en cientos de miles y la facturación de las editoriales se dispara cada vez que un nuevo título de chick lit se exhibe en los escaparates. En Argentina y Latinoamérica es un rubro que promete, al que algunas editoriales están apostando para replicar los éxitos.
Suele ser definido como un subgénero dentro de la novela romántica cuyas protagonistas son mujeres que ya pasaron los 30, posfeministas, glamorosas -por lo general solteras- cuyas vidas tienen un importante eje en lo laboral. Esto en el marco de escenarios urbanos como Nueva York, Londres o Dublín.
El trasfondo de las historias suele ser el amor (sobre todo los desencuentros y la búsqueda para redefinir los vínculos tradicionales) y las marcas tienen tanto protagonismo que casi son un personaje más. En este punto, un ejemplo es el libro El diablo se viste de Prada (El diablo viste a la moda) en donde esta firma italiana figuraba en el mismo título de la novela.
Hay quienes afirman que "chick" viene del argot americano "chica, joven" y otros aducen en cambio que se desprende del vocablo "chic" ligado a moda.
En los 90 una novela emblemática, El diario de Bridget Jones, fue uno de los fenómenos literarios de la década. Alcanzó ventas millonarias y fue mundialmente conocida por la versión cinematográfica que protagonizó Renée Zellweger. Su autora, Helen Fielding es señalada como la fundadora del género,
Ahora, algunas editoriales buscan voces locales para darle una vuelta de tuerca autóctona a estas historias que al lector latinoamericano podrían resultarle lejanas. Este podría ser el motivo por el cual en Latinoamérica las ventas son mucho más tímidas que en el Norte. En la India hay un fenómeno que ya tiene su propio sello. Lo llaman "indian chick lit", con el que lograron encontrarle el tono local ¿tercermundista? a estas historias. "Hay una realidad un poco lejana entre las protagonistas de los clásicos de chick lit y nuestras jóvenes. El "rich New York", la vida felizmente solas, no son algo que tenga mucho que ver con nosotros", explica Lidia María Riba, de V&R. Esta editorial está lanzando una colección que promete redoblar la apuesta. La teen chick lit, para adolescentes. Abrirán con Cool Club.
"Lanzaremos una colección de autoras argentinas con la que buscamos lograr mayor identificación con situaciones más cercanas. Casi todas las autoras de chick lit son anglosajonas y las traducciones de los libros son bastante inverosímiles. Si bien las conflictivas femeninas son universales, depende el contexto, se presentan distintas. Buscamos recrear la Buenos Aires de hoy", dice Florencia Cambariere, editora de Random House Mondadori (ver recuadro).
Entre los títulos clásicos se encuentran los de Candace Bushnell, autora entre otros de Sex and the City y Tras la pasarela. Mercedes Güiraldes, editora de Emecé, sostiene que la chick lit aborda temas de los que no se suele hablar en las novelas románticas, por ejemplo cierta relación ambigua frente a la maternidad o temas como la masturbación femenina. "Son novelas donde aparece mucho la amistad entre mujeres como un valor", sostiene.
¿Hermana menor?
La crítica aún lo considera un género menor y lo mira con desdén. En sus inicios el género policial, el de la ciencia ficción y, aún hoy, el de la literatura infantil y juvenil han sido tratados con el menosprecio que se le dedica a los que se considera géneros de segunda. El estigma de literatura boba y liviana no le viene como sello sólo por pertenecer al rubro. Como en todos los géneros hay buenos y malos libros de chick lit.
A favor de ella, de la que nadie espera virtuosismo literario, sino ¿por qué no? puro entretenimiento puede decirse que es un espacio en el que se habla con cierta ironía de los viejos temas femeninos y de los tabúes: mujeres que se animan a no elegir la maternidad (y hablan de ello), chicas que pueden relatar sus elecciones sexuales aunque no entren en el canon de lo esperable, posfeministas que se animan a confesar que, sí, están buscando un príncipe. Y mujeres que intentan por todos los medios compatibilizar sus trabajos exigentes con la familia. Todo ello en el marco de la gran pasarela que son las ciudades por la que desfilan las principales marcas, un festival de consumo, condimentado con un poco de frivolidad. En definitiva, y no está mal, que las chicas sólo quieran divertirse. El desafío lo tendrán las autoras locales por darle una vuelta de empatía que acerque situaciones y escenarios a la vida de quienes lleguen como lectoras a sus historias.
Chick-lit y Chick-flicks
(Tomado de infofemenino.com)
Han aparecido dos términos relativamente nuevos para definir dos subgéneros, uno en la literatura y otro en el cine, típicamente femeninos: Chick-lit y Chick-flicks. El primero se da en el ámbito literario, que es literatura de y para mujeres. Y el segundo, en el cine; se trata de aquellas películas dirigidas en exclusivo a las damas, como “El diario de Bridget Jones”, “El diablo viste a la moda”, “Notting Hill” o “Cuatro Bodas y un funeral”.
En el primer caso fueron dos autoras (que trabajaron en el periodismo) las que contribuyeron a crear la Chick-lit: Helen Fielding, británica, con su “Diario de Bridget Jones” y Candace Bushnell, neoyorquina, con “Sex and the city” (ya emblemática en el mundo mujeril). Ambas obras fueron llevadas al terreno audiovisual: la primera al cine y la segunda a la televisión (con posibilidades de hacerse la versión cinematográfica).
Le siguió otra ya súper famosa, la obra “Devil Wears Prada” (El diablo usa Prada), escrita por Lauren Weisberger. Ésta fue, dos años después (en 2006), llevada al cine y se llamó “El diablo viste a la moda”.
Hay que aclarar que se diferencian de las novelas románticas. Mientras éstas se centran en la historia de amor de dos personas, la Chick-lit se ocupa de la vida de la protagonista, siendo el humor una cualidad vital. Las primeras abarcan un público que va desde los 25 hasta los 65 años, mientras que la segunda a mujeres más jóvenes (entre 25 y 45).
Están destinadas a damas posfeministas, un poco frívolas (gustan mucho de la moda), desprejuiciadas respecto al sexo, independientes y en las que el trabajo ocupa un lugar importante en sus vidas.
Algunas de las autoras que se ocupan de este subgénero, además de las ya citadas, son: Plum Sykes (”Las rubias de la 5th Avenue”, 2006), Cecily von Ziegesar, Sophie Kinsella, Isabel Wolf. En la Argentina: Sandra Ruso (”Perdonen nuestros placeres”, “Mirá lo que me hizo”, “ArqueTipos”, etc.), María Fasce (”La felicidad de las mujeres” y “La verdad según Virginia”) y, entre otras, Liliana Escliar (”Cómo deshacerse del marido” y “La máquina de sufrir”).
Han aparecido dos términos relativamente nuevos para definir dos subgéneros, uno en la literatura y otro en el cine, típicamente femeninos: Chick-lit y Chick-flicks. El primero se da en el ámbito literario, que es literatura de y para mujeres. Y el segundo, en el cine; se trata de aquellas películas dirigidas en exclusivo a las damas, como “El diario de Bridget Jones”, “El diablo viste a la moda”, “Notting Hill” o “Cuatro Bodas y un funeral”.
En el primer caso fueron dos autoras (que trabajaron en el periodismo) las que contribuyeron a crear la Chick-lit: Helen Fielding, británica, con su “Diario de Bridget Jones” y Candace Bushnell, neoyorquina, con “Sex and the city” (ya emblemática en el mundo mujeril). Ambas obras fueron llevadas al terreno audiovisual: la primera al cine y la segunda a la televisión (con posibilidades de hacerse la versión cinematográfica).
Le siguió otra ya súper famosa, la obra “Devil Wears Prada” (El diablo usa Prada), escrita por Lauren Weisberger. Ésta fue, dos años después (en 2006), llevada al cine y se llamó “El diablo viste a la moda”.
Hay que aclarar que se diferencian de las novelas románticas. Mientras éstas se centran en la historia de amor de dos personas, la Chick-lit se ocupa de la vida de la protagonista, siendo el humor una cualidad vital. Las primeras abarcan un público que va desde los 25 hasta los 65 años, mientras que la segunda a mujeres más jóvenes (entre 25 y 45).
Están destinadas a damas posfeministas, un poco frívolas (gustan mucho de la moda), desprejuiciadas respecto al sexo, independientes y en las que el trabajo ocupa un lugar importante en sus vidas.
Algunas de las autoras que se ocupan de este subgénero, además de las ya citadas, son: Plum Sykes (”Las rubias de la 5th Avenue”, 2006), Cecily von Ziegesar, Sophie Kinsella, Isabel Wolf. En la Argentina: Sandra Ruso (”Perdonen nuestros placeres”, “Mirá lo que me hizo”, “ArqueTipos”, etc.), María Fasce (”La felicidad de las mujeres” y “La verdad según Virginia”) y, entre otras, Liliana Escliar (”Cómo deshacerse del marido” y “La máquina de sufrir”).
sábado, 13 de diciembre de 2008
Xuchitl y Ixcauatzin
" Ixcauatzin apretaba la joya mágica en la mano izquierda, fuerte, tan fuerte que la cadenilla de oro y las aristas de la piedra se le estaban incrustando en la piel, y todo el corazón de piedra verde se le iba imprimiendo en la mano y en todo el cuerpo batiéndole,pa´lpitando en su sangre acalorada, removiendo todo su ser desde lo más hondo con ritmo de tierra que no había conocido nunca antes, alz ándole en los sentidos deseos que siempre había temido, elevando en el aire de sus visiones soñolientas escenas que siempre había conseguido alejar de sí, escenas de felicidad prohibida y de experiencia pecaminosa que jamás había contemplado desde que una vez, una sola vez y nunca más, había asistido a las orgías de Cuicoyan, la casa de la Alegría de las Mujeres, donde los jóvenes guerreros y las bellezas de la ciudad danzaban juntos cada vez más licenciosamente a medida que iba entrando la noche hasta que todo terminaba en sacrificio universal y promiscuo a la diosa del amor carnal... Todas las visiones de aquel día en el que, tenso en su castidad febril, había contemplado a una multitud de hombres y mujeres sacudidos violentamente por las borrascas más crueles de la carne, surgían ahora, allí, al pie de la pira funeral de Nezahualpilli, se elevaban en el espacio; no fuera, donde hubiera podido combatir contra ellas y vigilarlas de lejos, sino en el espacio interior, donde lo dominaban, se asimilaban a él, lo incorporaban a sí mismas fundiéndolo en cuerpo y alma con toda la pasión, el deseo y la borrasca de la carne tensa y dolorida. Ixcauatzin temblaba de pies a cabeza apretando en la palma de la mano la joya, que le hería la piel con las aristas y la cadena, sangarndo, bañando el corazón de piedra verde con su sangre otrora casta y ahora cálida y lasciva. Mente, corazón y cuerpo se le habían vuelto hacia Xuchitl con una tensión tan fiera y atormentadora que, tan sólo para aliviarla, abandonó su puesto, cosa inaudita que dejó espantados a sus tres compañeros, y echó a correr desesperado hacia la alcoba de Xuchitl. Atravesó salas abandonadas, con pie descalzo y sordo como el sediento felino que galopa silenciosamente en la floresta tranquila hacia un agua secreta, con el corazón palpitante y los ojos fosforescentes... Pasó puertas y alzó cortinas hasta que al fin, casi sin poder tenerse en pie, apoyó el cuerpo sobre el cerco de la alcoba de Xuchitl, levantando la cortina-puerta con la mano izquierda en que seguía apretnado el corazón de jade, mientras pasaba la mano derecha sobre la frente febril donde la sangre le martillaba las sienes. Xuchitl estaba dormida, apenas cubierta. Dormía desnuda. La espalda sedosa y azulada le brillaba a la luz de la luna, mientras los volúmenes del rostro y de los pechos lucían con suave y tierno resplandor rojizo que venía de una tea lejana. Respiraba con calma y paz y todas sus formas se movían con el ritmo sano y tranquilo de la vida, ritmo que en vez de terminar destruyendo por completo el equilibrio ya tan comprometido de Ixcauatzin, le devolvió gradualmente su ansiado dominio de sí. Su agitado corazón pareció buscar secreta unión con aquel otro corazón que en calma respiraba tan suavemente ante sus ojos. Pasó algún tiempo. Ixcauatzin se adentró en la alcoba sobre la punta del pie, se acercó al lecho, depositó el corazón de piedra verde entre los senos de Xuchitl, que descansaban dulcemente sobre la manta de algodón bordada, y se alejó otra vez hacia su puesto al pie de la pira funeral."
El corazón de piedra verde.Salvador de Madariaga
El corazón de piedra verde.Salvador de Madariaga
El corazón de piedra verde, de Salvador de Madariaga
Excelente novela. Bella, extraña. La empecé el verano pasado, tuve que dejarla durante todo mi año escolar, sentimental y enloquecedor. La retomo ahora, entre mesa de examen y mdia tarde libre en la hamaca paraguaya y parece que los personajes me hubieran estado esperando: ellos y ellas, españoles y americanos del siglo XV, protagonistas del choque entre Europa y América, han estado allí tanto tiempo que esperarme unos meses más o menos no les influye en nada. Y yo voy hacia sus mundos llena de una paz y una armonía que sólo puede dar la belleza del arte.
No me doy por vencido
"Yo... Yo no me doy por vencido
yo quiero un mundo contigo.
Juro que vale la pena esperar
y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino...
No canso, no me rindo,
no me doy por vencido."
yo quiero un mundo contigo.
Juro que vale la pena esperar
y esperar y esperar un suspiro,
una señal del destino...
No canso, no me rindo,
no me doy por vencido."
Carrie
Amo a Carrie Bradshaw. (En un momento de la peli creí que Big me había dejado a mí). Mi egocentrismo... Mi neurosis abandónica... Cuando volvió, volvió con ella...
Sexo en New York. La película
(Contiene secretos sobre la peli. MIrala y después leeme)
Son las tres de la mañana y acano de terminar de ver la peli que cierra las seis temporadas de la serie que consumí vorazmente en los últimos tiempos.
Mi amigo (el que es feminista pero no lo sabe) me había dicho que la peli contradecía el espíritu de la serie, que Carrie terminaba casada cuando toda la serie había sido sobre no casarse y eso. Ninguna de las dos cosas son ciertas: ni la serie era "de no casarse" ni la peli es el final normalizador, rosa y pelotudo. Me gustó mucho, mucho, mucho. Big sigue sin ser mi preferido (que me gustaba más Aidan) pero cualquiera se casa con un hombre que conoce la importancia de un placard espacioso y que acaricia tus zapatos como lo hace él. Sí, es un cagón, pero una sabe perdonar si vale la pena (si no vale a veces también, pero eso es un error, ¿no?). Una sabe elegir... Esa es la gran cuestión: ser feminista no pasa por casarse o no casarse, ni mucho menos detestar a los hombres o creer que una puede vivir sin amor, pasa por elegir: perdonar a quien te metió los cuernos como Miranda, o dejar al bombonazo de Smith como Samantha, o adoptar a una bebé china como Charlotte y dejarse llevar a la maternidad por el odiado Big. Una elige y el que diga que porque una es feminista no cree en el romance y en el glamour de una boda y en los abrazos en el puente y en los finaes felices... no entendió nada.
Son las tres de la mañana y acano de terminar de ver la peli que cierra las seis temporadas de la serie que consumí vorazmente en los últimos tiempos.
Mi amigo (el que es feminista pero no lo sabe) me había dicho que la peli contradecía el espíritu de la serie, que Carrie terminaba casada cuando toda la serie había sido sobre no casarse y eso. Ninguna de las dos cosas son ciertas: ni la serie era "de no casarse" ni la peli es el final normalizador, rosa y pelotudo. Me gustó mucho, mucho, mucho. Big sigue sin ser mi preferido (que me gustaba más Aidan) pero cualquiera se casa con un hombre que conoce la importancia de un placard espacioso y que acaricia tus zapatos como lo hace él. Sí, es un cagón, pero una sabe perdonar si vale la pena (si no vale a veces también, pero eso es un error, ¿no?). Una sabe elegir... Esa es la gran cuestión: ser feminista no pasa por casarse o no casarse, ni mucho menos detestar a los hombres o creer que una puede vivir sin amor, pasa por elegir: perdonar a quien te metió los cuernos como Miranda, o dejar al bombonazo de Smith como Samantha, o adoptar a una bebé china como Charlotte y dejarse llevar a la maternidad por el odiado Big. Una elige y el que diga que porque una es feminista no cree en el romance y en el glamour de una boda y en los abrazos en el puente y en los finaes felices... no entendió nada.
viernes, 12 de diciembre de 2008
Madre (casi) perfecta
Mis hijos e hija son maravillosos, pero eso no es "una suerte" como dicen por ahí sino que es de lo único que estoy absolutamente segura de haber sido la causa, la fuente, la creadora. Me gustan tanto sus personalidades diferentes, sus actitudes, sus gestos, sus decisiones.
Ayer Rafa (12 años, fin de sexto grado) tenía el acto de entrega de diplomas ¡a las dos de la tarde! ¿Qué madre o padre tiene posibilidades de ir a la escuela de su hijo un jueves a las dos de la tarde? Bué... La cosa es que yo laburaba en "semana de orientación" de la una a las seis quince y me remordía tremendamente la conciencia dejarlo ir solo y subir sola al escenario y salir solo en la foto con su diploma (nadie pregunte dónde está el padre porque más que pregunta retórica es una pregunta capciosa). Pero Rafael me tranquilizó, que está bien mami, que no pasa nada, que me dejás en lo de Iván (el primo) y después salgo y me vuelvo a lo de Iván, y ¿me puedo quedar a dormir? y ¿me das plata para comprar huevos que nos vamos a tirar a la salida?
Él tenía todos sus planes y yo me fui a trabajar tranquila.
A las tres de la tarde mis alumnos se habían ido todos porque habían decidido que ya habían recibido suficiente orientación de mi parte para su examen y el p´roximo curso recién llegaba a las 4 y cuarto. Estaba al pedo en sala de profesores y se me prendió la lamparita: quizás llegaba a la entrega de diplomas. Me subí volando al auto, llegué, escuché los nombres de los compañeritos de mi hijo, vi lagrimear a otras madres, me senté feliz de estar donde debía estar, subí al escenario, abracé a mi hijo y su diploma y me fui de vuelta a mi trabajo mientras el atorrante del egresadito corría por las veredas de la escuela a los huevasos.
Ayer Rafa (12 años, fin de sexto grado) tenía el acto de entrega de diplomas ¡a las dos de la tarde! ¿Qué madre o padre tiene posibilidades de ir a la escuela de su hijo un jueves a las dos de la tarde? Bué... La cosa es que yo laburaba en "semana de orientación" de la una a las seis quince y me remordía tremendamente la conciencia dejarlo ir solo y subir sola al escenario y salir solo en la foto con su diploma (nadie pregunte dónde está el padre porque más que pregunta retórica es una pregunta capciosa). Pero Rafael me tranquilizó, que está bien mami, que no pasa nada, que me dejás en lo de Iván (el primo) y después salgo y me vuelvo a lo de Iván, y ¿me puedo quedar a dormir? y ¿me das plata para comprar huevos que nos vamos a tirar a la salida?
Él tenía todos sus planes y yo me fui a trabajar tranquila.
A las tres de la tarde mis alumnos se habían ido todos porque habían decidido que ya habían recibido suficiente orientación de mi parte para su examen y el p´roximo curso recién llegaba a las 4 y cuarto. Estaba al pedo en sala de profesores y se me prendió la lamparita: quizás llegaba a la entrega de diplomas. Me subí volando al auto, llegué, escuché los nombres de los compañeritos de mi hijo, vi lagrimear a otras madres, me senté feliz de estar donde debía estar, subí al escenario, abracé a mi hijo y su diploma y me fui de vuelta a mi trabajo mientras el atorrante del egresadito corría por las veredas de la escuela a los huevasos.
martes, 9 de diciembre de 2008
Sanitas no
Susana Thénon - La antología
¿tú eres
la gran poietisa
Susana Etcétera?
mucho gusto
me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico
pero lo que importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?
porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas
es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes
En La morada imposible, Corregidor, Buenos Aires, 2001
¿tú eres
la gran poietisa
Susana Etcétera?
mucho gusto
me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico
pero lo que importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?
porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas
es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes
En La morada imposible, Corregidor, Buenos Aires, 2001
domingo, 7 de diciembre de 2008
Domingo perfecto
Es cierto que no es un domingo común y corriente: que mañana es feriado, que se arma el arbolito de Navidad, que es diciembre, que hace calor, que la banda del barrio está metiendo ruido desde la plaza desde hace rato, pero lo que en otros casos serían sintomas de depre total hoy son la armonía en persona: sillón, noveno capítulo de la sexta temporada de Sex and the city, mate con cerealitas y queso, ventilador de pie, mis dos gatitos mellizos reventados con la panza en el piso de mosaico, mi bikini y mi mini de jean, ir a cambiar la manguera de lugar de a ratos, en patas, obvio.
Mis egresados
Hablando de gente que crece: Ayer fue la entrega de medallas de los chicos y chicas de 3°E y me tocó decir el discurso. Me gusta mucho que me elijan para esto. No sé si fueron
mis estudiantes o la dirección de la escuela pero van dos años seguidos que me subo allí y delante del micrófono hago pucheros y digo cosas ingeniosas para mostrar cuánto quiero a estos pibes y pibas que terminan el cole.
Es rara la docencia... Otras colegas soplaban de embole y puteaban el tener que estar un sábado a las 19 hs en la escuela, pero yo vivo cada acto final como si fuera mío, cómo si yo tuviera 17 años y estuviera entrando a la vida adulta. No sé si es porque soy buena profesora, de esas comprometidas con su trabajo y sus chicos, o una pendevieja que no quiere crecer y sueña cada año con lo mismo.
Les pego mi discursete:
Dic 2008- Discurso de despedida para 3era E
Tengo que despedir a 3°E... despedir a 3°E... ¿Cómo despedirlos? Es cierto que ya no volverán a ser 3°E nunca más... es cierto que se termina este 3°E como entidad que esta profesora encontraba los lunes y los viernes en el salón del tercer piso y que lograba saludar luego de apenas recuperar el aliento que le quitan siempre las escaleras, pero... aunque despida a un curso de esta escuela hay personas, hay gestos, hay secretos y complicidades que no podré despedir.
Hice una pequeña y desordenada lista de aquellas gentes que hoy NO quiero despedir:
- A las que le gustan los helados como a mí
- A los que compartieron conmigo sus apuntes del CBC y me trataron como a una nena vaga cuando me puse como nena vaga y no quería rendir mis exámenes
- A las que les gustan más mis polleras que mis pantalones
- A la que me dibujó corazoncitos en la hoja de notas del tercer trimestre
- A los que casi me linchan cuando dije que las ideas de Sábato están un poco, sólo un poco, pasadas de moda
- A los que se pelearon conmigo el primer día de clases de 2do año y creíamos que íbamos a ser una mutua pesadilla y ahora son mis chicos 10
- A las que escriben sus monografías sobre machismo y feminismo porque son mis temas preferidos
- A las que ya no tienen tantos errores de ortografía ni una letra espantosa gracias a la pesada de la de Lengua
- A las que me explican cuánto mejores son los libros que ellas leen que los que yo elijo
- A los que se quejan de que dé libros que todavía no tengan película
- A los y las especialistas en amores felices y corazones partidos
- Al que me vende todas las temporadas de Sex and the City y me recomienda películas viejas
- A la que me regaló los dos tomos de Memoria del Fuego que estaban agotados
- A los que no necesitan ninguna clase sobre estrategias argumentativas para defender a capa y espada sus puntos de vista
- A la que pone mi segundo nombre (secreto) en la carátula de su monografía
- A las que comparten conmigo como bibliografía de consulta la revista Cosmopolitan
- Al que cuando le digo que está en la cuerda floja me dice que yo tardo mucho en corregir las evaluaciones
- Al que se lleva la materia para no dejarme sola en diciembre
- Al que no se la lleva pero tuvo que hacer todo lo del año en dos meses
- A las que ponen en sus blogs las citas textuales que no les entraron en la prueba
- A los que copiaron un verso de Pizarnik en la pared
- A los que no terminaron de leer los Días del venado que es la mejor novela escrita en los últimos tiempos, total ellos se la pierden
- Al que me prometió que en el verano se iba a leer los dos tomos que completan la saga de Los Confines
- Al que nunca le gustó ninguno de los libros que leímos
- A la única que tiene la materia previa porque se encaprichó en no leer no sé qué de 2do
- A las que me siguen queriendo cuando son injusta, cuando vengo chinchuda, cuando se llevan la materia o cuando desaprueban por centécimos
- A los y las que me mostraron qué bueno es ser profesora....
- A todos y todas los que van a ser profesores de Lengua dentro de cuatro años...
- A todas las caritas que me están sonriendo en este momento...
No los despido sino que les doy la bienvenida a la vida extraescolar: Bienvenidos a la vida fuera del aula. Que el mundo allá afuera sea para ustedes maravilloso.
Paula Irupé Salmoiraghi
mis estudiantes o la dirección de la escuela pero van dos años seguidos que me subo allí y delante del micrófono hago pucheros y digo cosas ingeniosas para mostrar cuánto quiero a estos pibes y pibas que terminan el cole.
Es rara la docencia... Otras colegas soplaban de embole y puteaban el tener que estar un sábado a las 19 hs en la escuela, pero yo vivo cada acto final como si fuera mío, cómo si yo tuviera 17 años y estuviera entrando a la vida adulta. No sé si es porque soy buena profesora, de esas comprometidas con su trabajo y sus chicos, o una pendevieja que no quiere crecer y sueña cada año con lo mismo.
Les pego mi discursete:
Dic 2008- Discurso de despedida para 3era E
Tengo que despedir a 3°E... despedir a 3°E... ¿Cómo despedirlos? Es cierto que ya no volverán a ser 3°E nunca más... es cierto que se termina este 3°E como entidad que esta profesora encontraba los lunes y los viernes en el salón del tercer piso y que lograba saludar luego de apenas recuperar el aliento que le quitan siempre las escaleras, pero... aunque despida a un curso de esta escuela hay personas, hay gestos, hay secretos y complicidades que no podré despedir.
Hice una pequeña y desordenada lista de aquellas gentes que hoy NO quiero despedir:
- A las que le gustan los helados como a mí
- A los que compartieron conmigo sus apuntes del CBC y me trataron como a una nena vaga cuando me puse como nena vaga y no quería rendir mis exámenes
- A las que les gustan más mis polleras que mis pantalones
- A la que me dibujó corazoncitos en la hoja de notas del tercer trimestre
- A los que casi me linchan cuando dije que las ideas de Sábato están un poco, sólo un poco, pasadas de moda
- A los que se pelearon conmigo el primer día de clases de 2do año y creíamos que íbamos a ser una mutua pesadilla y ahora son mis chicos 10
- A las que escriben sus monografías sobre machismo y feminismo porque son mis temas preferidos
- A las que ya no tienen tantos errores de ortografía ni una letra espantosa gracias a la pesada de la de Lengua
- A las que me explican cuánto mejores son los libros que ellas leen que los que yo elijo
- A los que se quejan de que dé libros que todavía no tengan película
- A los y las especialistas en amores felices y corazones partidos
- Al que me vende todas las temporadas de Sex and the City y me recomienda películas viejas
- A la que me regaló los dos tomos de Memoria del Fuego que estaban agotados
- A los que no necesitan ninguna clase sobre estrategias argumentativas para defender a capa y espada sus puntos de vista
- A la que pone mi segundo nombre (secreto) en la carátula de su monografía
- A las que comparten conmigo como bibliografía de consulta la revista Cosmopolitan
- Al que cuando le digo que está en la cuerda floja me dice que yo tardo mucho en corregir las evaluaciones
- Al que se lleva la materia para no dejarme sola en diciembre
- Al que no se la lleva pero tuvo que hacer todo lo del año en dos meses
- A las que ponen en sus blogs las citas textuales que no les entraron en la prueba
- A los que copiaron un verso de Pizarnik en la pared
- A los que no terminaron de leer los Días del venado que es la mejor novela escrita en los últimos tiempos, total ellos se la pierden
- Al que me prometió que en el verano se iba a leer los dos tomos que completan la saga de Los Confines
- Al que nunca le gustó ninguno de los libros que leímos
- A la única que tiene la materia previa porque se encaprichó en no leer no sé qué de 2do
- A las que me siguen queriendo cuando son injusta, cuando vengo chinchuda, cuando se llevan la materia o cuando desaprueban por centécimos
- A los y las que me mostraron qué bueno es ser profesora....
- A todos y todas los que van a ser profesores de Lengua dentro de cuatro años...
- A todas las caritas que me están sonriendo en este momento...
No los despido sino que les doy la bienvenida a la vida extraescolar: Bienvenidos a la vida fuera del aula. Que el mundo allá afuera sea para ustedes maravilloso.
Paula Irupé Salmoiraghi
Mamma Mía!
Hermosa, hermosa, recontrahermosa. Más aún porque me la trajo mi hija y la peli es de madre e hija, hija única y madre única, como Magdalena y yo. Ella la había visto con sus amigas en el cine y hace semanas que hincha con que la compre y ayer me fui sola a la boliferia y me compré la sexta temporada de Sex and the city y me olvidé de Mamma mía. Así que hoy, reproche mediante, nos fuimos a comprarla juntas.
Fue maravilloso verla con ella, las dos tiradas en el sillón de casa: ella tratando de crecer hasta cumplir sus catorce y yo tratando de envejecer hasta mis cuarenta (¿con letras parece menos?).
La historia es tan tierna, tan inteligente, tan de mujeres jóvenes a los 40 (¿o los de ellas son 50 con el Flower Pwer y esas cosas en la adolescencia?). Una historia de amor, o dos, o tres o cuatro. El final sobró un poco pero es perdonable.
Lloré un montón, en cada canción de ABBA (no son de mi época, che, pero una tiene sentimientos), en cada escena de viejas amigas, de buena juventud que no se añora porque el presente sigue siendo vital, magnífico, fruto de esa juventud bien vivida. Lloré por la chica de 20 que busca a su padre porque yo pensaba en mi propia hija y su necesidad de padre. Lloré por mi mamá, por haberla lastimado tanto, por no haber entendido que no me entendía, no que no me quería, lloré porque nunca tuve una mamá como la de la peli pero porque tuve otro tipo de mamá y no me di cuenta hasta ahora.
Es bueno llorar y entender: lo que una siente, lo que tu hija siente, lo que tu mamá sintió. Es bueno... mientras trato de crecer para cumplir 40 y mi hija NO se me escapa entre los dedos (como dice la canción) porque amo vivir con ella cada minuto de nuestras vidas.
Fue maravilloso verla con ella, las dos tiradas en el sillón de casa: ella tratando de crecer hasta cumplir sus catorce y yo tratando de envejecer hasta mis cuarenta (¿con letras parece menos?).
La historia es tan tierna, tan inteligente, tan de mujeres jóvenes a los 40 (¿o los de ellas son 50 con el Flower Pwer y esas cosas en la adolescencia?). Una historia de amor, o dos, o tres o cuatro. El final sobró un poco pero es perdonable.
Lloré un montón, en cada canción de ABBA (no son de mi época, che, pero una tiene sentimientos), en cada escena de viejas amigas, de buena juventud que no se añora porque el presente sigue siendo vital, magnífico, fruto de esa juventud bien vivida. Lloré por la chica de 20 que busca a su padre porque yo pensaba en mi propia hija y su necesidad de padre. Lloré por mi mamá, por haberla lastimado tanto, por no haber entendido que no me entendía, no que no me quería, lloré porque nunca tuve una mamá como la de la peli pero porque tuve otro tipo de mamá y no me di cuenta hasta ahora.
Es bueno llorar y entender: lo que una siente, lo que tu hija siente, lo que tu mamá sintió. Es bueno... mientras trato de crecer para cumplir 40 y mi hija NO se me escapa entre los dedos (como dice la canción) porque amo vivir con ella cada minuto de nuestras vidas.
viernes, 5 de diciembre de 2008
Cuatreli
Un 4 en mi segundo parcial de Sociedad y estado. Y sí... Prepararlo en un día, en ese viernes entre sushi y asado fatídico, y aprobarlo era muuuuucho...
¡Tendré que estudiar para el final del 18!
¡Tendré que estudiar para el final del 18!
jueves, 4 de diciembre de 2008
Caen los dientes
EL MIEDO
"Esos cuerpos nunca vistos los llamaban, pero los hombres nivakle no se atrevían a entrar. Habían visto comer a las mujeres:ellas tragaban la carne de los peces con la boca de arriba, pero antes la mascaban con la boca de abajo. Entre las piernas, tenían dientes.
Entonces los hombres encendieron hogueras, llamaron a la música y cantaron y danzaron para las mujeres.
Ellas se sentaron alrededor, con las piernas cruzadas.
Los hombres bailaron durante toda la noche. Ondularon, giraron y volaron como el humo y los pájaros.
Cuando llegó el amanecer, cayeron desvanecidos. Las mujeres los alzaron suavemente y les dieron agua de beber.
Donde ellas habían estado sentadas, quedó la tierra toda regada de dientes."
EDUARDO GALEANO, "Memoria del fuegoI: Los nacimientos".
"Esos cuerpos nunca vistos los llamaban, pero los hombres nivakle no se atrevían a entrar. Habían visto comer a las mujeres:ellas tragaban la carne de los peces con la boca de arriba, pero antes la mascaban con la boca de abajo. Entre las piernas, tenían dientes.
Entonces los hombres encendieron hogueras, llamaron a la música y cantaron y danzaron para las mujeres.
Ellas se sentaron alrededor, con las piernas cruzadas.
Los hombres bailaron durante toda la noche. Ondularon, giraron y volaron como el humo y los pájaros.
Cuando llegó el amanecer, cayeron desvanecidos. Las mujeres los alzaron suavemente y les dieron agua de beber.
Donde ellas habían estado sentadas, quedó la tierra toda regada de dientes."
EDUARDO GALEANO, "Memoria del fuegoI: Los nacimientos".
Dentada II
Marta Lamas (Extraído de la versión digital de la revista Nexos)
La vagina dentata
La vagina con dientes (vagina dentata) es un mito universal que se encuentra en varias tradiciones culturales: americanas, orientales y africanas. La imagen de la vagina dentada está vinculada, primordialmente, al mito del origen femenino, donde una mujer o un grupo de mujeres surgen del cielo y “los hombres tienen que despojarlas de sus vaginas dentadas para que no sean impenetrables” (Lévi-Strauss, 1972:167). En las distintas variaciones del mito la lucha entre los sexos se dirime en torno a la posibilidad masculina de penetración frente el riesgo de castración.
Algunos mitos proyectan la imagen de una mujer castrante, por ejemplo, Chagnon (1983) señala que los yanomamo de Venezuela y Brasil hablan de que uno de los primeros seres que habitaron la tierra era una mujer cuya vagina se transformó en una boca dentada y mordió el pene de su consorte.
Es fácil asociar la representación de una vagina con dientes con el miedo masculino a ser castrado. A esa conclusión llega Elwin (1941), un psicoanalista que interpreta sueños y relatos de distintos grupos de la India. El registra varias sociedades donde aparece la figura de la vagina con dientes y señala que, aunque el mito no existe como tal en la India, se encuentra presente en relatos, cuentos y sueños.
Elwin argumenta en el sentido de que la vagina dentada está en el imaginario de distintas culturas, vinculada a la creencia ampliamente difundida sobre la peligrosidad del acto sexual. Los sueños y leyendas sobre vaginas dentadas que recopila en la India central le sirven para establecer la universalidad de dicho temor. Por eso sostiene que un desarrollo psicológico paralelo entre grupos humanos tan dispares como los baiga de la India, los chilcotin de noroeste americano y los ainu de Siberia tiene que ver con la constancia de un vínculo entre crueldad y sexo.
Elwin relaciona los dientes con las mordidas amorosas: el Kama Sutra enumera ocho tipos distintos de éstas. Por su lado, un historiador inglés, David Kunzle, dice que se podría escribir un libro entero sobre el simbolismo sexual de los dientes y su vinculación con la castración. “A la dentadura se le ha atribuido siempre un papel especial, mágico; en todos los pueblos y épocas ha denotado poder...” (1989:30).
Aunque es indudable el simbolismo de los dientes como elemento de poder, hay un aspecto paradójico. Algunos psicoanalistas han estudiado el caso de la pasividad sexual de ciertos hombres, que alegan temor de los genitales femeninos. Cuando estos personajes pierden la erección en el momento de la penetración, su aversión a los genitales femeninos toma la forma de horror ante una vagina dentata (Lowenstein, 1935).
Sin embargo, causa asombro la paradoja de que muchos de estos hombres no tienen problema en introducir su miembro en la boca ¡con dientes! de la mujer. Es curioso, to say the least!, que se piense la penetración de la vagina como algo peligroso, y se busque en cambio la fellatio. Pero no hay que olvidar que la paradoja, bajo su apariencia contradictoria, enuncia una realidad que encubre.
Más allá de la documentación antropológica, lo interesante es cómo en la actualidad el terror a la castración se ha desplazado del acto sexual a las relaciones en el mundo laboral y/o político. Las vaginas dentatas contemporáneas son “mujeres con poder”, o sea, mujeres no sumisas, con ideas propias o que expresan su deseo.
Y aunque los hombres de hoy ya no temen entrar en contacto con los genitales femeninos, la figura arquetípica devorante sigue viva en sus imaginarios bajo otras modalidades. Desde una interpretación psicoanalítica, este desplazamiento se encuentra asociado a la imagen de la mala madre, la que invade, no respeta y/o avasalla. Al revivir una sensación de impotencia padecida en la infancia, ciertos hombres metaforizan la figura femenina como potencial riesgo de castración.
Por eso, si la distinción entre órgano y función da una pista (y la vagina con dientes desafía su función de recepción amorosa) el reto actual es desentrañar qué fantasía se encuentra implicada en la figura de una mujer a la que se le atribuye poder. En otras palabras, ¿ese miedo masculino es temor a la castración o a la impotencia? n
Bibliografía Chagnon, Napoleon (1983): Yanomamo. The Fierce People, CBS College Publishing, Nueva York. Elwin, Verrier (1941): “The Vagina Dentata legend”, en British Journal of Medical Psychology, no. 19. Kunzle, David (1989): “El arte de sacar las muelas en los siglos XVII y XIX”, en Fragmentos para una historia del cuerpo humano, editado por M. Feher con R. Naddaf y N. Tazi, Taurus, Madrid. Lévi-Strauss, Claude (1972): Mitológicas II. De la miel a las cenizas, FCE, México. Lowenstein, R. (1935): “Phallic Passivity in Men”, en International Journal of Psychoanalysis, 16, pp. 334-340.
La vagina dentata
La vagina con dientes (vagina dentata) es un mito universal que se encuentra en varias tradiciones culturales: americanas, orientales y africanas. La imagen de la vagina dentada está vinculada, primordialmente, al mito del origen femenino, donde una mujer o un grupo de mujeres surgen del cielo y “los hombres tienen que despojarlas de sus vaginas dentadas para que no sean impenetrables” (Lévi-Strauss, 1972:167). En las distintas variaciones del mito la lucha entre los sexos se dirime en torno a la posibilidad masculina de penetración frente el riesgo de castración.
Algunos mitos proyectan la imagen de una mujer castrante, por ejemplo, Chagnon (1983) señala que los yanomamo de Venezuela y Brasil hablan de que uno de los primeros seres que habitaron la tierra era una mujer cuya vagina se transformó en una boca dentada y mordió el pene de su consorte.
Es fácil asociar la representación de una vagina con dientes con el miedo masculino a ser castrado. A esa conclusión llega Elwin (1941), un psicoanalista que interpreta sueños y relatos de distintos grupos de la India. El registra varias sociedades donde aparece la figura de la vagina con dientes y señala que, aunque el mito no existe como tal en la India, se encuentra presente en relatos, cuentos y sueños.
Elwin argumenta en el sentido de que la vagina dentada está en el imaginario de distintas culturas, vinculada a la creencia ampliamente difundida sobre la peligrosidad del acto sexual. Los sueños y leyendas sobre vaginas dentadas que recopila en la India central le sirven para establecer la universalidad de dicho temor. Por eso sostiene que un desarrollo psicológico paralelo entre grupos humanos tan dispares como los baiga de la India, los chilcotin de noroeste americano y los ainu de Siberia tiene que ver con la constancia de un vínculo entre crueldad y sexo.
Elwin relaciona los dientes con las mordidas amorosas: el Kama Sutra enumera ocho tipos distintos de éstas. Por su lado, un historiador inglés, David Kunzle, dice que se podría escribir un libro entero sobre el simbolismo sexual de los dientes y su vinculación con la castración. “A la dentadura se le ha atribuido siempre un papel especial, mágico; en todos los pueblos y épocas ha denotado poder...” (1989:30).
Aunque es indudable el simbolismo de los dientes como elemento de poder, hay un aspecto paradójico. Algunos psicoanalistas han estudiado el caso de la pasividad sexual de ciertos hombres, que alegan temor de los genitales femeninos. Cuando estos personajes pierden la erección en el momento de la penetración, su aversión a los genitales femeninos toma la forma de horror ante una vagina dentata (Lowenstein, 1935).
Sin embargo, causa asombro la paradoja de que muchos de estos hombres no tienen problema en introducir su miembro en la boca ¡con dientes! de la mujer. Es curioso, to say the least!, que se piense la penetración de la vagina como algo peligroso, y se busque en cambio la fellatio. Pero no hay que olvidar que la paradoja, bajo su apariencia contradictoria, enuncia una realidad que encubre.
Más allá de la documentación antropológica, lo interesante es cómo en la actualidad el terror a la castración se ha desplazado del acto sexual a las relaciones en el mundo laboral y/o político. Las vaginas dentatas contemporáneas son “mujeres con poder”, o sea, mujeres no sumisas, con ideas propias o que expresan su deseo.
Y aunque los hombres de hoy ya no temen entrar en contacto con los genitales femeninos, la figura arquetípica devorante sigue viva en sus imaginarios bajo otras modalidades. Desde una interpretación psicoanalítica, este desplazamiento se encuentra asociado a la imagen de la mala madre, la que invade, no respeta y/o avasalla. Al revivir una sensación de impotencia padecida en la infancia, ciertos hombres metaforizan la figura femenina como potencial riesgo de castración.
Por eso, si la distinción entre órgano y función da una pista (y la vagina con dientes desafía su función de recepción amorosa) el reto actual es desentrañar qué fantasía se encuentra implicada en la figura de una mujer a la que se le atribuye poder. En otras palabras, ¿ese miedo masculino es temor a la castración o a la impotencia? n
Bibliografía Chagnon, Napoleon (1983): Yanomamo. The Fierce People, CBS College Publishing, Nueva York. Elwin, Verrier (1941): “The Vagina Dentata legend”, en British Journal of Medical Psychology, no. 19. Kunzle, David (1989): “El arte de sacar las muelas en los siglos XVII y XIX”, en Fragmentos para una historia del cuerpo humano, editado por M. Feher con R. Naddaf y N. Tazi, Taurus, Madrid. Lévi-Strauss, Claude (1972): Mitológicas II. De la miel a las cenizas, FCE, México. Lowenstein, R. (1935): “Phallic Passivity in Men”, en International Journal of Psychoanalysis, 16, pp. 334-340.
Vagina dentata
Vagina dentata es el latinismo de "vagina dentada". Varias culturas tienen leyendas que hablan de las mujeres con vaginas dentadas, que se contaban con el objeto de prevenir sobre los riesgos de mantener relaciones sexuales con mujeres desconocidas.
La vagina dentata aparece en mitos de varias culturas. Eric Neumann cuenta uno de esos mitos en los que "Un pez habita en la vagina de la Terrible Mother, el héroe es el hombre que derrota a la Terrible Mother, rompe el diente de su vagina, y le fornica."[1]
El mito expresa la amenaza del coito expone al hombre que, aunque empieza triunfante, siempre acaba cabizbajo.[2]
La vagina dentata sea ha convertido en una atractiva imagen para muchos artistas y escritores, particularmente entre las obras de surrealismo o psicoanalismo. Aunque el mito se relaciona con el miedo a la castración, no tiene nada que ver con Sigmund Freud, a quien se le atribuye erróneamente. Freud nunca mencionó este latinismo en ninguno sus trabajos y va en contra sus propios pensamientos sobre la castración. Para Freud, la vagina significa miedo a la castración, porque el niño joven supone que la mujer empezó teniendo un pene que ahora está atrofiado.[3] La vagina, entonces, es el resultado de la castración, no la causa.
La Vagina Dentata en la cultura popular
El mito de la vagina dentata se ha popularizado recientemente por su aparición en un pasaje de el bestseller American Gods, de Neil Gaiman, y por la película Teeth (2007). La obra de anime Wicked City y la novela de Carlos Fuentes Cristóbal Nonato contienen personajes femeninos con vagina dentata, así como en la novela de K. W. Jeter Dr. Adder. La novela Show Crash, de Neal Stephenson, presenta un artilugio llamado "Dentata", que es un dispositivo anti-violación introducido en la vagina. Las vaginas dentadas aparecen también en la obra de ficción de Dan Simmons, por ejemplo en Hyperion y en la colección de historias cortas Lovedeath.
Referencias
↑ Neumann, Erich, Translated by Ralph Manheim (1955). The Great Mother. Princeton: Princeton University Press, 168.
↑ Ducat, Stephen J. (2004). The Wimp Factor. Boston: Beacon Press, 115-149.
↑ Simon, B. (1991). Cambridge Companion to Freud: The development and vicissitudes of Freud's ideas on the Oedipus Complex. Cambridge: Cambridge University Press.
La vagina dentata aparece en mitos de varias culturas. Eric Neumann cuenta uno de esos mitos en los que "Un pez habita en la vagina de la Terrible Mother, el héroe es el hombre que derrota a la Terrible Mother, rompe el diente de su vagina, y le fornica."[1]
El mito expresa la amenaza del coito expone al hombre que, aunque empieza triunfante, siempre acaba cabizbajo.[2]
La vagina dentata sea ha convertido en una atractiva imagen para muchos artistas y escritores, particularmente entre las obras de surrealismo o psicoanalismo. Aunque el mito se relaciona con el miedo a la castración, no tiene nada que ver con Sigmund Freud, a quien se le atribuye erróneamente. Freud nunca mencionó este latinismo en ninguno sus trabajos y va en contra sus propios pensamientos sobre la castración. Para Freud, la vagina significa miedo a la castración, porque el niño joven supone que la mujer empezó teniendo un pene que ahora está atrofiado.[3] La vagina, entonces, es el resultado de la castración, no la causa.
La Vagina Dentata en la cultura popular
El mito de la vagina dentata se ha popularizado recientemente por su aparición en un pasaje de el bestseller American Gods, de Neil Gaiman, y por la película Teeth (2007). La obra de anime Wicked City y la novela de Carlos Fuentes Cristóbal Nonato contienen personajes femeninos con vagina dentata, así como en la novela de K. W. Jeter Dr. Adder. La novela Show Crash, de Neal Stephenson, presenta un artilugio llamado "Dentata", que es un dispositivo anti-violación introducido en la vagina. Las vaginas dentadas aparecen también en la obra de ficción de Dan Simmons, por ejemplo en Hyperion y en la colección de historias cortas Lovedeath.
Referencias
↑ Neumann, Erich, Translated by Ralph Manheim (1955). The Great Mother. Princeton: Princeton University Press, 168.
↑ Ducat, Stephen J. (2004). The Wimp Factor. Boston: Beacon Press, 115-149.
↑ Simon, B. (1991). Cambridge Companion to Freud: The development and vicissitudes of Freud's ideas on the Oedipus Complex. Cambridge: Cambridge University Press.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Lo contrario de igualdad NO es diferencia
EL FEMINISMO DE LA DIFERENCIA
"El concepto de diferencia ha sido polémico por varias razones. La primera, por su propio nombre. Desde el modelo patriarcal y androcéntrico, con el varón como medida de lo humano, que incluso se apropia de lo neutro y lo considera masculino, la diferencia de género se entiende como negativa e inferior. Sin embargo, el feminismo de la diferencia toma la palabra y le da un sentido completamente distinto. Reivindica el concepto y se centra precisamente en la diferencia sexual para establecer un programa de liberación de las mujeres hacia su auténtica identidad, dejando fuera la referencia de los varones. "No queríamos ser mujeres emancipadas. Queríamos ser mujeres libres porque sí, por derecho propio." (Victoria Sendón de León, Marcar las diferencias) Así, para este feminismo el camino hacia la libertad parte precisamente de la diferencia sexual. "Descubrimos lo que era la mistad y la complicidad entre mujeres en un ambiente sin jefes, sin novios, sin maridos, sin secretarios generales que mediaran entre nosotras y el mundo."
Una de sus ideas clave es señalar que la diferencia no significa desigualdad y subraya que lo contrario de la igualdad no es la diferencia, sino la desigualdad. El feminismo de la diferencia plantea la igual entre mujeres y hombres, pero nunca la igualdad con los hombres porque eso implicaría aceptar el modelo masculino. Entre sus propuestas destacan la importancia de lo simbólico: "Las cosas no son lo que son, sino lo que significan." Y reivindican que lo que hacen las mujeres puede ser significativo y valioso, sea igual o no a lo que hacen los hombres. Entre las fórmulas para crear otro orden simbólico se da mucha importancia al arte: el cine, la literatura, la música, las plásticas diversas utilizan símbolos que van al corazón del problema."
Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ediciones B. Barcelona. 2005.
"El concepto de diferencia ha sido polémico por varias razones. La primera, por su propio nombre. Desde el modelo patriarcal y androcéntrico, con el varón como medida de lo humano, que incluso se apropia de lo neutro y lo considera masculino, la diferencia de género se entiende como negativa e inferior. Sin embargo, el feminismo de la diferencia toma la palabra y le da un sentido completamente distinto. Reivindica el concepto y se centra precisamente en la diferencia sexual para establecer un programa de liberación de las mujeres hacia su auténtica identidad, dejando fuera la referencia de los varones. "No queríamos ser mujeres emancipadas. Queríamos ser mujeres libres porque sí, por derecho propio." (Victoria Sendón de León, Marcar las diferencias) Así, para este feminismo el camino hacia la libertad parte precisamente de la diferencia sexual. "Descubrimos lo que era la mistad y la complicidad entre mujeres en un ambiente sin jefes, sin novios, sin maridos, sin secretarios generales que mediaran entre nosotras y el mundo."
Una de sus ideas clave es señalar que la diferencia no significa desigualdad y subraya que lo contrario de la igualdad no es la diferencia, sino la desigualdad. El feminismo de la diferencia plantea la igual entre mujeres y hombres, pero nunca la igualdad con los hombres porque eso implicaría aceptar el modelo masculino. Entre sus propuestas destacan la importancia de lo simbólico: "Las cosas no son lo que son, sino lo que significan." Y reivindican que lo que hacen las mujeres puede ser significativo y valioso, sea igual o no a lo que hacen los hombres. Entre las fórmulas para crear otro orden simbólico se da mucha importancia al arte: el cine, la literatura, la música, las plásticas diversas utilizan símbolos que van al corazón del problema."
Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ediciones B. Barcelona. 2005.
martes, 2 de diciembre de 2008
Fotos de diosas
Van las referencias de las fotos anteriores (que texto y foto en la misma entrada todavía no sé). La primera somos mi hermana menor, Nadia, y yo. La segunda: Nadia, sus amigas Cielo y Guadalupe y yo. La tercera: Nadia y el diosor de 13 años que he parido: mi hija Magdalena con su primer vestido de fiesta, sus primeras sandalias de diez centímetros de taco y su pelo super planchado (dos horas de peluquería para eliminar sus maravillosos rulos, pero a las chicas nos encanta cambiar, ¿no?).
lunes, 1 de diciembre de 2008
Los hombres, las mujeres y la madurez. ¿Tamo jodidas tamos?
"Por qué las mujeres suelen ser más maduras que los hombres
1° Porque la condición maternal hace que las mujeres nunca desistan de la responsabilidad de criar y educar a los hijos. Y asumir responsabilidades ayuda a madurar.
2° Porque las mujeres han superado con su esfuerzo la situación de injusticia histórica de subordinación femenina al poder masculina. Y la superación de dificultades ayuda a madurar.
3° Porque el esquema de relación sexista ha hecho que las mujeres fueran las grandes perjudicadas, en los casos de fracaso matrimonial, tanto a nivel económico como emocional. Y superar esa situación ayuda a madurar.
Porque los hombres suelen ser menos maduros que las mujeres
1° Porque su situación de preeminencia social, su educación sexista y la asimilación de la hombría a la falta de sensibilidad no les ha preparado para aprender de los fracasos.
2° Porque han sido educados para subordinar a las mujeres, no para sufrir por ellas. Cuando las mujeres han rechazado esa subordinación y han empezado a ejercer su libertad, los hombres se han visto sorprendidos por una realidad que no saben cómo asimilar y eso hace que se sientan desorientados.
3° Porque el último bastión de la cultura falocrática también se ha derrumbado. Desde que la mujer ejercita su libertad sexual el hombre ya no es un cazador en busca de presa sino, en todo caso, un cazador cazado, lo cual le rompe su esquema sexista de realación y le produce miedo al desempeño e inseguridad sexual. "
Bolinches, Antoni. Sexo sabio. Ed Grijalbo. Barcelona. 2001.
1° Porque la condición maternal hace que las mujeres nunca desistan de la responsabilidad de criar y educar a los hijos. Y asumir responsabilidades ayuda a madurar.
2° Porque las mujeres han superado con su esfuerzo la situación de injusticia histórica de subordinación femenina al poder masculina. Y la superación de dificultades ayuda a madurar.
3° Porque el esquema de relación sexista ha hecho que las mujeres fueran las grandes perjudicadas, en los casos de fracaso matrimonial, tanto a nivel económico como emocional. Y superar esa situación ayuda a madurar.
Porque los hombres suelen ser menos maduros que las mujeres
1° Porque su situación de preeminencia social, su educación sexista y la asimilación de la hombría a la falta de sensibilidad no les ha preparado para aprender de los fracasos.
2° Porque han sido educados para subordinar a las mujeres, no para sufrir por ellas. Cuando las mujeres han rechazado esa subordinación y han empezado a ejercer su libertad, los hombres se han visto sorprendidos por una realidad que no saben cómo asimilar y eso hace que se sientan desorientados.
3° Porque el último bastión de la cultura falocrática también se ha derrumbado. Desde que la mujer ejercita su libertad sexual el hombre ya no es un cazador en busca de presa sino, en todo caso, un cazador cazado, lo cual le rompe su esquema sexista de realación y le produce miedo al desempeño e inseguridad sexual. "
Bolinches, Antoni. Sexo sabio. Ed Grijalbo. Barcelona. 2001.
domingo, 30 de noviembre de 2008
La dosis de poesía que nos corresponde
Dijo Sandra Russo en la nota que acabo de pegar en la entrada anterior: "...en lo hondo, en lo que no le contamos en nadie, yo creo que siempre estamos esperando la dosis de poesía que nos corresponde. O que guardamos allí, en el motor que nos empuja cada día a hacer las cosas, los dos o tres momentos en los que la poesía se nos hizo presente y nos sentimos seres extraordinarios, de otro orden."
¿Qué tan importante es para nosotros la poesía?
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-115839-2008-11-29.html
Los poetas
Por Sandra Russo
Hay que cuidar la idea de la batalla cultural para que no se convierta en un lugar común, en un entremés del habla pública, en una zona habilitada para vehículos todoterreno. Hay que cuidarla del lugar común porque los lugares comunes, en el lenguaje, diariamente llevan a cabo su paradoja: cuanto más comunes y frecuentadas son algunas expresiones, menos se cree en ellas; dejan de ser palabras dichas por personas, para convertirse en implantes siliconados del discurso.
Dicho esto, me pregunto: ¿qué tan importante es para nosotros la poesía? Me lo pregunto no internándome en un altillo a leer a Pessoa o Ungaretti sino saliendo a la calle. Me lo pregunto, por ejemplo, en un patio de comidas de un shopping. ¿Qué tan importante es para nosotros la poesía? O en una sala de espera de dentista, o en la peluquería. Hace unos años hubo un cambio de tendencia, y en las peluquerías clase A hay revistas de actualidad, pero también de diseño y arquitectura. Todas las mujeres leemos, en la peluquería, las de actualidad; nunca vi a nadie leer las otras. En los consultorios médicos, en cambio, lo que hay son revistas dominicales de diarios, y revistas de actualidad muy viejas: uno allí lee cómo se enamoraban los ídolos que ya se separaron. ¿Qué tan importante es para nosotros la poesía, visto y considerando que a pesar de cómo seamos y qué pensemos y dónde vivamos y a quién votemos la poesía sigue siendo la palabra que usamos en el racimo de momentos inenarrables que a cada uno nos toca? ¿Es absurdo, por ejemplo, exhortar a los peluqueros y a los médicos a que ofrezcan para esas esperas libros de poesía? ¿No estaría bueno convertir esa espera en la oportunidad de un hallazgo?
Hace unos años, cuando era legislador porteño, el querido Elvio Vitali presentó el proyecto de la Pensión para los Escritores y Escritoras de Buenos Aires. La Comisión de Cultura acaba de dar dictamen favorable, pero, ¿adivinen qué? Ahora el asunto lo debate la Comisión de Finanzas. El recorrido probable del proyecto que intenta socorrer y amparar sobre todo a los poetas es el que siempre experimenta la cultura cuando se enfrenta con las finanzas: pierde. La cultura solamente tiene chances si las finanzas están pensadas en función de una política. Por eso me pregunto qué tan importante es para nosotros la poesía, haciendo un paneo rápido por las historias de esas decenas de hombres y mujeres que en toda época, pero sobre todo en las recientes, cultivaron un arte que iba a contracorriente de todo: del mercado editorial, del gusto general, de los respectivos gobiernos, de las tendencias literarias, de los beneficios económicos, de la fama, de los contratos, de la aprobación del padre y de la madre. Hombres y mujeres que custodiaron la poesía argentina para que tengamos una. ¿Queremos o no que haya una poesía argentina? De los poetas podemos esperar poesía, pero por qué esperamos tanto, tanto sacrificio. Nunca son poetas que viven de la poesía. Nunca es gente que trabaja de lo que sabe. Nunca pueden alimentar a sus familias o comprarse un saco con el trabajo creativo que eligen y para el que están dotados. Esos hombres y mujeres han sido y son torneros, empleadas administrativas, cajeros de banco, traductoras, gestores, cualquier cosa, se han ganado la vida como pudieron, casi nunca nombrados los Empleados del Mes. Muchos de ellos y ellas contrajeron con la poesía un compromiso que los condenó a una vejez sin red, sin reconocimiento, ni serenidad.
Me pregunto qué tan importante es para nosotros la poesía, porque como sociedad maltratamos tanto a los poetas que parece que no nos importara. Y sin embargo, pensemos como pensemos, en nuestras vidas privadas, en lo hondo, en lo que no le contamos en nadie, yo creo que siempre estamos esperando la dosis de poesía que nos corresponde. O que guardamos allí, en el motor que nos empuja cada día a hacer las cosas, los dos o tres momentos en los que la poesía se nos hizo presente y nos sentimos seres extraordinarios, de otro orden.
Lo de la batalla cultural y los lugares comunes, que mencioné al principio de esta nota, obedecían a que es necesario leer el tratamiento de este proyecto de ley desde esa perspectiva. En la batalla que perdimos, en la que idolatró el consumo desenfrenado y la desaprensión social, también perdieron los poetas. Ahora hay una oportunidad de reparar ese abandono. Deberíamos tratar a los poetas como a lo que ellos hacen, como a lo que ellos mantienen vivo, y sí nos importa y sí nos refleja. Eso que nos permite ver lo invisible, oír lo inaudible y asistir a la fiesta a la que no nos invitaron. Como en este poema de uno de los enormes y olvidados poetas argentinos, Edgar Bayley:
Los desiertos reales
Los desiertos reales
los mares imaginarios:
no hay palabras para elogiar a esta magnolia
tampoco hay forma de destruir las palabras
ni el oficio de florista.
(Guarden compostura:
en la soga de colgar se agita la flor blanca)
una tez de flores de cerezo:
la última gota de sangre
los desiertos reales
los mares imaginarios
no pueden compararse a esta magnolia.
Los poetas
Por Sandra Russo
Hay que cuidar la idea de la batalla cultural para que no se convierta en un lugar común, en un entremés del habla pública, en una zona habilitada para vehículos todoterreno. Hay que cuidarla del lugar común porque los lugares comunes, en el lenguaje, diariamente llevan a cabo su paradoja: cuanto más comunes y frecuentadas son algunas expresiones, menos se cree en ellas; dejan de ser palabras dichas por personas, para convertirse en implantes siliconados del discurso.
Dicho esto, me pregunto: ¿qué tan importante es para nosotros la poesía? Me lo pregunto no internándome en un altillo a leer a Pessoa o Ungaretti sino saliendo a la calle. Me lo pregunto, por ejemplo, en un patio de comidas de un shopping. ¿Qué tan importante es para nosotros la poesía? O en una sala de espera de dentista, o en la peluquería. Hace unos años hubo un cambio de tendencia, y en las peluquerías clase A hay revistas de actualidad, pero también de diseño y arquitectura. Todas las mujeres leemos, en la peluquería, las de actualidad; nunca vi a nadie leer las otras. En los consultorios médicos, en cambio, lo que hay son revistas dominicales de diarios, y revistas de actualidad muy viejas: uno allí lee cómo se enamoraban los ídolos que ya se separaron. ¿Qué tan importante es para nosotros la poesía, visto y considerando que a pesar de cómo seamos y qué pensemos y dónde vivamos y a quién votemos la poesía sigue siendo la palabra que usamos en el racimo de momentos inenarrables que a cada uno nos toca? ¿Es absurdo, por ejemplo, exhortar a los peluqueros y a los médicos a que ofrezcan para esas esperas libros de poesía? ¿No estaría bueno convertir esa espera en la oportunidad de un hallazgo?
Hace unos años, cuando era legislador porteño, el querido Elvio Vitali presentó el proyecto de la Pensión para los Escritores y Escritoras de Buenos Aires. La Comisión de Cultura acaba de dar dictamen favorable, pero, ¿adivinen qué? Ahora el asunto lo debate la Comisión de Finanzas. El recorrido probable del proyecto que intenta socorrer y amparar sobre todo a los poetas es el que siempre experimenta la cultura cuando se enfrenta con las finanzas: pierde. La cultura solamente tiene chances si las finanzas están pensadas en función de una política. Por eso me pregunto qué tan importante es para nosotros la poesía, haciendo un paneo rápido por las historias de esas decenas de hombres y mujeres que en toda época, pero sobre todo en las recientes, cultivaron un arte que iba a contracorriente de todo: del mercado editorial, del gusto general, de los respectivos gobiernos, de las tendencias literarias, de los beneficios económicos, de la fama, de los contratos, de la aprobación del padre y de la madre. Hombres y mujeres que custodiaron la poesía argentina para que tengamos una. ¿Queremos o no que haya una poesía argentina? De los poetas podemos esperar poesía, pero por qué esperamos tanto, tanto sacrificio. Nunca son poetas que viven de la poesía. Nunca es gente que trabaja de lo que sabe. Nunca pueden alimentar a sus familias o comprarse un saco con el trabajo creativo que eligen y para el que están dotados. Esos hombres y mujeres han sido y son torneros, empleadas administrativas, cajeros de banco, traductoras, gestores, cualquier cosa, se han ganado la vida como pudieron, casi nunca nombrados los Empleados del Mes. Muchos de ellos y ellas contrajeron con la poesía un compromiso que los condenó a una vejez sin red, sin reconocimiento, ni serenidad.
Me pregunto qué tan importante es para nosotros la poesía, porque como sociedad maltratamos tanto a los poetas que parece que no nos importara. Y sin embargo, pensemos como pensemos, en nuestras vidas privadas, en lo hondo, en lo que no le contamos en nadie, yo creo que siempre estamos esperando la dosis de poesía que nos corresponde. O que guardamos allí, en el motor que nos empuja cada día a hacer las cosas, los dos o tres momentos en los que la poesía se nos hizo presente y nos sentimos seres extraordinarios, de otro orden.
Lo de la batalla cultural y los lugares comunes, que mencioné al principio de esta nota, obedecían a que es necesario leer el tratamiento de este proyecto de ley desde esa perspectiva. En la batalla que perdimos, en la que idolatró el consumo desenfrenado y la desaprensión social, también perdieron los poetas. Ahora hay una oportunidad de reparar ese abandono. Deberíamos tratar a los poetas como a lo que ellos hacen, como a lo que ellos mantienen vivo, y sí nos importa y sí nos refleja. Eso que nos permite ver lo invisible, oír lo inaudible y asistir a la fiesta a la que no nos invitaron. Como en este poema de uno de los enormes y olvidados poetas argentinos, Edgar Bayley:
Los desiertos reales
Los desiertos reales
los mares imaginarios:
no hay palabras para elogiar a esta magnolia
tampoco hay forma de destruir las palabras
ni el oficio de florista.
(Guarden compostura:
en la soga de colgar se agita la flor blanca)
una tez de flores de cerezo:
la última gota de sangre
los desiertos reales
los mares imaginarios
no pueden compararse a esta magnolia.
Ya se casó
Listo. La ceremonia en la iglesia estuvo muy linda y divertida. Mis sobrinos con los anillos y poniéndole el micrófono al cura en el ojo fueron geniales.
Me duelen terriblemente los pies y mis tetas de silicona quedaron llenas de papel picado.
BESOS A LOS NOVIOS!!!!!
Me duelen terriblemente los pies y mis tetas de silicona quedaron llenas de papel picado.
BESOS A LOS NOVIOS!!!!!
viernes, 28 de noviembre de 2008
Madrina de casamiento
Se casa mi hermanito menor y, como hermana mayor, me toca ir de madrina del brazo de mi viejo. Me voy a llorar todo. Menos mal que las sandalias plateadas y el super vestido de lentejuelas seguirán maravillosamente adheridos a mi cuerpo sin impedirme lucir diosa total a pesar del moqueo.
Prometo fotos...
Prometo fotos...
¡Fin de clases!
¡TERMINÉ!
No puedo creerlo. Esta semana creo que viví cinco años en cinco días...
Pero ya está: los nenes y nenas que no se llevan la materia terminaron su cursada. Claro que hay una banda que vendrán a la semana de orientación y a las mesas de examen, pero ya vamos cuesta abajo.
No puedo creerlo. Esta semana creo que viví cinco años en cinco días...
Pero ya está: los nenes y nenas que no se llevan la materia terminaron su cursada. Claro que hay una banda que vendrán a la semana de orientación y a las mesas de examen, pero ya vamos cuesta abajo.
jueves, 27 de noviembre de 2008
Promocioné dos (casi tres)
Mis notas en segundos parciales: 9 en Pensamiento Científico (Promedio 9.50) y 8 en Sociología (Promedio 7.50). Me falta saber de Sociedad de Estado en la que no me tengo fe porque la preparé en un día entre sushi y deseo insatisfecho.
(El señor con el que ya no queremos conocernos más me felicitó por mis notas (de las que le informé discretamente por msm) y me dijo que eran muy buenas para alguien que tiene 10 en cariño. ¿Será un piropo, otro apodo, un desafío o una burla?)
(El señor con el que ya no queremos conocernos más me felicitó por mis notas (de las que le informé discretamente por msm) y me dijo que eran muy buenas para alguien que tiene 10 en cariño. ¿Será un piropo, otro apodo, un desafío o una burla?)
De la puta madre
El calor, digo. 40 de sensación térmica. 33 ahora, casi diez de la noche.
¿Empezamos el verano?
¿Empezamos el verano?
martes, 25 de noviembre de 2008
Sin pucho y con sushi
Para que no anden diciendo por ahí que no sé elegir hombres, que me junto a todos los pirados y me pongan apodos como "radiador" y esas cosas (estoy de turno con los apodos), les digo que el señor que entró y salió de mi vida luego de un conocimiento acelerado, me eliminó un vicio: ¡Ya no fumo! (Porque él estaba haciendo un curso y medicado para dejar de fumar y yo creí que su medicación se contagiaba por fluídos corporales (mi amiga Cintia me dijo "Fluidos contagiosos" durante dos días, aunque después la teoría no se sostuvo por falta de refuerzo de las dosis). La cosa es que no he vuelto a comprar cigarrillos.
También me sumó un placer: el sushi. ¡Qué rico! Jamás lo hubiera provado si un señor con suficiente dinero y esos gustos no me hubiera invitado (que mis prejuicios de clase y de "lugares chetos" hayan sido eliminados merece entrada aparte).
También me sumó un placer: el sushi. ¡Qué rico! Jamás lo hubiera provado si un señor con suficiente dinero y esos gustos no me hubiera invitado (que mis prejuicios de clase y de "lugares chetos" hayan sido eliminados merece entrada aparte).
Natalia
Hacía rato que no aparecía lectora nueva en este blog: Les presento a Natalia, es de mis jóvenes amigas de incógnito que de día fingen ser mis alumnas mientras yo finjo ser su profesora. Ella se presentó en mi correo como escritora y me llamó a mí de la misma manera. Amén.
Llamar a mi mamá por teléfono
Ayer me moría por hablar por teléfono con mi má. Es una pena que no pueda hacerse eso cuando alguien lleva un año muerta. Pero la necesidad de este lado sigue intacta. Llamarla y decirle que me dolía la cabeza, que había laburado como una burra todo el día atendiendo pendejos propios y ajenos y que ya no daba más. Sólo quejarme en la oreja de mi mamá.
jueves, 20 de noviembre de 2008
Vilariño más
¿Cómo se puede escribir con tanta belleza? Tan simple, tan tierno, tan armoniosamente perfecto. Una pena no tener hombre a quien dedicárselo. Una alegría tener amigas que cuando una las llama a llanto en cuello, te regalen estas cosas.
Carta II
(De Poemas de amor, 1957)
Estás lejos y al sur
allí no son las cuatro.
Recostado en tu silla
apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar
–estoy pensando en ti no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero–.
Estoy pensando en ti ya hace una hora
tal vez media
no sé.
Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha
me pondré el traje negro
y me pasaré el peine.
Iré a cenar
es claro.
Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la cama
y entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la noche
a ser
la sola única cosa
que me importa en el mundo.
Carta II
(De Poemas de amor, 1957)
Estás lejos y al sur
allí no son las cuatro.
Recostado en tu silla
apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar
–estoy pensando en ti no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero–.
Estoy pensando en ti ya hace una hora
tal vez media
no sé.
Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha
me pondré el traje negro
y me pasaré el peine.
Iré a cenar
es claro.
Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la cama
y entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la noche
a ser
la sola única cosa
que me importa en el mundo.
Más Idea Vilariño
El olvido
(De Poemas de amor, 1957)
Cuando una boca suave boca dormida besa
como muriendo entonces,
a veces, cuando llega más allá de los labios
y los párpados caen colmados de deseo
tan silenciosamente como consiente el aire,
la piel con su sedosa tibieza pide noches
y la boca besada
en su inefable goce pide noches, también.
Ah, noches silenciosas, de oscuras lunas suaves,
noches largas, suntuosas, cruzadas de palomas,
en un aire hecho manos, amor, ternura dada,
noches como navíos...
Es entonces, en la alta pasión, cuando el que besa
sabe ah, demasiado, sin tregua, y ve que ahora
el mundo le deviene un milagro lejano,
que le abren los labios aún hondos estíos,
que su conciencia abdica,
que está por fin él mismo olvidado en el beso
y un viento apasionado le desnuda las sienes,
es entonces, al beso, que descienden los párpados,
y se estremece el aire con un dejo de vida,
y se estremece aún
lo que no es aire, el haz ardiente del cabello,
el terciopelo ahora de la voz, y, a veces,
la ilusión ya poblada de muertes en suspenso.
(De Poemas de amor, 1957)
Cuando una boca suave boca dormida besa
como muriendo entonces,
a veces, cuando llega más allá de los labios
y los párpados caen colmados de deseo
tan silenciosamente como consiente el aire,
la piel con su sedosa tibieza pide noches
y la boca besada
en su inefable goce pide noches, también.
Ah, noches silenciosas, de oscuras lunas suaves,
noches largas, suntuosas, cruzadas de palomas,
en un aire hecho manos, amor, ternura dada,
noches como navíos...
Es entonces, en la alta pasión, cuando el que besa
sabe ah, demasiado, sin tregua, y ve que ahora
el mundo le deviene un milagro lejano,
que le abren los labios aún hondos estíos,
que su conciencia abdica,
que está por fin él mismo olvidado en el beso
y un viento apasionado le desnuda las sienes,
es entonces, al beso, que descienden los párpados,
y se estremece el aire con un dejo de vida,
y se estremece aún
lo que no es aire, el haz ardiente del cabello,
el terciopelo ahora de la voz, y, a veces,
la ilusión ya poblada de muertes en suspenso.
Regalo de Valeria
Mi amiga Valeria me acaba de leer en el teléfono un poema de Idea Vilariño:
Ya no
Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo ni nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.
Idea Vilariño
Ya no
Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo ni nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.
Idea Vilariño
miércoles, 19 de noviembre de 2008
Despidiéndome
Voy dejando aquí cosas lindas de él. O de mí con él. Cositas que sólo vivirán en mi recuerdo tierno que no quiere dejar que las tapen los desencuentros y los reproches: El señor que estaba conociendo y yo vamos por la autopista cantando: Un día era el Chaqueño Palavecino y otro Joaquín Sabina. A amabos nos habían dicho que cantábamos mal, pero cantando juntos eso no era importante.
Catarsis con Sex and the city
El capítulo se llama "Podría, habría, debería" (Cuarta temporada). Habla de todas las posibilidades que la vida ofrece y lo difícil que suele ser elegir una y no hacerse reproches sobre lo que no fue o lo que podría haber sido.
Dice Carrie que una chica simplemente respira, resetea (¿eso era en el capítulo anterior: "Yo soy mi propia máquina"?) y sigue adelante.
Dice Carrie que una chica simplemente respira, resetea (¿eso era en el capítulo anterior: "Yo soy mi propia máquina"?) y sigue adelante.
Poesía de Felisberto Hernández
El vestido blanco
Felisberto Hernández
"A María Isabel G. de Hernández"
I
Yo estaba del lado de afuera del balcón. Del lado de adentro,
estaban abiertas las dos hojas de la ventana y coincidían muy
enfrente una de la otra. Marisa estaba parada con la espalda casi
tocando una de las hojas.
Pero quedó poco en esta posición porque la llamaron de adentro. Al
Marisa salirse, no sentí el vacío de ella en la ventana. Al
contrario. Sentí como que las hojas se habían estado mirando frente
a frente y que ella había estado de más. Ella había interrumpido ese
espacio simétrico lleno de una cosa fija que resultaba de mirarse
las dos hojas.
II
Al poco tiempo yo ya había descubierto lo más importante, lo más
primordial y casi lo único en el sentido de las dos hojas: las
posiciones, el placer de posiciones determinadas y el dolor de
violarlas. Las posiciones de placer eran solamente dos: cuando las
hojas estaban enfrentadas simétricamente y se miraban fijo, y cuando
estaban totalmente cerradas y estaban juntas. Si algunas veces
Marisa echaba las hojas para atrás y pasaban el límite de
enfrentarse, yo no podía dejar de tener los músculos en tensión. En
ese momento creía contribuir con mi fuerza a que se cerraran lo
suficiente hasta quedar en una de las posiciones de placer: una
frente a la otra. De lo contrario me parecía que con el tiempo se
les sumaría un odio silencioso y fijo del cual nuestra conciencia no
sospechaba el resultado.
III
Los momentos más terribles y violadores de una de las posiciones de
placer, ocurrían algunas noches al despedirnos.
Ella amagaba a cerrar las ventanas y nunca terminaba de cerrarlas.
Ignoraba esa violenta necesidad física que tenían las ventanas de
estar juntas ya, pronto, cuanto antes.
En el espacio oscuro que aún quedaba entre las hojas, calzaba justo
la cabeza de Marisa. En la cara había una cosa inconsciente e
ingenua que sonreía en la demora de despedirse. Y eso no sabía nada
de esa otra cosa dura y amenazantemente imprecisa que había en la
demora de cerrarse.
IV
Una noche estaba contentísimo porque entré a visitar a Marisa. Ella
me invitó a ir al balcón. Pero tuvimos que pasar por el espacio de
esos lacayos de ventanas. Y no se sabía qué pensar de esa insistente
etiqueta escuálida. Parecía que pensarían algo antes de nosotros
pasar y algo después de pasar. Pasamos. Al rato de estar conversando
y que se me había distraído el asunto de las ventanas, sentí que me
tocaban en la espalda muy despacito y como si me quisieran
hipnotizar. Y al darme vuelta me encontré con las ventanas en la
cara. Sentí que nos habían sepultado entre el balcón y ellas. Pensé
en saltar el balcón y sacar a Marisa de allí.
V
Una mañana estaba contentísimo porque nos habíamos casado. Pero
cuando Marisa fue a abrir un roperito de dos hojas sentí el mismo
problema de las ventanas, de la abertura que sobraba.
Una noche Marisa estaba fuera de casa. Fui a sacar algo del roperito
y en el momento de abrirlo me sentí horriblemente actor en el asunto
de las hojas. Pero lo abrí. Sin querer me quedé quieto un rato. La
cabeza también se me quedó quieta igual que las cosas que había en
el ropero, y que un vestido blanco de Marisa que parecía Marisa sin
cabeza, ni brazos, ni piernas
Felisberto Hernández
"A María Isabel G. de Hernández"
I
Yo estaba del lado de afuera del balcón. Del lado de adentro,
estaban abiertas las dos hojas de la ventana y coincidían muy
enfrente una de la otra. Marisa estaba parada con la espalda casi
tocando una de las hojas.
Pero quedó poco en esta posición porque la llamaron de adentro. Al
Marisa salirse, no sentí el vacío de ella en la ventana. Al
contrario. Sentí como que las hojas se habían estado mirando frente
a frente y que ella había estado de más. Ella había interrumpido ese
espacio simétrico lleno de una cosa fija que resultaba de mirarse
las dos hojas.
II
Al poco tiempo yo ya había descubierto lo más importante, lo más
primordial y casi lo único en el sentido de las dos hojas: las
posiciones, el placer de posiciones determinadas y el dolor de
violarlas. Las posiciones de placer eran solamente dos: cuando las
hojas estaban enfrentadas simétricamente y se miraban fijo, y cuando
estaban totalmente cerradas y estaban juntas. Si algunas veces
Marisa echaba las hojas para atrás y pasaban el límite de
enfrentarse, yo no podía dejar de tener los músculos en tensión. En
ese momento creía contribuir con mi fuerza a que se cerraran lo
suficiente hasta quedar en una de las posiciones de placer: una
frente a la otra. De lo contrario me parecía que con el tiempo se
les sumaría un odio silencioso y fijo del cual nuestra conciencia no
sospechaba el resultado.
III
Los momentos más terribles y violadores de una de las posiciones de
placer, ocurrían algunas noches al despedirnos.
Ella amagaba a cerrar las ventanas y nunca terminaba de cerrarlas.
Ignoraba esa violenta necesidad física que tenían las ventanas de
estar juntas ya, pronto, cuanto antes.
En el espacio oscuro que aún quedaba entre las hojas, calzaba justo
la cabeza de Marisa. En la cara había una cosa inconsciente e
ingenua que sonreía en la demora de despedirse. Y eso no sabía nada
de esa otra cosa dura y amenazantemente imprecisa que había en la
demora de cerrarse.
IV
Una noche estaba contentísimo porque entré a visitar a Marisa. Ella
me invitó a ir al balcón. Pero tuvimos que pasar por el espacio de
esos lacayos de ventanas. Y no se sabía qué pensar de esa insistente
etiqueta escuálida. Parecía que pensarían algo antes de nosotros
pasar y algo después de pasar. Pasamos. Al rato de estar conversando
y que se me había distraído el asunto de las ventanas, sentí que me
tocaban en la espalda muy despacito y como si me quisieran
hipnotizar. Y al darme vuelta me encontré con las ventanas en la
cara. Sentí que nos habían sepultado entre el balcón y ellas. Pensé
en saltar el balcón y sacar a Marisa de allí.
V
Una mañana estaba contentísimo porque nos habíamos casado. Pero
cuando Marisa fue a abrir un roperito de dos hojas sentí el mismo
problema de las ventanas, de la abertura que sobraba.
Una noche Marisa estaba fuera de casa. Fui a sacar algo del roperito
y en el momento de abrirlo me sentí horriblemente actor en el asunto
de las hojas. Pero lo abrí. Sin querer me quedé quieto un rato. La
cabeza también se me quedó quieta igual que las cosas que había en
el ropero, y que un vestido blanco de Marisa que parecía Marisa sin
cabeza, ni brazos, ni piernas
martes, 18 de noviembre de 2008
Mi hijo es un genio
Rafael, 12 años, yo lo parí y es un groso. Me escucha hablar por teléfono con mis amigas de mis amores frustrados y me pregunta: Má, ¿cuántos novios tuviste en tu vida? Yo siento el pinchazo de la culpa, la voz de la conciencia materna que dice que soy una puta llena de hombres (????) y que mi hijo se ha dado cuenta. Lo miro fijamente y está tan grande y tan inteligente que decido decirle la verdad (se agrandó Chacarita): "Muchos, hijo." Y él: "Eso es porque sos tan linda, ma."
Para mis amigos feministas
Algunos de mis amigos suelen ironizar sobre la cuestión de que una se vuelve feminista por resentimiento hacia los hombres, por "malas experiencias". Ja. Mirá que a mí me tocan tipos raros... ¡Pero me gustan tantos los hombres! A veces me asusto mucho, de ellos y de mi capacidad para cambiar toda mi vida porque uno me calienta, de mi fragilidad, del poco respeto que tengo por mí misma en nombre del enorme respeto que tengo por ellos. ¡Pero me gustan tanto! Y ahora que sé que puedo probarlos a gusto lo mejor que siento es muchas ganas de más.
Postales de amor
Hoy estoy re Carrie Bradsow, re Sex and the city: ¿vale la pena guardar postales, imágenes amorosas, luego de que una relación se terminó? Creo que este blog es para mí un poco eso, una bitácora de mí misma y del caleidoscopio que es mi vida. Porque me olvido de la mitad de lo que me pasa si no lo escribo, porque quiero acordarme de todo, porque las pequeñas marcas escritas que dejo aquí me reconstruyen dentro de algunos días cuando mi memoria a largo plazo (dos o tres días) empiece a hacer su falso trabajo de selección.
Mi terapeuta dice que a veces confundimos la situación con la persona: amamos una situación vivida y por eso creemos que la persona con quien la vivimos es especial. Y quizás no, quizás seamos especiales solo nosotras y nuestras pequeña situación. Sólo yo y mis adorables postales de estos últimos quince días (Que los momentos de desesperación en domingo sin mañanero intentaré mantenerlos en privado. Uy, ¿ya publiqué esto?)
Mi terapeuta dice que a veces confundimos la situación con la persona: amamos una situación vivida y por eso creemos que la persona con quien la vivimos es especial. Y quizás no, quizás seamos especiales solo nosotras y nuestras pequeña situación. Sólo yo y mis adorables postales de estos últimos quince días (Que los momentos de desesperación en domingo sin mañanero intentaré mantenerlos en privado. Uy, ¿ya publiqué esto?)
sábado, 15 de noviembre de 2008
Los tres compartimentos de las verdaderas mujeres
"¿Existe en la mujer un sentimiento más agudo que la curiosidad? ¡Oh! ¡Saber, conocer, tocar lo que se soñó! ¿Qué no haría ella por eso? Cuando su implacable curiosidad despierta, una mujer cometerá todas las locuras, todas las imprudencias, tendrá la suficiente audacia, no retrocederá ante nada. Hablo de las verdaderas mujeres, dotadas de ese triple fondo que parece, en la superficie, razonable y frío, pero cuyos tres compartimentos están llenos uno de inquietud femenina siempre agitada, otro de astucia disfrazada de buena fe -esa astucia de los devotos-, sofisticada y temeraria y, por fin, el último de una infamia encantadora, de una artificiosidad exquisita, de una deliciosa perfidia, de todas esas perversas cualidades que llevan a que los amantes tontamente crédulos se suiciden, pero que encantan a los otros."
Guy de Maupassant, en "Una aventura parisina".
Guy de Maupassant, en "Una aventura parisina".
Delmira, según Memoria del fuego III
6 de julio de 1914
Montevideo
Delmira
En esta pieza de alquiler fue citada por el hombre que había sido su marido; y queriendo tenerla, queriendo quedársela, él la amó y la mató y se mató.
Publican los diarios uruguayos la foto del cuerpo que yace tumbado junto a la cama, Delmira abatida por dos tiros de revólver, desnuda como sus poemas, las medias caídas, toda desvestida de rojo:
—Vamos más lejos en la noche, vamos...
Delmira Agustini escribía en trance. Había cantado a las fiebres del amor sin pacatos disimulos, y había sido condenada por quienes castigan en las mujeres lo que en los hombres aplauden, porque la castidad es un deber femenino y el deseo, como la razón, un privilegio masculino. En el Uruguay marchan las leyes por delante de la gente, que todavía separa el alma del cuerpo como si fueran la Bella y la Bestia. De modo que ante el cadáver de Delmira se derraman lágrimas y frases a propósito de tan sensible pérdida de las letras nacionales, pero en el fondo los dolientes suspiran con alivio: la muerta muerta está, y más vale así.
Pero, ¿muerta está? ¿No serán sombra de su voz y ecos de su cuerpo todos los amantes que en las noches del mundo ardan? ¿No le harán un lugarcito en las noches del mundo para que cante su boca desatada y dancen sus pies resplandecientes?
Montevideo
Delmira
En esta pieza de alquiler fue citada por el hombre que había sido su marido; y queriendo tenerla, queriendo quedársela, él la amó y la mató y se mató.
Publican los diarios uruguayos la foto del cuerpo que yace tumbado junto a la cama, Delmira abatida por dos tiros de revólver, desnuda como sus poemas, las medias caídas, toda desvestida de rojo:
—Vamos más lejos en la noche, vamos...
Delmira Agustini escribía en trance. Había cantado a las fiebres del amor sin pacatos disimulos, y había sido condenada por quienes castigan en las mujeres lo que en los hombres aplauden, porque la castidad es un deber femenino y el deseo, como la razón, un privilegio masculino. En el Uruguay marchan las leyes por delante de la gente, que todavía separa el alma del cuerpo como si fueran la Bella y la Bestia. De modo que ante el cadáver de Delmira se derraman lágrimas y frases a propósito de tan sensible pérdida de las letras nacionales, pero en el fondo los dolientes suspiran con alivio: la muerta muerta está, y más vale así.
Pero, ¿muerta está? ¿No serán sombra de su voz y ecos de su cuerpo todos los amantes que en las noches del mundo ardan? ¿No le harán un lugarcito en las noches del mundo para que cante su boca desatada y dancen sus pies resplandecientes?
Más de Memoria del fuego, de Eduardo Galeano
8 de noviembre de 1519
Tenochtitlán. La capital de los aztecas
--------------------------------------------------------------------------------
Mudos de hermosura, los conquistadores cabalgan por la calzada. Tenochtitlán parece arrancada de las páginas de Amadís, cosas nunca oídas, ni vistas, ni aún soñadas… El sol se alza tras los volcanes, calles, acequias, templos de altas torres, se despliega y fulgura. Una multitud sale a recibir a los invasores, en silencio y sin prisa, mientras infinitas canoas abren surcos en las aguas de cobalto.
Moctezuma llega en litera, sentado en suave piel de jaguar, bajo palio de oro, perlas y plumas verdes. Los señores del reino van barriendo el suelo que pisará.
Él da la bienvenida al dios Quetzalcóatl:
—Has venido a sentarte en tu trono —le dice—. Has venido entre nubes, entre nieblas. No te veo en sueños, no estoy soñando. A tu tierra has llegado…
Los que acompañan a Quetzalcóatl reciben guirnaldas de magnolias, rosas y girasoles, collares de flores en los cuellos, en los brazos, en los pechos: la flor del escudo y la flor del corazón, la flor del buen aroma y la muy amarilla.
Quetzalcóatl nació en Extremadura y desembarcó en tierras de América con un hatillo de ropa al hombro y un par de monedas en la bolsa. Tenía diecinueve años cuando pisó las piedras del muelle de Santo Domingo y preguntó: ¿Dónde está el oro? Ahora ha cumplido treinta y cuatro y es capitán de gran ventura. Viste armadura de hierro negro y conduce un ejército de jinetes, lanceros, ballesteros, escopeteros y perros feroces. Ha prometido a sus soldados: Yo os haré, en muy breve tiempo, los más ricos hombres de cuantos jamás han pasado a las Indias.
El emperador Moctezuma, que abre las puertas de Tenochtitlán, acabará pronto. De aquí a poco será llamado mujer de los españoles y morirá por las pedradas de su gente. El joven Cuauhtémoc ocupará su sitio. Él peleará.
Tenochtitlán. La capital de los aztecas
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Mudos de hermosura, los conquistadores cabalgan por la calzada. Tenochtitlán parece arrancada de las páginas de Amadís, cosas nunca oídas, ni vistas, ni aún soñadas… El sol se alza tras los volcanes, calles, acequias, templos de altas torres, se despliega y fulgura. Una multitud sale a recibir a los invasores, en silencio y sin prisa, mientras infinitas canoas abren surcos en las aguas de cobalto.
Moctezuma llega en litera, sentado en suave piel de jaguar, bajo palio de oro, perlas y plumas verdes. Los señores del reino van barriendo el suelo que pisará.
Él da la bienvenida al dios Quetzalcóatl:
—Has venido a sentarte en tu trono —le dice—. Has venido entre nubes, entre nieblas. No te veo en sueños, no estoy soñando. A tu tierra has llegado…
Los que acompañan a Quetzalcóatl reciben guirnaldas de magnolias, rosas y girasoles, collares de flores en los cuellos, en los brazos, en los pechos: la flor del escudo y la flor del corazón, la flor del buen aroma y la muy amarilla.
Quetzalcóatl nació en Extremadura y desembarcó en tierras de América con un hatillo de ropa al hombro y un par de monedas en la bolsa. Tenía diecinueve años cuando pisó las piedras del muelle de Santo Domingo y preguntó: ¿Dónde está el oro? Ahora ha cumplido treinta y cuatro y es capitán de gran ventura. Viste armadura de hierro negro y conduce un ejército de jinetes, lanceros, ballesteros, escopeteros y perros feroces. Ha prometido a sus soldados: Yo os haré, en muy breve tiempo, los más ricos hombres de cuantos jamás han pasado a las Indias.
El emperador Moctezuma, que abre las puertas de Tenochtitlán, acabará pronto. De aquí a poco será llamado mujer de los españoles y morirá por las pedradas de su gente. El joven Cuauhtémoc ocupará su sitio. Él peleará.
De Memoria del fuego I. Los nacimientos
La creación
La mujer y el hombre soñaban que Dios los estaba soñando.
Dios los soñaba mientras cantaba y agitaba sus maracas, envuelto en humo de tabaco, y se sentía feliz y también estremecido por la duda y el misterio.
Los indios makiritare saben que si Dios sueña con comida, fructifica y da de comer. Si Dios sueña con la vida, nace y da nacimiento.
La mujer y el hombre soñaban que en el sueño de Dios aparecía un gran huevo brillante. Dentro del huevo, ellos cantaban y bailaban y armaban mucho alboroto, porque estaban locos de ganas de nacer. Soñaban que en el sueño de Dios la alegría era más fuerte que la duda y el misterio; y Dios, soñando, los creaba, y cantando decía:
—Rompo este huevo y nace la mujer y nace el hombre. Y juntos vivirán y morirán. Pero nacerán nuevamente. Nacerán y volverán a morir y otra vez nacerán. Y nunca más dejarán de nacer, porque la muerte es mentira.
La mujer y el hombre soñaban que Dios los estaba soñando.
Dios los soñaba mientras cantaba y agitaba sus maracas, envuelto en humo de tabaco, y se sentía feliz y también estremecido por la duda y el misterio.
Los indios makiritare saben que si Dios sueña con comida, fructifica y da de comer. Si Dios sueña con la vida, nace y da nacimiento.
La mujer y el hombre soñaban que en el sueño de Dios aparecía un gran huevo brillante. Dentro del huevo, ellos cantaban y bailaban y armaban mucho alboroto, porque estaban locos de ganas de nacer. Soñaban que en el sueño de Dios la alegría era más fuerte que la duda y el misterio; y Dios, soñando, los creaba, y cantando decía:
—Rompo este huevo y nace la mujer y nace el hombre. Y juntos vivirán y morirán. Pero nacerán nuevamente. Nacerán y volverán a morir y otra vez nacerán. Y nunca más dejarán de nacer, porque la muerte es mentira.
miércoles, 12 de noviembre de 2008
Memoria del Fuego en Página 12
Empieza a salir en fascículos gratuitos el miércoles que viene.
Yo venía comprando el diario los miércoles y los domingos. Los miércoles por el fescículo sobre Economía Argentina. Ya se terminaba la colección y yo viendo si suspendía o aparecía algo nuevo e interesante. No pude llevarme mejor sorpresa: Memoria del fuego es de esos libros que adoro, que leo y releo, que no me canso de recomendar, que cada vez que agarro me parece distinto.
Hasta el año pasado tenía sólo un tomo, el 3, que había comprado haciendo mucha fuerza porque están caros y difíciles de conseguir. A primcipios de este año una alumna me regaló los tomos 2 y 1 porque yo les había pedido el 3 y el padre le consiguió toda la colección (A veces tiene sus ventajas que a tus alumnos no les guste leer).
Ahora tendré otra edición... ¡Ilustrada por Luis Felipe Noé!
Yo venía comprando el diario los miércoles y los domingos. Los miércoles por el fescículo sobre Economía Argentina. Ya se terminaba la colección y yo viendo si suspendía o aparecía algo nuevo e interesante. No pude llevarme mejor sorpresa: Memoria del fuego es de esos libros que adoro, que leo y releo, que no me canso de recomendar, que cada vez que agarro me parece distinto.
Hasta el año pasado tenía sólo un tomo, el 3, que había comprado haciendo mucha fuerza porque están caros y difíciles de conseguir. A primcipios de este año una alumna me regaló los tomos 2 y 1 porque yo les había pedido el 3 y el padre le consiguió toda la colección (A veces tiene sus ventajas que a tus alumnos no les guste leer).
Ahora tendré otra edición... ¡Ilustrada por Luis Felipe Noé!
martes, 11 de noviembre de 2008
Mi primera frambuesa
Acabo de comerme la primera frambuesa del fondo de mi casa.
¿No es maravilloso, increíble y a la vez tranquilizadoramente previsible, que el verano llegue de nuevo?
¿No es maravilloso, increíble y a la vez tranquilizadoramente previsible, que el verano llegue de nuevo?
La jardinera
"Mírenme, soy feliz entre las flores que cantan
cuando atraviesa el jardín
el viento en monopatín."
cuando atraviesa el jardín
el viento en monopatín."
Entrevista a mí en Forjadores
Entrevista a Paula Irupé Salmoiraghi Editar
Publicado
Public
lunes, 10 de noviembre de 2008
Martin Casatti (Case)
http://forjadores.net/index.php?option=com_content&task=view&id=1838&Itemid=31
Entrevista realizada por M. C. Carper.
Paula Irupé Salmoiraghi, escritora argentina que reside en Buenos Aires, ha escrito varios relatos de ciencia ficción y poemas, algunos traducidos al francés. Tiene una participación activa en el Taller Forjadores y actualmente trabaja en una novela. Dialogar con ella ha sido gratificante, sus respuestas son nutridas, claras y no dejan ningún cabo suelto.
El otro extremo
http://www.aurorabitzine.com/articulos/566.php
La cantadora
http://www.revistanm.com.ar/content/hemero.html
Encuentro y parto
http://dreamers.com/alfaeridiani/marcos/numero25.html
Leer más...
Publicado
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lunes, 10 de noviembre de 2008
Martin Casatti (Case)
http://forjadores.net/index.php?option=com_content&task=view&id=1838&Itemid=31
Entrevista realizada por M. C. Carper.
Paula Irupé Salmoiraghi, escritora argentina que reside en Buenos Aires, ha escrito varios relatos de ciencia ficción y poemas, algunos traducidos al francés. Tiene una participación activa en el Taller Forjadores y actualmente trabaja en una novela. Dialogar con ella ha sido gratificante, sus respuestas son nutridas, claras y no dejan ningún cabo suelto.
El otro extremo
http://www.aurorabitzine.com/articulos/566.php
La cantadora
http://www.revistanm.com.ar/content/hemero.html
Encuentro y parto
http://dreamers.com/alfaeridiani/marcos/numero25.html
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jueves, 6 de noviembre de 2008
Sobrevivir a la poesía
"Sólo en un muendo en el que hay grullas y caballos puedes sobre vivir a la poesía."
Cuando amo la vida me gusta la épica y el mar
Derek Walcott - Mapa del Nuevo Mundo, I, II y III
(I)
Archipiélagos
Al final de esta frase, va a empezar a llover.
Al filo de la lluvia, una vela.
La vela
perderá de vista despacio las islas;
se hundirá en la neblina la fe en los puertos
de toda una raza.
La guerra de diez años es pasado.
El cabello de Helena, una nube gris.
Troya, un blanco montón de ceniza
junto a la garúa del mar.
La garúa se tensa como cuerdas de un arpa.
Un hombre con los ojos nublados descubre la luvia
y desgrana la línea inicial de la Odisea.
(II)
La cala
Haz que resuene, oleaje: la leyenda de Isolda.
en lánguidas detonaciones de tu rompiente.
He contrabandeado en esta proa desteñida, que cruje rumbo a la costa
de arena blanca vigilada por feroces manzanillas,
un secreto
leído a la sombra de un halcón fragata.
Esta caleta es un horno.
Las hojas lanzan a las olas instantáneas señales de plata.
Lejos de la maldición del gobierno de una raza
doy vuelta estas hojas -el delito sedicioso de este libro-
para sentir sus ovillos de niebla marina cruzar mi rostro
y atrapar en la boca del viento un gusto a sal.
(III)
Grullas marinas
"Sólo en un mundo donde hay grullas y caballos",
escribió Robert Graves, "puedes sobrevivir a la poesía".
O cabras expertas en riscos. La épica
sigue al arado, la métrica al resonar del yunque;
la profecía adivina las formaciones de cigüeñas, y el temor
el arco del pescuezo del padrillo.
La llama ha abandonado el pábilo calcinado del ciprés;
la luz alcanzará a estas islas, cuando llegue su turno.
Magníficas fragatas inauguran la penumbra
que destella a través de las nerviosas colas de los caballos,
de los pedregosos campos donde pastan.
Desde el golpeado yunque del promontorio
el rocío sedimenta las estrellas.
Generoso océano
devuelve al vagabundo
desde sus sábanas de sal, atrae al pródigo
a los canales profundos de la marsopa negra.
Tuerce la rueda de su corazón y fija aquí su frente.
Trad. Mirta Rosemberg y Daniel Saimolovich
Diario de Poesía, 26
Buenos Aires, otoño de 1993
(I)
Archipiélagos
Al final de esta frase, va a empezar a llover.
Al filo de la lluvia, una vela.
La vela
perderá de vista despacio las islas;
se hundirá en la neblina la fe en los puertos
de toda una raza.
La guerra de diez años es pasado.
El cabello de Helena, una nube gris.
Troya, un blanco montón de ceniza
junto a la garúa del mar.
La garúa se tensa como cuerdas de un arpa.
Un hombre con los ojos nublados descubre la luvia
y desgrana la línea inicial de la Odisea.
(II)
La cala
Haz que resuene, oleaje: la leyenda de Isolda.
en lánguidas detonaciones de tu rompiente.
He contrabandeado en esta proa desteñida, que cruje rumbo a la costa
de arena blanca vigilada por feroces manzanillas,
un secreto
leído a la sombra de un halcón fragata.
Esta caleta es un horno.
Las hojas lanzan a las olas instantáneas señales de plata.
Lejos de la maldición del gobierno de una raza
doy vuelta estas hojas -el delito sedicioso de este libro-
para sentir sus ovillos de niebla marina cruzar mi rostro
y atrapar en la boca del viento un gusto a sal.
(III)
Grullas marinas
"Sólo en un mundo donde hay grullas y caballos",
escribió Robert Graves, "puedes sobrevivir a la poesía".
O cabras expertas en riscos. La épica
sigue al arado, la métrica al resonar del yunque;
la profecía adivina las formaciones de cigüeñas, y el temor
el arco del pescuezo del padrillo.
La llama ha abandonado el pábilo calcinado del ciprés;
la luz alcanzará a estas islas, cuando llegue su turno.
Magníficas fragatas inauguran la penumbra
que destella a través de las nerviosas colas de los caballos,
de los pedregosos campos donde pastan.
Desde el golpeado yunque del promontorio
el rocío sedimenta las estrellas.
Generoso océano
devuelve al vagabundo
desde sus sábanas de sal, atrae al pródigo
a los canales profundos de la marsopa negra.
Tuerce la rueda de su corazón y fija aquí su frente.
Trad. Mirta Rosemberg y Daniel Saimolovich
Diario de Poesía, 26
Buenos Aires, otoño de 1993
Un año sin mi mamá
Ma: Estoy contenta, estoy estudiando, está bueno, el año que viene voy estar en la Facultad de Filosofía y Letras como quería a los 17. Me acuerdo cuando me dijiste que no tirara todo a la mierda cuando te dije que ya no quería seguir en la Universidad de Morón. No era mi momento para estar en esas aulas, no era mi momento para explicarte lo que quería.
Soy algo lenta: más de 20 años después quizás haga las cosas mejor.
Te extraño, ma. Me gustaría que me vieras contenta... Nosotras que nos entendíamos tan poco y quizás nos entendíamos tanto. Estoy tan distinta de hace un año...
Soy algo lenta: más de 20 años después quizás haga las cosas mejor.
Te extraño, ma. Me gustaría que me vieras contenta... Nosotras que nos entendíamos tan poco y quizás nos entendíamos tanto. Estoy tan distinta de hace un año...
3 segundos parciales 3
Se vienen: Pensamiento Científico este sábado, Sociología el jueves y Sociedad y Estado el sábado que viene.
Ya sé que tengo prohibido mariconear que después apruebo todo, pero no estoy hoy en maricona sino en desbordada: me sale el entusiasmo por las orejas, la adrenalina de vivir la vida, de estar haciendo cosas que siempre quise para mí.
Ya sé que tengo prohibido mariconear que después apruebo todo, pero no estoy hoy en maricona sino en desbordada: me sale el entusiasmo por las orejas, la adrenalina de vivir la vida, de estar haciendo cosas que siempre quise para mí.
miércoles, 5 de noviembre de 2008
En fila
Roberto Juarroz - Un poema de Poesía vertical, II - 1983/1993
Estamos en fila.
Nadie sabe para qué.
Debe ser para la muerte.
La vida no es cuestión de formar fila.
O tal vez para la historia o sus flacos sucedáneos,
que tampoco tienen mucho que ver con la vida.
Estamos en fila.
Y la fila apenas se mueve.
Algunos tratan de hacer trampa
y adelantarse cuando creen
que nadie los observa.
Otros, en cambio,
tratan de correrse hacia atrás.
No ha habido ninguna orden.
No es tampoco un problema topográfico,
fisiológico o estratégico.
Estamos en fila
como una lineal concentración
de juncos aturdidos.
Y está vedado,
no sabemos por quién,
tirarse a la vera del camino.
Sólo queda escapar alguna noche
y arrojarse como un dios contra las sombras,
corriendo el riesgo de caer en otra fila.
Porque también los dioses,
por lo menos los pocos que quedaban,
han terminado al fin por formar fila.
Tomado de Roberto Juarroz, Poesía Vertical Vol. II 1983/1993
Buenos Aires, Editorial Losada
Estamos en fila.
Nadie sabe para qué.
Debe ser para la muerte.
La vida no es cuestión de formar fila.
O tal vez para la historia o sus flacos sucedáneos,
que tampoco tienen mucho que ver con la vida.
Estamos en fila.
Y la fila apenas se mueve.
Algunos tratan de hacer trampa
y adelantarse cuando creen
que nadie los observa.
Otros, en cambio,
tratan de correrse hacia atrás.
No ha habido ninguna orden.
No es tampoco un problema topográfico,
fisiológico o estratégico.
Estamos en fila
como una lineal concentración
de juncos aturdidos.
Y está vedado,
no sabemos por quién,
tirarse a la vera del camino.
Sólo queda escapar alguna noche
y arrojarse como un dios contra las sombras,
corriendo el riesgo de caer en otra fila.
Porque también los dioses,
por lo menos los pocos que quedaban,
han terminado al fin por formar fila.
Tomado de Roberto Juarroz, Poesía Vertical Vol. II 1983/1993
Buenos Aires, Editorial Losada
lunes, 3 de noviembre de 2008
Cuatro hornallas
Es bien conocido el chiste de que tenemos cuatro neuronas: una para cada hornalla. Yo siempre digo que tengo cinco (y a mucha honra y todas en buen funcionamiento) porque tengo el lavarropas pegado a la cocina.
Pero el domingo a la mañana no pude prender la cocina de mi chico y él se levantó y lo hizo por mí. Que cada quien saque sus propias conclusiones y mis agradecidos besos a quien me enciende la cocina.
Pero el domingo a la mañana no pude prender la cocina de mi chico y él se levantó y lo hizo por mí. Que cada quien saque sus propias conclusiones y mis agradecidos besos a quien me enciende la cocina.
Curso de Formación para hombres
No se olviden de inscribir al que lo necesite
CURSO DE FORMACIÓN PARA HOMBRES
(COMIENZA EL 17 DE OCTUBRE DE 2008. VACANTES LIMITADAS)
SEDE: INSTITUTO DE FORMACIÓN HUMANA EN DEFENSA DE LA BUENA CONVIVENCIA.
Objetivo pedagógico: Curso de formación que permite a los hombres desarrollar esa parte del cuerpo de la que ignoran su existencia, es decir, EL CEREBRO.
Los costos los pagarán sus adorables mujeres agradecidas, una vez aprobado cada módulo.
* MÓDULO 1: CURSO PROPEDÉUTICO OBLIGATORIO
1. Cómo aprender a vivir sin su madre (2000 horas).
2. 'Mi mujer NO es mi madre, NI es la criada' (3000 horas).
* MÓDULO 2: Vida de a dos.
1. Cómo tener hijos sin volverse celoso (150 horas).
2. Cómo superar el síndrome de pertenencia sobre el control remoto (550 horas).
3. Técnicas para NO mear fuera del inodoro (300 horas). OBLIGATORI0. Ejercicios prácticos en DVD.
1. Cómo entender que los zapatos nunca van solos hasta al closet (800 horas)
2. Cómo llegar hasta el canasto de la ropa sucia sin perderse (500 horas).
3. Cómo sobrevivir a un simple resfriado sin agonizar. (100 Horas)
* MÓDULO 3: TIEMPO LIBRE
1. Cómo planchar una camisa en menos de dos horas (ejercicios prácticos).
2. Cómo digerir cerveza, gaseosa ó cualquier otra bebida sin eructar en la mesa (ejercicios prácticos, con un experto gastroenterólogo como invitado).
* MÓDULO 4: Curso de Cocina
- Nivel 1 (principiantes): Los electrodomésticos: ON= encendido, OFF= apagado.
- Nivel 2 (avanzado): Mi primera sopa instantánea sin quemar la casa. Ejercicios prácticos: Hervir el agua.
CURSO INTENSIVO:POR RAZONES DE DIFICULTAD Y DE ENTENDIMIENTO DE LOS TEMAS, EL CUPO ES DE MAXIMO DE 8 PARTICIPANTES.
TEMA 1: Último descubrimiento científico: Cocinar y tirar la basura NO provoca impotencia ni cuadriplejia (prácticas en laboratorio).
TEMA 2: Cómo bajar la tapa del inodoro paso a paso (Clase Teórica-práctica, con repaso durante una semana).
TEMA 3: El rollo de papel higiénico: Leyenda ó realidad .- ¿ El papel higiénico nace empotrado en la pared, al lado del inodoro?. 'Cómo cambiar el Tubo vacío'. (Teleconferencia con la Universidad de Harvard).
TEMA 5: Por qué NO es un delito REGALAR FLORES a su pareja aunque lleve muchos años con ella.
TEMA 6: Uno y la electricidad: Ventajas económicas de contactar a un técnico competente para las reparaciones, aún para las más básicas.
TEMA 7: Rompiendo el mito: Los hombres que conducen pueden pedir información si se pierden, sin correr el riesgo de parecer impotentes. (IMPACTANTES TESTIMONIOS).
TEMA 8: No es necesario agitar las sábanas después de haber emitido gases intestinales (ejercicios de reflexión).
TEMA 9: La plancha II: Ubicación en el armario después de usarlA.
TEMA 10: Los detergentes: Dosificación, consumo, utilización... Prácticas para evitar daños irreparables a la casa.
TEMA 11: La lavadora de ropa: Ese gran misterio del hogar.
TEMA 12: Diferencias fundamentales entre el cesto de la ropa sucia el colgador del baño y el piso (Ejercicios en laboratorios con musicoterapia).
TEMA 13: El hombre en el asiento del acompañante: Es posible no hablar ó agitarse convulsivamente mientras ella conduce y/o se estaciona (Ejercicios con Yoga).
TEMA 14: La taza ó vasos del desayuno, comida ó cena: ¿Los utencilios se desplazan solos hasta el fregadero? Ejercicios dirigidos por David Copperfield. POR ARTE DE MAGIA.
TEMA 15: Analizar a profundidad las causas anatómicas, fisiológicas y/o psicológicas que no le permiten al hombre secar el baño después de ducharse.
ENVÍA ESTE E-MAIL A MUJERES INTELIGENTES QUE NECESITEN UNA BUENA SONRISA Y A LOS HOMBRES QUE PIENSES QUE PUEDAN SOPORTARLO
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(COMIENZA EL 17 DE OCTUBRE DE 2008. VACANTES LIMITADAS)
SEDE: INSTITUTO DE FORMACIÓN HUMANA EN DEFENSA DE LA BUENA CONVIVENCIA.
Objetivo pedagógico: Curso de formación que permite a los hombres desarrollar esa parte del cuerpo de la que ignoran su existencia, es decir, EL CEREBRO.
Los costos los pagarán sus adorables mujeres agradecidas, una vez aprobado cada módulo.
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1. Cómo aprender a vivir sin su madre (2000 horas).
2. 'Mi mujer NO es mi madre, NI es la criada' (3000 horas).
* MÓDULO 2: Vida de a dos.
1. Cómo tener hijos sin volverse celoso (150 horas).
2. Cómo superar el síndrome de pertenencia sobre el control remoto (550 horas).
3. Técnicas para NO mear fuera del inodoro (300 horas). OBLIGATORI0. Ejercicios prácticos en DVD.
1. Cómo entender que los zapatos nunca van solos hasta al closet (800 horas)
2. Cómo llegar hasta el canasto de la ropa sucia sin perderse (500 horas).
3. Cómo sobrevivir a un simple resfriado sin agonizar. (100 Horas)
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1. Cómo planchar una camisa en menos de dos horas (ejercicios prácticos).
2. Cómo digerir cerveza, gaseosa ó cualquier otra bebida sin eructar en la mesa (ejercicios prácticos, con un experto gastroenterólogo como invitado).
* MÓDULO 4: Curso de Cocina
- Nivel 1 (principiantes): Los electrodomésticos: ON= encendido, OFF= apagado.
- Nivel 2 (avanzado): Mi primera sopa instantánea sin quemar la casa. Ejercicios prácticos: Hervir el agua.
CURSO INTENSIVO:POR RAZONES DE DIFICULTAD Y DE ENTENDIMIENTO DE LOS TEMAS, EL CUPO ES DE MAXIMO DE 8 PARTICIPANTES.
TEMA 1: Último descubrimiento científico: Cocinar y tirar la basura NO provoca impotencia ni cuadriplejia (prácticas en laboratorio).
TEMA 2: Cómo bajar la tapa del inodoro paso a paso (Clase Teórica-práctica, con repaso durante una semana).
TEMA 3: El rollo de papel higiénico: Leyenda ó realidad .- ¿ El papel higiénico nace empotrado en la pared, al lado del inodoro?. 'Cómo cambiar el Tubo vacío'. (Teleconferencia con la Universidad de Harvard).
TEMA 5: Por qué NO es un delito REGALAR FLORES a su pareja aunque lleve muchos años con ella.
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TEMA 8: No es necesario agitar las sábanas después de haber emitido gases intestinales (ejercicios de reflexión).
TEMA 9: La plancha II: Ubicación en el armario después de usarlA.
TEMA 10: Los detergentes: Dosificación, consumo, utilización... Prácticas para evitar daños irreparables a la casa.
TEMA 11: La lavadora de ropa: Ese gran misterio del hogar.
TEMA 12: Diferencias fundamentales entre el cesto de la ropa sucia el colgador del baño y el piso (Ejercicios en laboratorios con musicoterapia).
TEMA 13: El hombre en el asiento del acompañante: Es posible no hablar ó agitarse convulsivamente mientras ella conduce y/o se estaciona (Ejercicios con Yoga).
TEMA 14: La taza ó vasos del desayuno, comida ó cena: ¿Los utencilios se desplazan solos hasta el fregadero? Ejercicios dirigidos por David Copperfield. POR ARTE DE MAGIA.
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