(Una de las frases aportadas por mi anónima preferida)
"Un hombre hace lo que puede, una mujer hace lo que el hombre no puede". (Inés del alma mía, Isabel Allende)
sábado, 29 de marzo de 2008
Anónima
Recibí ayer uno de esos comentarios que te alegran el día durante varios días. Ella firma "anónimamente" y yo respeto su decisión. Cuando nos vemos cara a cara yo la llamo por el apellido, igual que a todos y todas las que tienen su lugar delante mío. Ambas sabemos que la comunicación real entre dos personas como nosotras supera cualquier barrera, incluso éstas.
Madres e hijas naturales
"SU BELLEZA CONTARÉ"*
–La del Irupé, má, la del Irupé.
–Pero, Paulita... ya te la conté mil veces.
–¿Y se gastó?
–No, pero...
–Dale, contámela otra vez.
–¿La de la enamorada de la luna o la de Morotí y Pitá?
–Las dos, mami, las dos.
–¿Cuál te gusta más?
–Las dos. Me gusta que haya dos diferentes. ¿Cuál es la verdadera, ma?
–No sé. ¿Verdadera cómo?
–Cuál pasó de verdad.
–No sé. Unos cuentan una y otros cuentan otra.
–Y nosotras contamos las dos. Las dos son de amor y las dos son tristes pero en la de Morotí, ella es mala.
–No es mala, es un poco vanidosa.
–¿Ser vanidosa es ser mala, ma?
–No, es querer que todos te quieran y todos te miren y todos crean que sos la mejor y la más linda porque en realidad tenés miedo de que nadie te quiera y de que nadie te mire y de que nadie vea qué linda que sos.
–Ma, ¿yo soy vanidosa?
–No, porque vos estás segura de que te queremos.
–Ah... Entonces, ¿nunca voy a poder ser un irupé?
–No sé, creo que no.
–Ma, ¿por qué no me pusiste Irupé de nombre?
–Porque no me animé, hijita, es un nombre tan raro...
–Pero es tan lindo... Debe ser tan lindo ser Irupé.
–Pero, nena, si nunca viste uno.
–Porque ustedes nunca me llevaron a ese río. Pero yo vi fotos y dibujos y me lo imagino. Mirá, mirá qué lindo cómo flota. Sí que me lo imagino, aunque esta foto es un poco chiquita, yo siento qué lindo debe ser flotar así con la panza para arriba...
–Mirar el cielo enamorada de la luna.
–Y a los pájaros y a los sapitos y a las víboras les debe encantar subirse para ir con ella por el río y todos flotan livianitos y blanditos y cerrando los ojos porque el sol está alto y se ve igual a través de los párpados.
–Y ella de quien está enamorada es de la luna y por agarrarla trepó a los árboles y a las montañas y al final la encontró en el reflejo del río.
–Menos mal que Tupá fue bueno y la transformó en irupé.
–Menos mal.
–Seguro que el agua está calentita y le acaricia la espalda y los costados y en los oídos le hace un ruidito que es como música y cambia todo el tiempo y la lleva dormida pero despierta porque no está muerta ¿no es cierto, ma? ¿no es cierto que está viva?
–Claro, la que estaba muerta era Ofelia.
–Ah, cierto, pero esa historia sí que es fea porque el príncipe no la quería y ella no quería vivir. En cambio a Irupé el río la lleva a pasear y a descubrir cosas y todos los
que se acercan al agua las ven porque son hermosas y están todas juntas, las irupés, juntas y formando una alfombra de verdes y blanco y rojo.
–Siempre te olvidás de Pitá.
–Ay, pobre Pitá, es que era muy bobo. ¿Cómo se le ocurre tirarse así al río para buscar el brazalete de Morotí?
–Es que estaba muy enamorado y hacía cualquier cosa que le pidiera Morotí.
–Yo nunca me voy a enamorar de un tonto que hace cualquier cosa.
–Hija, a veces es muy agradable que te hagan un capricho.
–Pero, ma, ¿quién te entiende? ¿No me decís siempre a mí que no sea caprichosa?
–Bueno, eso te lo digo cuando empezás con el "me comprás, me comprás", pero a veces es agradable que un hombre te dé una prueba de su amor tirándose al río.
–Yo pediría otras cosas.
–¿Qué cosas pedirías?
–Mmm, ahora no se me ocurre nada pero ya lo voy a pensar. Igual la culpa de que Pitá no saliera del río la tuvo la hechicera de las Aguas que estaba aburrida de estar criando musgo en el fondo y quería que Pitá se quedara con ella para que le buscara cosas que ella tiraba a la orilla.
–Me parece que esa parte la inventaste vos.
–Mentira, vos me contaste de la hechicera de la Aguas.
–Sí, hay versiones que hablan de la hechicera de las Aguas y de un hechicero guaraní que explicó lo que pasó cuando Pitá no volvía, pero eso de que la hechicera estaba aburrida y tapada de musgo...
–Yo me la imagino así.
–Ah.
–También me imagino que Morotí peleó con la hechicera por Pitá.
–Sí, la leyenda dice que el amor de Morotí arrepentida liberó a Pitá de las aguas y los unió a los dos en la flor del irupé.
–La cosa es cómo lo liberó, ¿con el amor? ¿cómo se libera con el amor? Seguro que la agarró a la hechicera esa de los pelos y la revolcó por todo el piso del fondo del río que debe estar lleno de barro y le dijo que Pitá la quería a ella y que no se metiera donde nadie la llamaba y que no le diera gualichos ni le dijera palabras mágicas a su novio para que se olvidara de ella.
–Puede ser.
–Seguro, ma. Seguro que Pitá se estaba ahogando y estaba medio embobado con las dos peleándose y no sabía qué hacer y Morotí sí sabía qué hacer y le dijo a la bruja "quién te dio vela en este entierro" como vos me decís cuando querés que no me meta.
–Y cuando la hechicera estuvo derrotada Morotí y Pitá subieron abrazados a la superficie y respiraron el aire fresco del amanecer y se sonrieron uno al otro porque estaban a salvo y enamorados.
–Entonces la gente de su tribu vio por primera vez un irupé, la flor tenía pétalos blancos por Morotí y rojos por Pitá. Eso les explicó el hechicero, pero a los enamorados ¿también les explicó?
–¿Quién les explicó qué?
–Lo que les había pasado. ¿Qué pensaron ellos cuando vieron que no tenían más el cuerpo de hombre y de mujer? ¿Les gustó ser una flor los dos juntos?
–Vos dijiste hace un rato que debe ser lindo ser irupé, ¿no?
–Sí, pero también debe ser lindo ser hombre y ser mujer, ¿no, ma? Porque los brazos y las piernas sirven para abrazarse y las plantas no tienen y tampoco tienen bocas para besarse y decirse te amo.
–Entonces te gusta más ser mujer que ser Irupé.
–No sé. ¿A vos?
–A mí me gusta ser mujer y tener brazos y piernas y boca y flotar en el agua cuando nado y sentirme un poco planta cuando toco la tierra del jardín y de mis macetas y planto mis gajitos y los veo brotar y florecer.
–Por eso tu nombre es tan lindo, ma. Anahí también se transformó en flor.
–¿Es un reproche?
–¿Qué es un reproche?
–Me estás echando en cara que yo me llame Anahí y no te haya puesto Irupé.
–No sé qué es echar en cara.
–Que te parece mal, egoísta de mi parte que me quedara con mi nombre de flor y no te diera nombre de flor a vos.
–No, ma, mi nombre también me gusta y el árbol en que se transformó Anahí es bien feo, tiene lindo color y la historia me encanta porque ella es valiente y canta cuando la queman pero ese ceibo no es nada bonito.
–Y bueno, hija, nadie es perfecto.
–Ma...
–Qué.
–¿Inventamos una leyenda para la vaquita de San Antonio? El nombre es horrible pero el cuerpito es tan lindo y debe ser fabuloso que todos quieran que les camines por la mano para darles buena suerte y todos sean felices al verte y pongan sus deditos de una mano a la otra para que vos pases y repartas buena suerte y tener sobre tu espaldita a lunares todas esas miradas de ilusiones y esperanzas y sueños felices y promesas. Después, cuando te cansás de las caminatas por los deditos, abrís las alas chiquitas que antes no se veían y puf, te volás. Y todos te miran irte y dicen: aaaa y esperan que vuelvas pronto. Dale ¿inventamos una leyenda? ¿Podemos nosotras inventar una?
–Podemos.
–Dale. Y después de que la inventemos se la contamos a todos y que todos se la cuenten a sus hijas y a sus hijos y así para siempre. ¿Dale,ma?
–Dale, hi.
* Verso de la versión en octosílabos de Franklin Rúveda de la Leyenda del Irupé.
–La del Irupé, má, la del Irupé.
–Pero, Paulita... ya te la conté mil veces.
–¿Y se gastó?
–No, pero...
–Dale, contámela otra vez.
–¿La de la enamorada de la luna o la de Morotí y Pitá?
–Las dos, mami, las dos.
–¿Cuál te gusta más?
–Las dos. Me gusta que haya dos diferentes. ¿Cuál es la verdadera, ma?
–No sé. ¿Verdadera cómo?
–Cuál pasó de verdad.
–No sé. Unos cuentan una y otros cuentan otra.
–Y nosotras contamos las dos. Las dos son de amor y las dos son tristes pero en la de Morotí, ella es mala.
–No es mala, es un poco vanidosa.
–¿Ser vanidosa es ser mala, ma?
–No, es querer que todos te quieran y todos te miren y todos crean que sos la mejor y la más linda porque en realidad tenés miedo de que nadie te quiera y de que nadie te mire y de que nadie vea qué linda que sos.
–Ma, ¿yo soy vanidosa?
–No, porque vos estás segura de que te queremos.
–Ah... Entonces, ¿nunca voy a poder ser un irupé?
–No sé, creo que no.
–Ma, ¿por qué no me pusiste Irupé de nombre?
–Porque no me animé, hijita, es un nombre tan raro...
–Pero es tan lindo... Debe ser tan lindo ser Irupé.
–Pero, nena, si nunca viste uno.
–Porque ustedes nunca me llevaron a ese río. Pero yo vi fotos y dibujos y me lo imagino. Mirá, mirá qué lindo cómo flota. Sí que me lo imagino, aunque esta foto es un poco chiquita, yo siento qué lindo debe ser flotar así con la panza para arriba...
–Mirar el cielo enamorada de la luna.
–Y a los pájaros y a los sapitos y a las víboras les debe encantar subirse para ir con ella por el río y todos flotan livianitos y blanditos y cerrando los ojos porque el sol está alto y se ve igual a través de los párpados.
–Y ella de quien está enamorada es de la luna y por agarrarla trepó a los árboles y a las montañas y al final la encontró en el reflejo del río.
–Menos mal que Tupá fue bueno y la transformó en irupé.
–Menos mal.
–Seguro que el agua está calentita y le acaricia la espalda y los costados y en los oídos le hace un ruidito que es como música y cambia todo el tiempo y la lleva dormida pero despierta porque no está muerta ¿no es cierto, ma? ¿no es cierto que está viva?
–Claro, la que estaba muerta era Ofelia.
–Ah, cierto, pero esa historia sí que es fea porque el príncipe no la quería y ella no quería vivir. En cambio a Irupé el río la lleva a pasear y a descubrir cosas y todos los
que se acercan al agua las ven porque son hermosas y están todas juntas, las irupés, juntas y formando una alfombra de verdes y blanco y rojo.
–Siempre te olvidás de Pitá.
–Ay, pobre Pitá, es que era muy bobo. ¿Cómo se le ocurre tirarse así al río para buscar el brazalete de Morotí?
–Es que estaba muy enamorado y hacía cualquier cosa que le pidiera Morotí.
–Yo nunca me voy a enamorar de un tonto que hace cualquier cosa.
–Hija, a veces es muy agradable que te hagan un capricho.
–Pero, ma, ¿quién te entiende? ¿No me decís siempre a mí que no sea caprichosa?
–Bueno, eso te lo digo cuando empezás con el "me comprás, me comprás", pero a veces es agradable que un hombre te dé una prueba de su amor tirándose al río.
–Yo pediría otras cosas.
–¿Qué cosas pedirías?
–Mmm, ahora no se me ocurre nada pero ya lo voy a pensar. Igual la culpa de que Pitá no saliera del río la tuvo la hechicera de las Aguas que estaba aburrida de estar criando musgo en el fondo y quería que Pitá se quedara con ella para que le buscara cosas que ella tiraba a la orilla.
–Me parece que esa parte la inventaste vos.
–Mentira, vos me contaste de la hechicera de la Aguas.
–Sí, hay versiones que hablan de la hechicera de las Aguas y de un hechicero guaraní que explicó lo que pasó cuando Pitá no volvía, pero eso de que la hechicera estaba aburrida y tapada de musgo...
–Yo me la imagino así.
–Ah.
–También me imagino que Morotí peleó con la hechicera por Pitá.
–Sí, la leyenda dice que el amor de Morotí arrepentida liberó a Pitá de las aguas y los unió a los dos en la flor del irupé.
–La cosa es cómo lo liberó, ¿con el amor? ¿cómo se libera con el amor? Seguro que la agarró a la hechicera esa de los pelos y la revolcó por todo el piso del fondo del río que debe estar lleno de barro y le dijo que Pitá la quería a ella y que no se metiera donde nadie la llamaba y que no le diera gualichos ni le dijera palabras mágicas a su novio para que se olvidara de ella.
–Puede ser.
–Seguro, ma. Seguro que Pitá se estaba ahogando y estaba medio embobado con las dos peleándose y no sabía qué hacer y Morotí sí sabía qué hacer y le dijo a la bruja "quién te dio vela en este entierro" como vos me decís cuando querés que no me meta.
–Y cuando la hechicera estuvo derrotada Morotí y Pitá subieron abrazados a la superficie y respiraron el aire fresco del amanecer y se sonrieron uno al otro porque estaban a salvo y enamorados.
–Entonces la gente de su tribu vio por primera vez un irupé, la flor tenía pétalos blancos por Morotí y rojos por Pitá. Eso les explicó el hechicero, pero a los enamorados ¿también les explicó?
–¿Quién les explicó qué?
–Lo que les había pasado. ¿Qué pensaron ellos cuando vieron que no tenían más el cuerpo de hombre y de mujer? ¿Les gustó ser una flor los dos juntos?
–Vos dijiste hace un rato que debe ser lindo ser irupé, ¿no?
–Sí, pero también debe ser lindo ser hombre y ser mujer, ¿no, ma? Porque los brazos y las piernas sirven para abrazarse y las plantas no tienen y tampoco tienen bocas para besarse y decirse te amo.
–Entonces te gusta más ser mujer que ser Irupé.
–No sé. ¿A vos?
–A mí me gusta ser mujer y tener brazos y piernas y boca y flotar en el agua cuando nado y sentirme un poco planta cuando toco la tierra del jardín y de mis macetas y planto mis gajitos y los veo brotar y florecer.
–Por eso tu nombre es tan lindo, ma. Anahí también se transformó en flor.
–¿Es un reproche?
–¿Qué es un reproche?
–Me estás echando en cara que yo me llame Anahí y no te haya puesto Irupé.
–No sé qué es echar en cara.
–Que te parece mal, egoísta de mi parte que me quedara con mi nombre de flor y no te diera nombre de flor a vos.
–No, ma, mi nombre también me gusta y el árbol en que se transformó Anahí es bien feo, tiene lindo color y la historia me encanta porque ella es valiente y canta cuando la queman pero ese ceibo no es nada bonito.
–Y bueno, hija, nadie es perfecto.
–Ma...
–Qué.
–¿Inventamos una leyenda para la vaquita de San Antonio? El nombre es horrible pero el cuerpito es tan lindo y debe ser fabuloso que todos quieran que les camines por la mano para darles buena suerte y todos sean felices al verte y pongan sus deditos de una mano a la otra para que vos pases y repartas buena suerte y tener sobre tu espaldita a lunares todas esas miradas de ilusiones y esperanzas y sueños felices y promesas. Después, cuando te cansás de las caminatas por los deditos, abrís las alas chiquitas que antes no se veían y puf, te volás. Y todos te miran irte y dicen: aaaa y esperan que vuelvas pronto. Dale ¿inventamos una leyenda? ¿Podemos nosotras inventar una?
–Podemos.
–Dale. Y después de que la inventemos se la contamos a todos y que todos se la cuenten a sus hijas y a sus hijos y así para siempre. ¿Dale,ma?
–Dale, hi.
* Verso de la versión en octosílabos de Franklin Rúveda de la Leyenda del Irupé.
jueves, 27 de marzo de 2008
Me caigo y me levanto
Y... ¿Qué le va una a hacer? Cada quien es como es y anda siempre con lo puesto. O: cada loco con su tema. O: "como decía un catalán: voy tratando de crecer y no de sentar cabeza".
La cosa es que la semana pasada me caí de culo en medio del recreo de una de mis siete escuelas. Por suerte mis estuiantes me tienen el cariño necesario como para no reirse (mucho) y preguntar cómo está, profe, mientras una ni puede nombrar la parte que le duele.
Cuatro escalones son míos: patinados con mis chatitas de suela y aterrizaje en el descansito sobre coxis, alias huesito dulce.
Lo único malo (el golpe fue leve): me dieron una semana de reposo.... ¡que coincidió con los feridos de semana santa y 24 de marzo! ¡No pego una!
La cosa es que la semana pasada me caí de culo en medio del recreo de una de mis siete escuelas. Por suerte mis estuiantes me tienen el cariño necesario como para no reirse (mucho) y preguntar cómo está, profe, mientras una ni puede nombrar la parte que le duele.
Cuatro escalones son míos: patinados con mis chatitas de suela y aterrizaje en el descansito sobre coxis, alias huesito dulce.
Lo único malo (el golpe fue leve): me dieron una semana de reposo.... ¡que coincidió con los feridos de semana santa y 24 de marzo! ¡No pego una!
lunes, 24 de marzo de 2008
Luna lunera
¿Vieron hoy la luna llena? Me suena la voz de mi abuela:
"Luna lunera cascabelera,
decile a mi chiquita por Dios que me quiera.
Dile que me muero, que tenga compasión,
dile que se apiade de mi corazón."
¿Cómo será una luna lunera? ¿Y si además es cascabelera?
"Luna lunera cascabelera,
decile a mi chiquita por Dios que me quiera.
Dile que me muero, que tenga compasión,
dile que se apiade de mi corazón."
¿Cómo será una luna lunera? ¿Y si además es cascabelera?
Hoy 24 de marzo en la Argentina
El pueblo victorioso
Está mi corazón en esta lucha.
Mi pueblo vencerá. Todos los pueblos
vencerán, uno a uno.
Estos dolores
se exprimirán como pañuelos hasta
estrujar tantas lágrimas vertidas
en socavones del desierto, en tumbas,
en escalones del martirio humano.
Pero está cerca el tiempo victorioso.
Que sirva el odio para que no tiemblen
las manos del castigo,
que la hora
llegue a su horario en el instante puro,
y el pueblo llene las calles vacías
con sus frescas y firmes dimensiones.
Aquí está mi ternura para entonces.
La conocéis. No tengo otra bandera.
Pablo Neruda, en Canto General I
Está mi corazón en esta lucha.
Mi pueblo vencerá. Todos los pueblos
vencerán, uno a uno.
Estos dolores
se exprimirán como pañuelos hasta
estrujar tantas lágrimas vertidas
en socavones del desierto, en tumbas,
en escalones del martirio humano.
Pero está cerca el tiempo victorioso.
Que sirva el odio para que no tiemblen
las manos del castigo,
que la hora
llegue a su horario en el instante puro,
y el pueblo llene las calles vacías
con sus frescas y firmes dimensiones.
Aquí está mi ternura para entonces.
La conocéis. No tengo otra bandera.
Pablo Neruda, en Canto General I
El cielo y el infierno según Ítalo Calvino
"El infierno de los vivos no es algo por venir; hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es riesgosa y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio."
Ítalo Calvino, en Las ciudades invisibles.
Ítalo Calvino, en Las ciudades invisibles.
Lost 4
¡Adicción a las series! Lost fue la primera para mí, tres temporadas y luego tres más de Los 4400 y una más de Héroes. Vuelvo ahora al inicio, ¿al inicio? Otra vez Lost volviéndome loca, queriéndome llevar hacia el DVD irracionalmente, enredando en mi mente hilos temporales, personajes y explicaciones.
Ojo, ya más de una aquí sabe que es contagioso.
Ojo, ya más de una aquí sabe que es contagioso.
El protegido
Me gustó mucho. Tenía algunos comentarios en mi mente sobre cuán sorpresiva o cuán probable o improbable podría llegar a ser la historia, pero no me influyeron demasiado. Me gustó la teoría sobre los comics y sobre los héroes y los villanos, me gustó la relación del padre con el hijo, con la esposa y su tristeza matutina. Me gustaron mucho ambos protagónicos, los actores y los personajes. Me gustaron las anécdotas internas y las demostraciones de los hechos, las aceptaciones y las negaciones de parte de los protas, me gustó.
domingo, 23 de marzo de 2008
Cuidado con las mujeres
CUIDADO CON LAS MUJERES
Que una mujer no tenga raíces (o finja no tenerlas) no es prueba suficiente, yo me fijaría en lo que come, en su forma de saludar (cierta flexibilidad en las reverencias), me acercaría para saber si le huelen a viento los suspiros, si tiene nudos como nidos en el pelo frondoso. Hábiles especies híbridas que pivotean entre dos reinos, estas supuestas mujeres se disfrazan, seducen, fingen amor, se reproducen al menor descuido.
Ana María Shua, de Botánica del caos
Que una mujer no tenga raíces (o finja no tenerlas) no es prueba suficiente, yo me fijaría en lo que come, en su forma de saludar (cierta flexibilidad en las reverencias), me acercaría para saber si le huelen a viento los suspiros, si tiene nudos como nidos en el pelo frondoso. Hábiles especies híbridas que pivotean entre dos reinos, estas supuestas mujeres se disfrazan, seducen, fingen amor, se reproducen al menor descuido.
Ana María Shua, de Botánica del caos
Laura
La Ponce fue la primera persona a la que elegí para escribir un cuento a cuatro manos en un taller virtual que compartíamos hace unos años. En ese momento se hizo la estrecha y dijo que no. La he recontra perdonado por muchas razones, tres principalmente: a saber: no me conocía en ese entonces y me dijo que sí tiempo después; cuando nos pusimos a escribir juntas salió un monstruo con dos cabezas que metamorfoseó en dos maravillosos cuentos diferentes, y, en tercer lugar, las que nos salen espectaculares a cuatro manos, incluso a seis, cada vez que nos juntamos en casas propias o ajenas, son las empanadas de carne.
sábado, 22 de marzo de 2008
Rima XVII
"Hoy la tierra y el cielo me sonríen;
Hoy llega al fondo de mi alma el sol;
Hoy la he visto... la he visto y me ha mirado...
¡Hoy creo en Dios!
Gustavo Adolfo Becquer (y mi casi fingido, casi exagerado, deseo de ser grandilocuente)
Hoy llega al fondo de mi alma el sol;
Hoy la he visto... la he visto y me ha mirado...
¡Hoy creo en Dios!
Gustavo Adolfo Becquer (y mi casi fingido, casi exagerado, deseo de ser grandilocuente)
Encarnación
Sólo una directora mujer puede conectarse de esta manera con una espectadora mujer frente al cuerpo de mujer. Mujer de 50 años y mujer de 15. La cámara baila sobre sus cuerpos y una entiende,desde mi propio cuerpo, la enorme importancia de unas sandalias, de un pareo, de un vestido de quince, de una bikini.
Mi hijo de 11 años se queda mirando el final conmigo. Dice que no entiende, intenta teorizar una estructura narrativa: "Má, ¿cómo podés mirar eso? Las pelis tienen que ser como los cuentos: presentar a los personajes y que haya un problema y se solucione." (sic, lo juro) Y yo lo miro, pienso que tiene una sobredosis de teoría literaria y que si me sale machista lo cago a patadas. (Si he hecho las cosas medianamente bien, ya comprenderás, hijo mío).
Mi hijo de 11 años se queda mirando el final conmigo. Dice que no entiende, intenta teorizar una estructura narrativa: "Má, ¿cómo podés mirar eso? Las pelis tienen que ser como los cuentos: presentar a los personajes y que haya un problema y se solucione." (sic, lo juro) Y yo lo miro, pienso que tiene una sobredosis de teoría literaria y que si me sale machista lo cago a patadas. (Si he hecho las cosas medianamente bien, ya comprenderás, hijo mío).
Grease
¡Qué mezcla de sensaciones! Me la hizo ver mi hija Magdalena que tiene 13 años y la peli es de los 50 así que me suena al "mi época" de mi mamá. Yo, en el medio, me río de la juventud extrema de Travolta y Olivia, sonrío ante los típicos conflictos adolescentes, sueño con el rock and roll y las polleras voladoras y recorro mentalmente el "largo camino, mujer" que hemos transitado (y aún pateamos duro) por encima y por debajo de tantos prejuicios de género.
Jonh Stuart Mill: el marido de la feminista
"El feminismo respeta a John Stuart Mill especialmente por su libro La sujeción de la mujer (publicado en 1869) y también por su trabajo político como diputado en la Cámara de los comunes (el Parlamento inglés). Mill no consiguió ninguna de sus iniciativas, tuvo que soportar la sorna de sus compañeros diputados e incluso en el periódico Times se escribió con ironía que Mill intentaba realizar "una granreforma social" mediante el cambio de una simple palabra cuando éste pretendió cambiar "hombre" por "persona" en la reforma electoral que se discutía en ese momento. (...)
Mill señala que el caso de la mujeres es diferente al de cualquier otra clase sometida, lo que hace muy difícil una rebelión colectiva de éstas contra los varones. La peculiaridad, según Mill, consiste en que sus amos no quieren sólo sus servicios o su obediencia, quieren además sus sentimientos: "no una esclava forzada, sino voluntaria". Para lograr este objetivo han encaminado toda la fuerza de la educación a esclavizar su espíritu:
"Así, todas las mujeres son educadas desde su niñez en la creencia de que el ideal de su caracter es absolutamente opuesto al del hombre: se les enseña a no tener iniciativa y a no conducirse según su voluntad consciente, sino a someterse y a consentir en la voluntad de los demás. Todos los principios del buen comportamiento les dicen que el deber de la mujer es vivir para los demás; y el sentimentalismo corriente, que su naturaleza así lo requiere: debe negarse por completo a sí misma y no vivir más que para sus afectos". (De Miguel, Ana. Desconstruyendo la ideología patriarcal)
Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B. Barcelona. 2005
Mill señala que el caso de la mujeres es diferente al de cualquier otra clase sometida, lo que hace muy difícil una rebelión colectiva de éstas contra los varones. La peculiaridad, según Mill, consiste en que sus amos no quieren sólo sus servicios o su obediencia, quieren además sus sentimientos: "no una esclava forzada, sino voluntaria". Para lograr este objetivo han encaminado toda la fuerza de la educación a esclavizar su espíritu:
"Así, todas las mujeres son educadas desde su niñez en la creencia de que el ideal de su caracter es absolutamente opuesto al del hombre: se les enseña a no tener iniciativa y a no conducirse según su voluntad consciente, sino a someterse y a consentir en la voluntad de los demás. Todos los principios del buen comportamiento les dicen que el deber de la mujer es vivir para los demás; y el sentimentalismo corriente, que su naturaleza así lo requiere: debe negarse por completo a sí misma y no vivir más que para sus afectos". (De Miguel, Ana. Desconstruyendo la ideología patriarcal)
Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B. Barcelona. 2005
viernes, 21 de marzo de 2008
Stella Maris
Justo hoy, justo hoy (que ya les dije como andaba, ¿o no les dije?) se me aparece un hada madrina: alguien que llegó a este blog navegando, flotando (me la imagino) sobre aguas fluviales más que montando olas. Le pregunto cómo me ha encontrado y me dice:
"Hola poetisa: La vida tienes estás sorpresas, (JUSTO HOY 21 DE MARZO, día de la POESÍA!) estaba buscando poemas sobre los vegetales, ya que tengo varios poemas referente a árboles : higueras, jacarandá, tipa, y quería hacer un poema sobre el irupé y fue así que encontré tu página."
"Hola poetisa: La vida tienes estás sorpresas, (JUSTO HOY 21 DE MARZO, día de la POESÍA!) estaba buscando poemas sobre los vegetales, ya que tengo varios poemas referente a árboles : higueras, jacarandá, tipa, y quería hacer un poema sobre el irupé y fue así que encontré tu página."
A la Poesía
FIDELIDAD I
Durante un tiempo la poesía no corrió por sus manos, no llegó a la palabra, no salpicó los papeles que se extendían a su alrededor.
Se olvidó del oficio de servir a la poesía.
Sólo del oficio.
Olvidó algunas costumbres, algunos ritos, algunos trabajos, algunas formas externas.
Fue durante ese tiempo cuando supo que era poeta.
FIDELIDAD II
Durante meses no contestó las cartas que recibía, ni leyó los poemas que le enviaban los amigos ni terminó el libro que apenas tocaba por las noches.
Cuando un día retomó la birome, la revista, el sobre, el libro, la avidez era enorme y el reencuentro, una fiesta.
FIDELIDAD III
Levantó a su hijo, calentó el guiso, escurrió la rejilla en la pileta.
Sobre el escritorio la estaba esperando Ella.
-Es inútil que te quedes ahí -le dijo. Y con el plumero la desparramó por toda la casa.
Durante un tiempo la poesía no corrió por sus manos, no llegó a la palabra, no salpicó los papeles que se extendían a su alrededor.
Se olvidó del oficio de servir a la poesía.
Sólo del oficio.
Olvidó algunas costumbres, algunos ritos, algunos trabajos, algunas formas externas.
Fue durante ese tiempo cuando supo que era poeta.
FIDELIDAD II
Durante meses no contestó las cartas que recibía, ni leyó los poemas que le enviaban los amigos ni terminó el libro que apenas tocaba por las noches.
Cuando un día retomó la birome, la revista, el sobre, el libro, la avidez era enorme y el reencuentro, una fiesta.
FIDELIDAD III
Levantó a su hijo, calentó el guiso, escurrió la rejilla en la pileta.
Sobre el escritorio la estaba esperando Ella.
-Es inútil que te quedes ahí -le dijo. Y con el plumero la desparramó por toda la casa.
Otoño
Odio el otoño. Porque termina el verano. Aunque para mí el otoño empieza con el comienzo de clases. Todo marzo para mí es un gran lunes. Con el bajón de las hojas amarillas y la rutina de las escuelas. Con la alegría de los palos borrachos llenos de flores rosadas y mis hijos, hija y estudiantes haciéndome ruido de papeles alrededor.
¿Odio el otoño?
¿Odio el otoño?
Día mundial de la Poesía
Hoy, 21 de marzo, era, hasta hace un rato, el día del cumple de mi mamá y el comienzo del otoño. Gracias a una nueva amiga, Stella Maris, me he enterado de que además es el Día Mundial de la Poesía.
¿No son las coincidencias de la vida maravillosamente bellas y deslumbradoramente justas? ¿Hay tristeza más bella que la de extrañar tanto a mi mamá y escuchar la lluvia detrás mío y las hojas sacudidas por el viento en el día de la Poesía?
Muchos poemas me han sostenido en miles de momentos de mi vida, muchos poemas le han dado un sentido mágico a cosas a las que yo sola, sin poesía, no podía encontrarles sentido. El día de hoy es una prueba más de eso.
Aquí pego la noticia:
Cada 21 de marzo se celebra el Día Mundial de la Poesía. Esta conmemoración fue impulsada por la UNESCO en el año 2000 con el objetivo de reconocer las actividades poéticas que se realizan en los diferentes países y promover la poesía como una forma de cultura esencial.
Desde esta organización se considera que el mundo contemporáneo tiene necesidades, en el terreno de la estética, que la poesía puede cubrir siempre y cuando se reconozca su papel social.
Por este motivo, era necesario crear un día específico que sirviera para mostrar la importancia de la poesía a la opinión pública. El Día de la Poesía es el marco en el que se efectúan las acciones para sostener este género literario, se valoran los esfuerzos de los pequeños editores que intentan entrar en el mercado y se fomenta la lectura y el conocimiento de la poesía.
¿No son las coincidencias de la vida maravillosamente bellas y deslumbradoramente justas? ¿Hay tristeza más bella que la de extrañar tanto a mi mamá y escuchar la lluvia detrás mío y las hojas sacudidas por el viento en el día de la Poesía?
Muchos poemas me han sostenido en miles de momentos de mi vida, muchos poemas le han dado un sentido mágico a cosas a las que yo sola, sin poesía, no podía encontrarles sentido. El día de hoy es una prueba más de eso.
Aquí pego la noticia:
Cada 21 de marzo se celebra el Día Mundial de la Poesía. Esta conmemoración fue impulsada por la UNESCO en el año 2000 con el objetivo de reconocer las actividades poéticas que se realizan en los diferentes países y promover la poesía como una forma de cultura esencial.
Desde esta organización se considera que el mundo contemporáneo tiene necesidades, en el terreno de la estética, que la poesía puede cubrir siempre y cuando se reconozca su papel social.
Por este motivo, era necesario crear un día específico que sirviera para mostrar la importancia de la poesía a la opinión pública. El Día de la Poesía es el marco en el que se efectúan las acciones para sostener este género literario, se valoran los esfuerzos de los pequeños editores que intentan entrar en el mercado y se fomenta la lectura y el conocimiento de la poesía.
Mi mamá
Hoy mi vieja cumpliría 64 años, pero se murió en noviembre. Igual hacía ya unos años que no decía la edad, que se había quedado en los 59. Mis hermanos, hermanas y yo igual le regalábamos cosas e íbamos a su casa a que sople las velitas. Hoy no hay torta y en vez de llevar cosas a su casa, fui y me traje libros suyos que ahora son míos y mi colección de novelas de la adolescencia que ella había comprado para todos sus hijos e hijas pero quería regalarle a la señora que limpia. Me acuerdo que me lo dijo con su tono desafiante de siempre, chucéandome con que tengo la casa llena de papeles y que para qué quiero más. Le dije que eran mi herencia, que mis libros son lo mejor que tengo, que la literatura es lo mejor que ella me dio. Y esa conversación fue una de las últimas (en vida, que después de muerta sigo hablando con ella en sueños) conversaciones que tuvimos.
martes, 18 de marzo de 2008
Poemas vegetales
Marosa di Giorgio - Arbol de magnolias
Árbol de magnolias,
te conocí el día primero de mi infancia,
a lo lejos te confundes con la abuela,
de cerca, eres el aparador
de donde ella sacaba el almíbar y las tazas.
De ti bajaron los ladrones;
Melchor, Gaspar y Baltasar;
de ti bajaban los pastores y los gatos;
los pastores, enamorados como gatos,
los gatos, serios como hombres, con sus bigotes y sus ojos de enamorados
Esclava negra sosteniendo criaturitas, inmóviles, nacaradas.
Virgen María de velo negro,
de velo blanco, allá en el patio.
Eres la abuela, eres mamá, eres Marosa, todo eres,
con tueternajuventud, tu vejez eterna,
niña de Comunión, niña de novia,
niña de muerte.
De ti sacaban las estrellas como tazas,l
as tazas como estrellas.
Estuvo oculto en tus ramos el Libro del Destino.
Te has quedado lejos, te has ido lejos.
Pero, voy retrocediendo hacia ti,
voy avanzando hacia ti.
Te veré en el cielo.
No puede ser la eternidad sin ti.
(En Los papeles salvajes, 1991)
Árbol de magnolias,
te conocí el día primero de mi infancia,
a lo lejos te confundes con la abuela,
de cerca, eres el aparador
de donde ella sacaba el almíbar y las tazas.
De ti bajaron los ladrones;
Melchor, Gaspar y Baltasar;
de ti bajaban los pastores y los gatos;
los pastores, enamorados como gatos,
los gatos, serios como hombres, con sus bigotes y sus ojos de enamorados
Esclava negra sosteniendo criaturitas, inmóviles, nacaradas.
Virgen María de velo negro,
de velo blanco, allá en el patio.
Eres la abuela, eres mamá, eres Marosa, todo eres,
con tueternajuventud, tu vejez eterna,
niña de Comunión, niña de novia,
niña de muerte.
De ti sacaban las estrellas como tazas,l
as tazas como estrellas.
Estuvo oculto en tus ramos el Libro del Destino.
Te has quedado lejos, te has ido lejos.
Pero, voy retrocediendo hacia ti,
voy avanzando hacia ti.
Te veré en el cielo.
No puede ser la eternidad sin ti.
(En Los papeles salvajes, 1991)
Amores entre guardián y casuarina
"Plaza pública. Guardián enamorado de casuarina (secretamente, incluso para sí mismo). Recorte del presupuesto municipal. Guardián trasladado a tareas de oficina. Casuarina languidece. Guardián languidece. Patéticos encuentros nocturnos. Con el correr de los días, casuarina transformada en palo borracho. Murmuraciones en el barrio. Una noche, trágico parto prematuro: vástago discretamente enterrado. Previsible crecimiento in situ de una planta desclasada y rebelde que se niega a permanecer atada a sus raíces, pero tampoco quiere estudiar y bebe desordenadamente cerveza sentada en el cordón de la vereda."
ANA MARÍA SHUA, de Botánica del caos
ANA MARÍA SHUA, de Botánica del caos
Ana María Shua
Escritora necesaria si las hay. Escritora de las que amo porque las amo y me niego a dar razones literarias para eso. Botánica del caos y La sueñera son colecciones de microficciones. Me encantan, me descolocan, me iluminan el mundo, me revelan y me rebelan: universos, vidas, entusiasmos, tristezas, maravillas.
Omarcito
Conocí a Omarcito en una de las Tertulias de Ciencia-ficción que se organizan en Bs As los primeros viernes de cada mes. ¿Cuántas veces lo habré visto en mi vida desde entonces? ¿Tres, cuatro? Quizás, pero él es de esa gente que te cae bien de entrada y con la que sentís que la comunicación avanza sin obstáculos.
Bueno, en realidad, puedo decir esto porque soy una chica muy poco rencorosa, ¿no, mi amigo?
Bueno, en realidad, puedo decir esto porque soy una chica muy poco rencorosa, ¿no, mi amigo?
lunes, 17 de marzo de 2008
Las sufragistas
"Al movimiento sufragista (feministas por el voto femenino en EEUU) le debe la política democrática, al menos, dos grandes aportaciones -explica Valcárcel-. Una es la palabra solidaridad. Otra, los métodos de lucha cívica actuales. La palabra solidaridad fue elegida para sustituir a fraternidad, que en realidad significaba hermano varón, lo que tenía demasiadas connotaciones masculinas. La otra es más importante. El sufragismo se vio obligado a intervenir en política desde afuera, llamando la atención sobre su causa y con vocación de no violencia. Así que tuvo que ensayar y probar nuevas formas de protesta. Y acertó. El sufragismo se inventó las manifestaciones, la interrupción de oradores mediante preguntas sistemáticas, la huelga de hambre, el autoencadenamiento, la tirada de panfletos reivindicativos... Todos éstos fueron sus métodos habituales. El sufragismo innovó las formas de agitación e inventó la lucha pacífica que luego siguieron los movimientos en pro de los Derechos Civiles."
Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B Barcelona. 2005
Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B Barcelona. 2005
sábado, 15 de marzo de 2008
El amor en los tiempos del cólera
¡Qué linda la peli! ¡Qué maravilloso el libro que retomo apenas apagada la tele! ¡Qué bueno que existan Fermina Daza y Florentino Ariza, García Marquez y el realismo mágico, los loros que se trepan caprichosos a los árboles y los viajes en barcos de paletas de madera atravesando los ríos caribeños! ¡Qué bueno que cante Shakira para consolarme del sonido desubicado de la lengua inglesa en boca de gentes latinoamericanas!
Soy
Yo soy lo que soy
no tengo que dar excusas por eso.
A nadie hago mal
el sol sale igual
para mí y para ellos.
Tenemos una sola vida sin retorno,
¿por qué no vivir como de verdad somos?
Paren de censurar:
hoy quiero gritar:
soy lo que soy.
no tengo que dar excusas por eso.
A nadie hago mal
el sol sale igual
para mí y para ellos.
Tenemos una sola vida sin retorno,
¿por qué no vivir como de verdad somos?
Paren de censurar:
hoy quiero gritar:
soy lo que soy.
Traiciones
"Como les había ocurrido a las francesas durante la Revolución 1789, las sufragistas también fueron traicionadas. Después de todo su trabajo en contra de la esclavitud, la recompensa fue que en 1866 el Partido Republicano, al presentar la Decimocuarta Enmienda a la Constitución que por fin concedía el voto a los esclavos, negaba explícitamente el voto a las mujeres. Pero aún sufrieron otra traición. Más dolorosa si cabe. Ni siquiera el movimiento antiesclavista quiso apoyar el voto para las mujeres, temeroso de perder el privilegio que acababa de conseguir."
(Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B Barcelona.2005)
(Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B Barcelona.2005)
miércoles, 12 de marzo de 2008
Memorandum
Memorándum
Uno llegar e incorporarse el día
Dos respirar para subir la cuesta
Tres no jugarse en una sola apuesta
Cuatro escapar de la melancolía
Cinco aprender la nueva geografía
Seis no quedarse nunca sin la siesta
Siete el futuro no será una fiesta
Y ocho no amilanarse todavía
Nueve vaya a saber quién es el fuerte
Diez no dejar que la paciencia ceda
Once cuidarse de la buena suerte
Doce guardar la última moneda
Trece no tutearse con la muerte
Catorce disfrutar mientras se pueda.
Mario Benedetti
Uno llegar e incorporarse el día
Dos respirar para subir la cuesta
Tres no jugarse en una sola apuesta
Cuatro escapar de la melancolía
Cinco aprender la nueva geografía
Seis no quedarse nunca sin la siesta
Siete el futuro no será una fiesta
Y ocho no amilanarse todavía
Nueve vaya a saber quién es el fuerte
Diez no dejar que la paciencia ceda
Once cuidarse de la buena suerte
Doce guardar la última moneda
Trece no tutearse con la muerte
Catorce disfrutar mientras se pueda.
Mario Benedetti
La aldea
Muy buena. No es de terror como quieren verdérnosla. Pero habla del miedo. Del miedo como límite, como barrera para no conocer más allá del lugar donde una nació; del miedo como resultado de la crianza en el miedo, como estrategia de los padres y madres, de los viejos, para encerrar a los jóvenes; del miedo que puede sobrepasarse, del que una puede sobreponerse aunque camine ciega en medio del bosque.
Muy bueno, aparte, lo del color malo y el color bueno. Muy buena.
Muy bueno, aparte, lo del color malo y el color bueno. Muy buena.
domingo, 9 de marzo de 2008
Crónicas marcianas III
No me consuela la esperancita final. Se extraña el episodio del cohete de los negros y Usher II. Muy bueno el episodio del marciano que debe cumplir expectativas ajenas. Duele que los marcianos finales sólo sean cuatro y no tengan antenitas.
Crónicas marcianas II
¡Qué tristeza! ¡Qué verguenza! De ser humano, consumista, depredador,colonizador, lanzador de bombas, destructor de Marte y su civilización, de La Tierra y la suya.
8 de marzo
No sé si es bueno o es malo que exista un día de la mujer. Me hacen ruido lo de "un día" y lo de "mujer" en singular. Se ha dicho que se asemeja al día del animal o del bombero, que no hay un día del hombre, que no sería necesario este 8 de marzo si no hubiera sucedido aquello que les sucedió aquel 8 de marzo a las obreras textiles. Pero todo aquello pasó y todo esto sigue pasando. Así es que existe el tal día de la mujer y, sin ánimo de "festejarlo" sonriendo publicitariamente, tenemos aquí un poema que me ha llegado vía mail (se extraña que no tengo autoría).
Ocho de marzo
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche
y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos testimonios
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy.
Cuándo nos corresponde el jardín del que nos expulsaron.
Ocho de marzo
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche
y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos testimonios
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy.
Cuándo nos corresponde el jardín del que nos expulsaron.
viernes, 7 de marzo de 2008
Ro
Otro compañero de Forjadores y Pórtico, gente necesaria si las hay. Rodrigo, el librólogo rolístico o el librólogo vampírico, ha sido mi guía espiritual a la hora de escribir mi cuento "Dame, mi amor, la eternidad" (uno de vampiros) y de introducirme en el mundo de los juegos de rol.
¡Qué placer sumarlo entre los lectores de este blog!
¡Qué placer sumarlo entre los lectores de este blog!
miércoles, 5 de marzo de 2008
Esclavitudes
"A las mujeres estadounidenses del siglo XIX no las sacaron de casa sus propios problemas, sino una injusticia que se desarrollaba a su alrededor y que, por lo visto, percibían mejor que su propia realidad: la esclavitud. Las mujeres, que habían luchado junto a los hombres por la independencia de su país, hasta entonces una colonia inglesa, se organizaron para terminar con la situación de los esclavos. Esta actividad les aportó experiencia en la lucha civil, en la oratoria, en los asuntos políticos y sociales, y, por otro lado, les sirvió de "linterna" para ver como la opresión de los esclavos era muy similar a su propia opresión. Las hermanas Sarah y Angelina Grimké, nacidas en una familia propietaria de esclavos de Carolina del Sur, fueron de las primeras activistas en el movimiento de abolición de la esclavitud que luego aplicaron su crítica social a la condición de la mujer.
Como anécdota -o quizá no por casualidad-, la primera novela antiesclavista del continente americano es una obra de Harriet Beecher Stowe, escritora estadounidense que en 1851 publica por entregas la conocida La cabaña del tío Tom."
(Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B. Barcelona. 2005)
Como anécdota -o quizá no por casualidad-, la primera novela antiesclavista del continente americano es una obra de Harriet Beecher Stowe, escritora estadounidense que en 1851 publica por entregas la conocida La cabaña del tío Tom."
(Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B. Barcelona. 2005)
Crónicas marcianas I
Reciín vi el primer CD que abarca las tres expediciones iniciales a Marte. Versión 1979. Se nota: la nave espacial es mi tacho de basura atado al de mi vecina, el arma de los marcianos es un paraguas pintado con aerosol plateado. Pero ¿a quién le importan las naves y las armas? La historia respeta las narraciones de Bradbury en argumento y en filosofía. Me gusta la sensación de extrañamiento que me causa: ¿será intencionalidad del director, sólo el efecto del "envejecimiento" de la peli o que me estoy transformando en una extraña para algunas cosas de este mundo?
Desencuentros
DESENCUENTROS
Paula Irupé Salmoiraghi
Historias de desencuentros.
Corredores que no logran
desembocar frente a frente.
Burbujas que no pueden
estallar a un mismo tiempo.
Murallas que no se agrietan
cristales que no florece
salitres que no paren
un solo espejismo.
Historias de desencuentros.
Telarañas que aprisionan
a quien las teje.
Botellas que ahogan
su propio mensaje.
Paula Irupé Salmoiraghi
Historias de desencuentros.
Corredores que no logran
desembocar frente a frente.
Burbujas que no pueden
estallar a un mismo tiempo.
Murallas que no se agrietan
cristales que no florece
salitres que no paren
un solo espejismo.
Historias de desencuentros.
Telarañas que aprisionan
a quien las teje.
Botellas que ahogan
su propio mensaje.
lunes, 3 de marzo de 2008
Erótica y femenina
A pedido de Su (ver comentarios en La batidora)
"Ganas de Mujer", de Chuyita Yuriar:
"Hoy tengo ganas infernales
de amanecer en un hotel
enredada por la densidad
de ése que me gusta tanto.
Traigo deseos en mi vientre
hambre de un buen filete
o de una fuerte tormenta
para calmar este fuego que me arde".
De Elizabeth Villa, "Fotografías":
"Yo
montada entre tus piernas
él era una silla de montar.
En cuclillas, entrelazados
en cuatro patas
mirando al suelo
frente al espejo
los dos nosotros dos
cultivamos perversidades fotográficas
que no existen
en su álbum familiar".
MUCHACHO LOCO: CUANDO ME MIRAS
Muchacho loco: cuando me miras
con disimulo de arriba a abajo
siento que arrancas tiras y tiras de mi refajo...
Muchacho cuerdo: cuando me tocas
como al descuido la mano, a veces,
siento que creces y que en la carne te sobran bocas.
Y yo: tan seria, tan formalita,
tan buena joven, tan señorita,
para ocultarte también mi sed
te hablo de libros que no leemos,
de cosas tristes,
del mar con remos,
te digo: usted.
CARILDA OLIVER LABRA(Matanzas, 1922)
FIEBRE DE CABALLOS
Cuando te quedas,
Lidia,
más desnuda que estas paredes
yo siento miedo
de ser una mujer.
Tengo feroces dientes carniceros.
Comiérame tus ojos,tus rodillas.
Cuando veo un sauce que se agita
no me acuerdo de Safo,
pienso en mí.
DAMARIS CALDERÓN(La Habana, 1967)
"Ganas de Mujer", de Chuyita Yuriar:
"Hoy tengo ganas infernales
de amanecer en un hotel
enredada por la densidad
de ése que me gusta tanto.
Traigo deseos en mi vientre
hambre de un buen filete
o de una fuerte tormenta
para calmar este fuego que me arde".
De Elizabeth Villa, "Fotografías":
"Yo
montada entre tus piernas
él era una silla de montar.
En cuclillas, entrelazados
en cuatro patas
mirando al suelo
frente al espejo
los dos nosotros dos
cultivamos perversidades fotográficas
que no existen
en su álbum familiar".
MUCHACHO LOCO: CUANDO ME MIRAS
Muchacho loco: cuando me miras
con disimulo de arriba a abajo
siento que arrancas tiras y tiras de mi refajo...
Muchacho cuerdo: cuando me tocas
como al descuido la mano, a veces,
siento que creces y que en la carne te sobran bocas.
Y yo: tan seria, tan formalita,
tan buena joven, tan señorita,
para ocultarte también mi sed
te hablo de libros que no leemos,
de cosas tristes,
del mar con remos,
te digo: usted.
CARILDA OLIVER LABRA(Matanzas, 1922)
FIEBRE DE CABALLOS
Cuando te quedas,
Lidia,
más desnuda que estas paredes
yo siento miedo
de ser una mujer.
Tengo feroces dientes carniceros.
Comiérame tus ojos,tus rodillas.
Cuando veo un sauce que se agita
no me acuerdo de Safo,
pienso en mí.
DAMARIS CALDERÓN(La Habana, 1967)
domingo, 2 de marzo de 2008
Los Forjadores
COMO NO LOGRO APRENDER A AGREGAR LINKS DIRECTOS A MI BLOG, COPIO AQUÍ LA PRESENTACIÓN QUE REDACTÓ MI AMIGO CASE PARA PRESENTAR EL TALLER DE ESCRITURA QUE COMPARTIMOS:
Queridos amigos:
En recompensa por su paciencia e interés durante el tiempo que duró la promoción les hacemos llegar una humilde invitación a visitar Los Forjadores, un nuevo Portal de literatura fantástica (ciencia ficción, fantasía y terror) con algunas características particulares.Forjadores busca ser tanto un centro donde encontrar innumerables fuentes de información sobre el género fantástico como un área de trabajo para quienes desean crecer en este hermoso arte de la escritura.Forjadores no es un taller, pero tampoco deja de serlo. Forjadores centra su actividad en analizar en detalle el proceso de escritura, no solo el resultado, desde múltiples puntos de vista.
Ahora ustedes se preguntarán, ¿si no es un taller qué es?
Forjadores es:
Un portal donde podremos encontrar noticias de ciencia y tecnología, artículos científicos, artículos sobre la técnica de la escritura, relatos, preguntas y respuestas e infinidad de temas de su interés.
Una antología temática de relatos, tanto en su versión online como PDF para descargar y analizar. En la misma se engloban tanto relatos surgidos del taller, como reportajes a los autores que comparten sus experiencias y "trucos". También estudios de la base científica tras los cuentos, el enfoque que usaron los cineastas para tratar los mismos temas y un montón de información que engloba y sustenta la temática de cada antología.
Un taller literario donde podrán enviar sus relatos, ejercitar distintos aspectos de la escritura, colaborar, recibir sugerencias y recomendaciones y aportar sus propias experiencias.
Una galería de ilustraciones, tanto inéditas como publicadas, como parte de la antología o de manera independiente de Forjadores, de todos los ilustradores que nos envían sus trabajos.
Un foro de discusión, una zona de debate e intercambio, sobre cualquier tema de Forjadores, las secciones, las noticias, la antología, los autores e ilustradores o los artículos científicos y de teoría literaria. Resumiendo. Allí podremos conversar de lo que se nos ocurra.
Una enciclopedia, pero no de literatura o autores, sino de "personajes, máquinas, mundos y costumbres". En ella podremos ver tanto las biografías de Roy Batty o John Rico, como el funcionamiento de las consolas Ono Sendai de Neuromante, la ecología del Mundo Anillo o la fauna nativa de la Tierra Media.
Y muchas cosas mas que dejo que las descubran solos.Pusimos todas las piezas en su lugar, pero solo nos falta una. "Ustedes". Forjadores los está esperando.http://www.forjadores.net/index.php. --
CASE · Live from Wintermute !
WinterMute: http://blog.the-group.com.ar/
Martin Casatti
Queridos amigos:
En recompensa por su paciencia e interés durante el tiempo que duró la promoción les hacemos llegar una humilde invitación a visitar Los Forjadores, un nuevo Portal de literatura fantástica (ciencia ficción, fantasía y terror) con algunas características particulares.Forjadores busca ser tanto un centro donde encontrar innumerables fuentes de información sobre el género fantástico como un área de trabajo para quienes desean crecer en este hermoso arte de la escritura.Forjadores no es un taller, pero tampoco deja de serlo. Forjadores centra su actividad en analizar en detalle el proceso de escritura, no solo el resultado, desde múltiples puntos de vista.
Ahora ustedes se preguntarán, ¿si no es un taller qué es?
Forjadores es:
Un portal donde podremos encontrar noticias de ciencia y tecnología, artículos científicos, artículos sobre la técnica de la escritura, relatos, preguntas y respuestas e infinidad de temas de su interés.
Una antología temática de relatos, tanto en su versión online como PDF para descargar y analizar. En la misma se engloban tanto relatos surgidos del taller, como reportajes a los autores que comparten sus experiencias y "trucos". También estudios de la base científica tras los cuentos, el enfoque que usaron los cineastas para tratar los mismos temas y un montón de información que engloba y sustenta la temática de cada antología.
Un taller literario donde podrán enviar sus relatos, ejercitar distintos aspectos de la escritura, colaborar, recibir sugerencias y recomendaciones y aportar sus propias experiencias.
Una galería de ilustraciones, tanto inéditas como publicadas, como parte de la antología o de manera independiente de Forjadores, de todos los ilustradores que nos envían sus trabajos.
Un foro de discusión, una zona de debate e intercambio, sobre cualquier tema de Forjadores, las secciones, las noticias, la antología, los autores e ilustradores o los artículos científicos y de teoría literaria. Resumiendo. Allí podremos conversar de lo que se nos ocurra.
Una enciclopedia, pero no de literatura o autores, sino de "personajes, máquinas, mundos y costumbres". En ella podremos ver tanto las biografías de Roy Batty o John Rico, como el funcionamiento de las consolas Ono Sendai de Neuromante, la ecología del Mundo Anillo o la fauna nativa de la Tierra Media.
Y muchas cosas mas que dejo que las descubran solos.Pusimos todas las piezas en su lugar, pero solo nos falta una. "Ustedes". Forjadores los está esperando.http://www.forjadores.net/index.php. --
CASE · Live from Wintermute !
WinterMute: http://blog.the-group.com.ar/
Martin Casatti
Jimmy
Compañero de Los forjadores, compañero de esos que están siempre y que apuestan siempre su energía a las nuevas propuestas. Es de los que me dejan decir que América es ancha y de todos y que nuestros dialectos nos hacen mejores escritores y más interesantes amigos.
Viaje
VIAJE
Sumergite en tu sangre
sepultate en tu aliento.
A lo mejor encontrás algo.
A lo mejor cuando volvés
el mundo ha desaparecido.
Sumergite en tu sangre
sepultate en tu aliento.
A lo mejor encontrás algo.
A lo mejor cuando volvés
el mundo ha desaparecido.
sábado, 1 de marzo de 2008
Madre, hija y nieto
"Poco antes de que se tomara La Bastilla, (Mary Wollstonecraft) escribió La vindicación del hombre, un texto emocionado y emocionante hecho en menos de 30 días que la convirtió, de pronto, en una mujer famosa y, subraya Burdiel, insólita para la época. Tras ese éxito rotundo e inesperado, Mary tuvo la osadía de escribir otro libro, continuación del primero, donde se reivindicarán los derechos de la mujer. Así nació Vindicación de los derechos de la mujer, en el que abogada por el igualitarismo entre los sexos, la independencia económica y la necesidad de la participación política y representación parlamentaria. (...)
(Años después, Mary) comienza una nueva relación con Wiliam Godwin, filósofo radical y uno de los precursores del anarquismo. Ambos defienden el amor libre hasta que Mary vuelve a quedar embarazada y se enfrenta al horror de tener otra hija natural. La pareja renuncia a sus convicciones y se casa, lo que les convierte en el centro de las críticas por la incoherencia entre sus ideas y sus actos. Mary muere en 1797, a los 38 años, diez días después de dar a luz a quien sería conocida como Mary Shelley, la famosa autora de Frankenstein, libro mucho más leído y reconocido que la Vindicación de su madre. (...)
Wollstonecraft tuvo una digna heredera que también debió sufrir lo suyo. La propia Mary Shelley, que empeñó casi toda su vida en huir del escándalo y lograr el olvido, supo de las dificultades para una mujer brillante, como lo había sido su madre y ella misma. Así, cuando tuvo que enfrentarse a la educación de su único hijo superviviente, el futuro sir Percy F. Shelley, lo hizo bajo la advocación de: "Oh, Dios, enséñale a pensar como los demás." Parece que sus ruegos fueron oídos porque sir Percy se encargó de destruir los papeles más comprometedores de su madre y de su abuela".
(Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B. Barcelona. 2005)
(Años después, Mary) comienza una nueva relación con Wiliam Godwin, filósofo radical y uno de los precursores del anarquismo. Ambos defienden el amor libre hasta que Mary vuelve a quedar embarazada y se enfrenta al horror de tener otra hija natural. La pareja renuncia a sus convicciones y se casa, lo que les convierte en el centro de las críticas por la incoherencia entre sus ideas y sus actos. Mary muere en 1797, a los 38 años, diez días después de dar a luz a quien sería conocida como Mary Shelley, la famosa autora de Frankenstein, libro mucho más leído y reconocido que la Vindicación de su madre. (...)
Wollstonecraft tuvo una digna heredera que también debió sufrir lo suyo. La propia Mary Shelley, que empeñó casi toda su vida en huir del escándalo y lograr el olvido, supo de las dificultades para una mujer brillante, como lo había sido su madre y ella misma. Así, cuando tuvo que enfrentarse a la educación de su único hijo superviviente, el futuro sir Percy F. Shelley, lo hizo bajo la advocación de: "Oh, Dios, enséñale a pensar como los demás." Parece que sus ruegos fueron oídos porque sir Percy se encargó de destruir los papeles más comprometedores de su madre y de su abuela".
(Varela, Nuria. Feminismo para principiantes. Ed B. Barcelona. 2005)