A veces era blanca como la espuma del mar

 La aventura de la pantalla

Nicolás Olivari

¡Claro!, ahora no vale la pena recordar...

Ahora tengo un alma aviesa de malandrín

-medio comerciante, medio grumete-

pero a veces conviene rascar el violín

del verbo amar  

en pasado ya, grácil midinette.

   Estoy en la ventana del recuerdo

-viejo lobo de mar-.

¿Qué añejo amargor enverdece el espejo

en la desolada taberna del arrabal?  

Eran crepúsculos abiertos como heridas

que enconaba mi nostalgia de ver el mar

-yo fumaba un tabaco exótico de capitán-

y corría la aventura contigo por querida

por las huecas tabernas que a veces desfilan  

en la solitaria sábana del cinema del arrabal...

La taberna, el mar y quizás tu carne eran de utilería-,

¿Y la melancolía?

¿Esa vieja provinciana,

beguina enana,  

con la poesía pasadista por capuchón?

¿Y la embriaguez acre que agarré junto al depósito?

¡Cómo me emborrachaba el olor a pescado!

y te llevaba a propósito

por los muelles... por los muelles...

                                      Mi corazón 

-vieja barcaza que hace agua-

rolaba por el borde de tu enagua

que a veces era blanca como la espuma del mar.

¿Quién como yo gozó en poesía de la sinecura

de fumar en la pipa de la real aventura?  

Y en su humo, países, países en toda la oscura

sentina musgosa del cinema del arrabal...

Después vino la lógica del pan

nuestro de cada día,

vos te fuiste al hospital,  

yo iré algún día,

y mientras tanto

¿para qué el llanto

si me calafateo con la brea de la melancolía?

¡Ahora amo a las mujeres de ojos grises  

como el acero que domina en la ciudad!

¡La ciudad!, ¡la ciudad!, la ciudad

tiene en sus calles a todos los países

de mi sensualidad.

Nicolás Olivari (Buenos Aires, 1900-1966), La musa de la mala pata, Editorial Martín Fierro, Buenos Aires, 1926